El Blues del Coyote

La Toma de Eilean Donan (tercera parte)

2012-01-03T09:36:00.000-08:00

Como veníamos adelantando al final de la anterior entrada, la así conocida como Princesa de los Ursinos, Marie Anne de la Trémoille, en los primeros años de reinado de Felipe V de Borbón en España, se había ido convirtiendo de forma subrepticia en la “eminencia gris” del reino, controlando las voluntades del siempre cambiante soberano y de su jovencísima esposa y, por ende, de toda la nación. Pero hete aquí que el abate Julio Alberoni, sagaz y astuto como el zorro proverbial, se percató que para ganar el favor de Sus Católicas Majestades habría de ganarse primero el de la renombrada cortesana. Si bien ésta ya se encontraba en buena disposición con el abate, la ocasión llegaría con el fallecimiento relativamente prematuro de la joven reina, María Luisa de Saboya, en 1714.

Conocedor de que la Princesa de los Ursinos no dejaría escapar la ocasión para alcanzar aún más ascendencia sobre el rey, Alberoni agasajó a la Trémoille (que con su reconocido buen gusto en la mesa y en las artes ya se la tenía ganada), y le sugirió como posible sustituta de la reina difunta a Isabel de Farnesio, cuya familia ostentaba en aquellos momentos el título del ducado de Parma (a quienes, en primer lugar, debía obediencia Alberoni, por motivos patrióticos de nacimiento, se entiende); sin embargo, para conseguir que la Trémoille pasara por el aro, Alberoni pintó a esta Isabel de Farnesio como una muchacha influenciable y de voluntad débil, como más gustosa de aficiones domésticas y hogareñas (lo acostumbrado durante siglos en las mujeres de cierta clase: coser, bordar y rezar), antes que interesarse por asuntos de estado. El abate la describió como una muchacha feucha, regordeta y manejable, cosa que era lo que la ambiciosa Princesa de los Ursinos estaba deseando escuchar.

Marie-Anne de la Tremouille,
o cuando la realidad y el folletín se entrecruzan

De modo que, según cuenta la tradición historiográfica, por intercesión de la Princesa de los Ursinos, Felipe V se avino a tomar a la susodicha como esposa; la recepción de ésta sería recordada en la Villa y Corte por mucho tiempo, pues demostraba la inteligencia e intriguismo que había aprendido el abate. Siendo la primera vez que ambas mujeres se encontraron frente a frente, la Princesa de los Ursinos no pudo evitar comportarse de un modo prepotente, dando por sentado que ésta nueva reina no era menos mangoneable que la anterior; se dice que, en primer lugar, apenas hizo reverencia a la nueva reina, pretextando no sé qué dolor de rodilla, y casi al instante, observando que, efectivamente, Isabel de Farnesio era muchacha rellenita, tomándola con toda confianza de la cintura, la hizo dar una vuelta, afirmando, más o menos lo siguiente:

“¡Cielos, señora, qué mal formada estáis! ¡Qué cintura tan gruesa!”

Y aunque cierta razón no le faltase a la cortesana, pues si observamos retratos de la reina consorte, se advierte una papada inexcusable y cierto grosor de su envoltura carnal; tampoco es menos cierto que, más que degradarla como una glotona engullidora de mantequillosos quesos parmesanos, con esos kilitos de más, pareciese más ganar una apostura de antigua matrona romana. Lo cual era bastante cercano a la realidad, pues sin querer presuponer un don natural de mando heredable para la sub-especie humana así llamada de sangre azul, esta Isabel de Farnesio debió ser una de esas personas a las cuales les sale de forma tan aparentemente natural dar órdenes que, recordando al bueno de Terry Prattchet, cuando te das cuenta, ya llevas un rato obedeciendo.

Isabel de Farnesio, reina consorte y esposa de Felipe V de Borbón,
con apostura de antigua matrona romana

La fría reacción de la nueva reina lo confirmó; haciendo presentarse al jefe de la guardia, ordenó en perfecto castellano, y sin dirigirle una mirada más a la Tremouille:

“Llevaos de aquí a esta loca que ha osado insultarme...”

Ese sería el final de la carrera cortesana de Marie Anne de la Tremouille en España, a la cual no le dio más lugar de llevarse una pequeña maleta como equipaje, y custodiada por cincuenta soldados, expulsada del país a su Francia natal inmediatamente. Con el extrañamiento de la Princesa de los Ursinos, Alberoni eliminó el último obstáculo que lo separaba de su cercanía con el rey.

Y es que el astuto abate, como dijimos, había pintado a la nueva reina tal y como la Tremouille hubiese gustado verla, y no como realmente era: una princesa educada en la gramática, la filosofía, la política, las artes y las ciencias más modernas en el momento: nada de la mojigata que se esperaba. Sólo digamos que Isabel de Farnesio reinó junto al insufrible Felipe V durante el resto de su larga vida (no olvidemos que, hasta el momento, el primero de los Borbones españoles ha sido el monarca que más años ha reinado en el país, alrededor de 45 años), y aún le sobrevivió unos cuantos lustros más; así, soportando sus cambios de humor, acompañándolo en sus momentos de mayor depresión, e incluso por intercesión de ésta fue que grandes músicos e intérpretes se trasladaron a el Palacio de la Granja, en Segovia, ese mini-versalles donde el castratti Farinelli interpretaba, entre otras, las partituras del maestro Scarlatti. Finalmente, de su progenie numerosa, obtuvo España a otro rey, Carlos III, así conocido por ser un brillante déspota ilustrado (si es que los términos brillante y déspota pueden ir juntos; aunque lo mismo vale decir para ilustrado y déspota, que si van juntos no es más que por convención). Se dice que ejerció plenamente como reina consorte, y sobre todo, como reina sustituta a la hora de toma de decisiones, siempre que su marido se encontraba en una de sus fases melancólicas; y aunque si bien por un lado se dice de ella que fue mujer distante y desapasionada con sus hijos, por otro bien es cierto que en gran parte, el motivo de tenerlos desatendidos fue precisamente por obrar las intrigas políticas con que conseguiría situarlos a todos en buenas posiciones. Si hubiese nacido hombre en aquella época, o directamente, la mentalidad imperante en su época hubiese sido otra menos misógina, otro gallo hubiese cantado, para mujer de tan decididos arrestos.

En cualquier caso, la buena gestión e intermediación de todo el asunto de las segundas nupcias del monarca por parte de Alberoni, le terminaron de granjear del todo el afecto real; eso, y que se había conseguido deshacer de su más directa rival, claro. De esta manera, con el favor de la nueva reina, le fueron concedidos sucesivamente el título de Grande de España, el cargo de consejero del rey y obispo de Málaga (aunque, como en muchos de estos casos, cabe que Alberoni no llegase nunca a pisar tierra malagueña) y poco después, por la presión de la corte en Roma, el papa le nombró cardenal.

No va a ser cuestión aquí de resumir todos los logros y hechos políticos, locales e internacionales, del cardenal Alberoni, porque como ya hemos dicho en más de una ocasión, no es la exhaustividad vocación de este blog que suscribe. De todas formas, sí es importante, para la continuación del relato, resaltar algunos de los manejes de este cardenal en cuestiones de política internacional (porque, a estas alturas, y después de tantos vericuetos y rodeos, más de uno se estará preguntando qué tiene todo esto que ver con la toma de cierto castillo de las Highlands escocesas; si es que queda alguien ahí, por supuesto). Como se dijo más atrás, el resultado de la Guerra de Sucesión de la corona española, que culminó con el Tratado de Utrech, dio lugar a la pérdida de la condición de España como potencia europea; así que gran parte de la labor a nivel internacional del consejero del rey fue encaminada a devolver a España dicho papel: infructuosamente se trató de recuperar las antiguas posesiones mediterráneas, como la Mallorca, perdida ante Inglaterra, o gran parte de Italia, que cayó en manos de los Habsburgo austriacos. Igualmente se ensayaron las conquistas de Cerdeña y Sicilia, como parte de este ambicioso plan, al que se opusieron el resto de potencias europeas (incluyendo al Papado, y a la Corona Francesa, que en esta ocasión no sólo se negó a apoyar a España, sino que formó parte de la que dio en llamarse Cuádruple Alianza).

También habíamos comentado anteriormente la situación dinástica que se vivía en Gran Bretaña, siendo el caso que Felipe V, meapilas hasta el hartazgo, nunca se avino a reconocer a la nueva dinastía, los Orange, de confesión protestante; de hecho, para oprobio de Guillermo III de Orange, ante la muerte en el exilio de Jacobo II Estuardo, el viejo pretendiente, el monarca español reconoció como rey de Inglaterra y de Escocia al hijo de Jacobo, de mismo nombre, que mantuvo las pretensiones de su padre, igualmente desde el exilio. Pero, como decimos, era plato de buen gusto para el rey español la vuelta de un monarca católico a los tronos de Inglaterra y Escocia, y más aún si éste era aupado al trono con ayuda española.

De modo que a Alberoni se le vino en mentes un plan arriesgado, pero que, de haber triunfado, habría cambiado la faz de Europa, quizá, para siempre.

La Toma de Eilean Donan (segunda parte)

2011-12-14T03:50:00.000-08:00

Fue el cardenal Giulio Alberoni hombre de exquisitos placeres y gustos extravagantes, de vivo ingenio y astucia acerada. De lo primero se tiene constancia por las sonadas cenas y festejos que celebraba el clérigo en su suntuosa mansión de la Villa y Corte, por lo refinado de sus platos, y por la elección de éstos; de lo segundo, era ejemplo señero la ampliamente conocida anécdota de cómo terminó de secretario personal del duque de Vêndome; siendo éste sólo el primer cargo de importancia que obtuvo gracias a su astucia e ingenio y que, corriendo el tiempo, le llevarían a convertirse en hombre de confianza del inestable primer Borbón español, Felipe V.

Su Eminencia, el Cardenal Alberoni, recuerda fuertemente a un tapir con sotana

Sorprendía aún más el hecho de que Alberoni hubiese alcanzado puestos de tan alta responsabilidad, siendo como era de orígenes humildes, hijo de una numerosa familia de labriegos de Piacenza; y sólo después de muchos esfuerzos, ejerciendo primero de campanero en una parroquia de su pueblo, para poder aportar algo al sustento familiar, fue ordenado sacerdote, y gracias a su ascendencia sobre el obispo Barni consiguió ser nombrado canónigo de la catedral de Piacenza. Aunque se pensase que aquél era un puesto de suficiente nombradía y acomodamiento, el afable abate aún no estaba satisfecho, de modo que fue tomado como preceptor del "sobrino" del obispo Barni, y finalmente enviado a Roma como acompañante del muchacho. Poco tiempo necesitó el astuto sacerdote, para aprender los gajes y las intrigas que terciaban en la Capital del Mundo, en los salones de los poderosos.

De esta forma, le pilló en Roma la guerra que se entabló en Europa por decidir qué familia real colocaba en el puesto vacante de España a uno de sus miembros, toda vez que el último rey de los Austrias españoles, Carlos II llamado el Hechizado había muerto sin dejar descendencia; el partido francés, con el Rey Sol a la cabeza, pretendía colocar al nieto de éste, que reinaría como el futuro Felipe V, bajo el argumento de que en su ascendencia podía encontrarse al Austria, que lucía como su tío-abuelo; de modo que, por enrevesados motivos estratégicos, el avinagrado duque de Vêndome acabó instalándose con las tropas francesas en el norte de Italia, con el cargo de comandante general. Tanto Francia como Austria y España han tenido durante siglos al norte de Italia como campo de enfrentamiento, y numerosas campañas se han sucedido en aquella tierra.

Pues bien, el duque de Parma, que lo era también de la Piacenza natal de Alberoni, había encomendado al arzobispo de Borgo san Donnino - actual Fidenza -, don Alessandro Roncoveri (o Rommovieri), como mediador frente al comandante francés, y a su vez Alberoni lo acompañó en calidad de intérprete, conocedor del idioma francés; como quiera que el duque de Vêndome no fue persona de carácter fácil, la relación con el arzobispo a fuerza tampoco hubo de serlo.

Atención: Anécdota escatológica a continuación

De Luis José de Borbón-Vêndome cuenta la historia que los sinsabores de su existencia (hijo bastardo del rey, huérfano a los quince años, obligado a casarse con una aristócrata con fama de poco o nada agraciada, etc...) le fueron agriando el carácter; así, el encontronazo con el arzobispo de Borgo san Donnino vino dado porque, en la época en que ocupaba el norte de Italia con sus tropas, se veía aquejado de unas incómodas hemorroides agravadas por un pertinaz estreñimiento, que le provocaban horribles dolores cada vez que intentaba aligerar el vientre. Pasando uno de esos trances fue como recibió el mariscal al arzobispo y a Alberoni (que lo de hacer las necesidades en privado es costumbre relativamente moderna), y de hecho, mientras el arzobispo, por mediación de Alberoni, relataba sus peticiones, el malogrado duque de Vêndome concentrado en acometer antedichos esfuerzos, en vano, se alzó de su sillica, y mostrándole las posaderas, según dicen, exclamó algo así como:

"¡Estos son los problemas que me preocupan en este momento!"

Ofendido ante tal actitud, el arzobispo se marchó de allí, decidido a no volver a tratar con tan grosero francés. Sin embargo, siendo de todo punto importante tratar aquellos asuntos, Alberoni, sin arredrarse ni un apice ante tal postal, se limitó a musitar algo parecido a esto:

"Oh, che culo d´angelo!"

Y antes de permitir que el duque de Vêndome reaccionase ante aquel comentario, el orondo abate se dedicó a darle consejos gastronómicos con los que mejorar sus afecciones, e incluso él mismo se ocupó de encargar y dirigir la preparación de algunas de esas recetas en las cocinas; pues parece que siendo de origen humilde, a nuestro Alberoni no se le caían los anillos por subirse las mangas de la sotana y enfrascarse en labores culinarias.

Final de la Anécdota escatológica

De hecho, la desenvoltura de Alberoni admiró tanto al de Vêndome que, poco después, lo tomó como su secretario personal, y lo llevó consigo en primer lugar a Francia, y posteriormente, a España, donde fue enviado, para dirigir a las tropas fieles a Felipe V, donde la Guerra de Sucesión daba ya las últimas boqueadas. Finalmente, habiendo sido nombrado comandante en jefe del ejército español y virrey de Cataluña, dio su vida en la localidad de Vinaròs, según se cuenta tradicionalmente, a causa de un empacho de langostinos y marisco. Nada nuevo, como se ve, esto de que los poderosos perezcan por hartazgo.

En todo caso, el abate Alberoni no se vio huérfano de protector por mucho tiempo, pues al rey Felipe V de Borbón y su primera esposa, María Luisa Gabriela de Saboya, les cayó en gracia con su desparpajo. En esto ayudó no poco una renombrada cortesana, Marie-Anne de la Tremouille, conocida como la Princesa de los Ursinos (porque había sido viuda de un miembro de la casa nobiliaria italiana de los Orsini), la cual había logrado la más alta ascendecia sobre Sus Majestades.

Esta intrigante cortesana tenía atada la voluntad del rey, dadas las afecciones mentales que lo aquejaron toda su vida, y aún la de la reina, puesto que María Luisa de Saboya apenas era una adolescente quinceañera. Así que por intercesión de la autoproclamada Princesa de los Ursinos - que ni era un título nobiliario real ni nada - el futuro cardenal Alberoni fue admitido en la Corte, en primer lugar como embajador de Parma y, conforme su influencia aumentaba sobre los reyes, ascendiendo en su carrera de forma meteórica.

Acercamiento a la Psicología Coyotil

2011-11-25T06:00:00.000-08:00

Escucha nuestro Viejo Coyote el ulular del viento invernal; se enciende otro infecto cigarrillo, entre toses bronquíticas, y se arrebuja en su mullido pelaje. La lámpara de queroseno ilumina pobremente su estancia, apenas un círculo de luz a su alrededor, y al resto de la habitación sólo consigue poblarla de sombras funestas, formas huidizas, y casi se diría que la habitación al completo palpita y baila al compás del titilar de la llama encendida.

Pero el ojo de la mente del Coyote se encuentra lejos, muy lejos de allí.

Al poco, al ulular de la ventisca de fuera se suma a coro el silbido del calentador de agua, avisando de que ésta ha llegado al punto deseado. Con crujir de huesos y lastimeros quejidos, nuestro Viejo Coyote se levanta a duras penas del escritorio y consigue prepararse una infusión, cuyo calorcito siente cómo se abre paso en su interior, y cae en el estómago, reconfortándole brevemente.

Vuelve al escritorio, toma la hoja y lee lo que lleva anotado:

“Me ha recetado el médico – bueno, es de medicina interna, de hecho, es una voz interiorizada de mi yo subconsciente, que me impele – que no deje de escribir, aunque sea un rato, todos los días; que es un buen ejercicio para desentumecer la relación idea-palabra-escritura, de forma que cualquier idea que sobrevuele mi desecado cerebro pueda ser atrapada “al vuelo” por las redes de los conceptos, y extraída hacia el texto escrito. Por supuesto, esto no deja de ser un reduccionismo, en el sentido de que la idea, como tal, sigue por ahí, rebotando por los amplios huecos de mi cabeza hueca, inexpresable per se; las ideas siguen vivas y migran de mente en mente, como parásitas: las palabras, como mucho, pueden dar una imagen aproximativa, pues lo que queda de la idea, una vez ha sido con-formada por las palabras que la atrapan en sus redes, es un triste atisbo de la idea original. Esto, por supuesto, si lo imaginamos desde la perspectiva teórica de un Kant simplificado, ya se sabe: intuición es ciega sin concepto, así como concepto es vacío sin intuición. Preciosa imagen – o todo lo preciosa que puede llegar a ser, claro –: la del bueno de Inmanuel, con su peluca empolvada y sus chorreras y sus bordados dorados, lanzando al aire la red del concepto para atrapar y dar forma a las intuiciones, que vuelan con libertad… a priori, claro: no todas las ideas vuelan, y de hecho algunas más bien vierten plomo en los cerebros donde dan en instalarse, cual peligroso parásito mental: porque no hay mayor peligro, en el terreno de las ideas y de los valores morales, que la inamovilidad, traducida en cerrazón. Ideas muy peligrosas, que no sólo son parasitarias, sino que cual cría de cuco, expulsa del nido a cualquiera otra que no se parezca a ella y que, por tanto, no sean ella.

Eso, por supuesto, mirándolo desde la perspectiva del pesado de Köenisberg. Y es que Kant nunca me ha caído muy bien precisamente; no es que no reconozca su relevancia, por supuesto, e incluso, como he dicho un poco más arriba, una versión simplificada y quitándole mucha morralla y mucho tecnicismo y, de hecho, violentando su teoría hasta el punto de que ni el mismo la reconocería, puede aportar una visión interesante de la supuestamente irreconciliable lucha entre razón y creencia o, como he dicho más arriba, entre concepto e intuición. Claro está que las intuiciones, por sí mismas, todo lo más, podrían alcanzar la categoría de imágenes, que se presentan a nosotros, pero sin ser expresadas de forma explícita; para que la intuición tenga efectividad, habría entonces que darle forma expresable, manejable, comunicable; digamos, instrumentalizable. Sólo podemos evocar ideas e imágenes de la intuición dotándolas de un cuerpo conceptual que las sostenga, de lo contrario, si intentásemos comunicar nuestra intuición sin traducirla a un lenguaje común, todo lo más, supongo, llegaríamos a producir algunos lastimeros quejidos, o el clásico chillido de frustración que suelen emitir los chimpancés.

No obstante, y me parece que la teoría estética de Kant no iba por este camino, o si lo hacía – que ya no lo recuerdo bien – lo explicaba de tal forma que no logró un servidor llegar a entenderla del todo – es lo que tiene un desecado cerebro quesiforme –, se puede llegar a entender la especial situación de los artistas, abusando de Kant un poquito más. Si el artista es alguien que busca expresar de nuevas formas las intuiciones que le sobrevienen, y que carecen hasta ese momento de concepto comunicable que las pueda dar a luz, con la obra de arte, consiguen crear nuevos modos de expresar las intuiciones, creando a la vez el “concepto” que las hace, de alguna forma, comunicable. Los artistas, entonces, serían algo así como una especie de psiconáutas pioneros, que rebuscan en su subconsciente, y experimentan con las técnicas propias de su disciplina artística, o crea nuevas técnicas de expresión si éstas no le permiten expresarse, para dar a luz aquellas impresiones e intuiciones que, con los medios comunes del lenguaje conceptual, son imposibles de expresar sin reducirlas considerablemente. Por no abusar con ejemplos, sólo mencionaré la expresión poética, sin la cual sería imposible describir ciertas sensaciones y sentimientos que, de mencionar escuetamente su nombre propio, quedan un poco, como decirlo, tristes y desangelados; no es lo mismo, con las armas de las que el arte dispone y va creando con el paso del tiempo, evocar la inasible sensación de melancolía, ese nudo en la garganta, esa...”

Se interrumpe, pues escucha con clara nitidez cómo alguien (o algo) araña la puerta de su estancia, con insistencia. Abre y no descubre a nadie; extrañado, mira a sus pies, y un gato naranja atigrado le mira muy serio, lanzándole un débil maullido. El Coyote no puede evitar reírse a carcajada suelta, y los ecos de su risa resuenan pasillo abajo. No podía sospechar que el pequeño gato que ha decidido hacerle compañía en el mundo de vigilia podía llegar también a seguirle hasta allí, hasta una de las casas-entre-mundos. Sin mayor protocolo, el gato entra en la habitación, la inspecciona, olisquea los rincones y, finalmente, decide que el lugar más calentito de la sala es junto a la estufa, a los pies de la desvencijada mesa que hace las veces de escritorio improvisado para nuestro viejo Coyote.

Recuerda que el soñador de Providence aseguraba que los gatos “son los únicos que conocen las regiones misteriosas, y que los más viejos las visitan a escondidas, por la noche, saltando a ellas desde los más elevados tejados. En verdad, es a la cara oscura de la luna adonde van a saltar y retozar por las colinas, y a conversar con sombras antiguas”. Con un escalofrío que le recorre la columna y le eriza el pelaje rememora las veces en que el inocente felino se queda embobado, mirando fijamente en un punto aparentemente al azar, y la parte escasamente racional del cerebro del Coyote quiere creer que aquello en lo que el gatito se fija no es más que una pelusa llevada por la corriente, acaso un insecto de vuelo distendido.

El viejo Coyote vuelve a su vez al escritorio; el gatito se estira arqueando el lomo y emitiendo un bostezo que casi pareciese que le desencaja la mandíbula. Antes de enroscarse sobre sí mismo y empezar otra siesta, mira fijamente al Coyote, con ese expresivo mutismo que parece decirlo todo.

Entonces se acuerda: aunque en las casas-entre-mundos el tiempo discurre a ritmos completamente ajenos al objetivo discurrir del tiempo en el mundo de vigilia, es consciente de que, a duras penas y luchando contra su irreprimible desidia, este blog que suscribe ha conseguido alcanzar el siguiente hito: cuatro años de desvaríos y cuestiones heterogéneas.

Desde la ventana de su habitación observa la nada entre mundos, que toma caprichosas y desvaídas formas, que en el momento de localizarlas ya se están diluyendo para dar forma a otros sueños en otros mundos.

El viejo Coyote enciende distraídamente otro cigarrillo y sigue escribiendo.

La Toma de Eilean Donan (primera parte)

2011-10-28T03:49:00.000-07:00

La pequeña isla de Eilean Donan se encuentra en el centro del loch Duich, en la parte más occidental de las Highlands escocesas; en ella se enclava un imponente castillo construido alrededor del siglo XIII, según se cuenta y/o se sabe, sobre unos antiguos asentamientos célticos, y posteriormente sobre los restos de una iglesia del siglo VII, la iglesia del santo Donnan de Eig, de quien toma nombre la isla – que es lo que significa Eilean Donan en gaélico escocés: “la isla de Donnan”. Actualmente la propiedad del castillo la ostenta el Clan Macrae, aunque ha pasado por manos del Clan Mackenzie de Kintail, y de algún otro clan.

Algunos de estos lagos o lochs de tierras escocesas son más cercanos a las rías gallegas o a los fiordos noruegos, puesto que disponen de una salida al mar; de hecho, la posición del castillo Eilean Donan se convierte en una posición privilegiada, en cuanto a defensa frente a un posible asalto por mar, sin contar con su situación fronteriza. No en vano, ésta parece ser la causa de su construcción: primera línea de defensa ante asaltos de piratas normandos, vikingos, etc. De hecho, irónicamente, la causa de su construcción, defensa frente al mar, significó igualmente el motivo de su destrucción, en el siglo XVIII (el castillo actual es una reconstrucción parcial del siglo pasado).

La así llamada Guerra de Sucesión por el trono de España, toda vez que el último de los Austrias españoles, Carlos II el Hechizado, murió en el año 1700 sin dejar descendencia, movilizó a numerosas naciones de toda Europa a favor de un bando, el francés del Rey Sol, Luís XIV (que temía un aislamiento de Francia, en caso de tomar el trono un Habsburgo alemán), o del otro – una alianza austriaco-británica –, que temía el poder conjunto que alcanzarían Francia y España, de colocar en el trono de esta última a un pariente del rey francés. Esta guerra culminó con el Tratado de Utrech (años 1712-13; aunque no en todas partes tardaron lo mismo en aceptar al nuevo rey; véase por ejemplo Cataluña, que se resistió hasta 1714, y sólo cedió a base de cañonazos y masacre inmisericorde), que permitía ocupar el trono de España a Felipe V, primer Borbón que ha reinado en tierras ibéricas, a la sazón, nieto del Rey Sol; a su vez, España perdía el control de Gibraltar y Menorca, entre otras tierras, cedidas a la Corona inglesa (que las habían ocupado durante la guerra); el control de los Países Bajos españoles pasaba a manos del monarca austriaco, así como la práctica totalidad de las tierras italianas que habían permanecido como propiedad de la Corona española desde la época de Fernando el Católico (si bien el reino de Nápoles-Sicilia terminó en manos de Carlos de Borbón, que años más tarde reinaría como Tercero en España – sin contar que heredó por su madre el título de duque de Parma y Piacenza).

Carlos II el Hechizado, último monarca de los Habsburgo españoles,
y Felipe V el Animoso, primero de la casa Borbón;
a la sazón, tío-abuelo y sobrino-nieto, respectivamente.

Otra de las consecuencias del Tratado de Utrech fue la concesión del “asiento de esclavos” a Inglaterra (en concreto, a la South Sea Company), concesión que tenía la duración de treinta años; aunque, bien es cierto que el propio Felipe V de Borbón recibiría el 25% de los beneficios del tráfico anual de 144.000 esclavos entre África y la América hispana, por parte de esta compañía inglesa.

(no es baladí hacer un breve inciso, para señalar que numerosos nostálgicos patrioteros de miras estrechas han visto la firma del Tratado de Utrech como el principio del fin del Gran Imperio Español, pues en virtud de este tratado, como se ha visto parcialmente, el reino de España perdió la práctica totalidad de sus posesiones europeas transpirenáicas, quedando pues confinado éste a la parte peninsular y a sus colonias de Ultramar - hay que recordar, sin embargo, que en su gran mayoría, por no decir totalidad, las "propiedades" europeas, de una u otra forma, llegaron a formar parte de ese Imperio en virtud de herencias y enlaces dinásticos, y no por la ya apolillada idea de la cerril voluntad del fiero guerrero ibérico lejos de su casa, luchando contra viento y marea, armado sólamente con su coraje, su fuerza física y su fidelidad a Dios y al Rey (no necesariamente en ese orden); para mantener esas tierras bajo el yugo de la Corona sí que usaron y abusaron de la capacidad de aguante de sus ejércitos... para ser francos - o para no serlos, si siguen la idea - ese concepto de Imperio Español alcanzó y mantuvo su máxima extensión apenas durante las relativamente cortas vidas de Felipe II de Austria, Felipe III y Felipe IV, apenas tres generaciones; el resto no ha sido más que nostalgia)

En cualquier caso, en la propia isla británica no andaban cortos de disputas sucesorias; desde poco tiempo atrás (desde la llamada Revolución Gloriosa, en el ochenta y pico), las islas eran gobernadas por la dinastía Orange, que rechazaba las pretensiones del "viejo pretendiente", de la Casa Estuardo; exiliado en su propia corte en Francia, el que había reinado como James II de Inglaterra y VII de Escocia removió todos los contactos que le fueron posibles, buscando ser restituido al que pensaba era su legítimo trono. Cosa que, por cierto, nunca ocurriría, y de hecho, su hijo mantuvo sus pretensiones, y continuó su labor promoviendo su derecho al trono. De esta forma, numerosos aventureros, así como segundones ávidos de gloria y reconocimiento, se unieron a la causa, y durante esos convulsos años viajaron por toda Europa, intrigando y tratando de conseguir el apoyo de las casas reinantes europeas.

Para Felipe V de España, que según dice era meapilas hasta el hartazgo, el hecho de que los pretendientes Estuardo fuesen de confesión católica se convertía en motivo más que suficiente para apoyar las pretensiones de Jacobo (que es lo mismo que decir James, y si me apuran que Santiago y que Jacques); no obstante, y dado su temperamento cambiante y melancólico, por no mencionar términos patológicos, sólo cedería su apoyo gracias al concurso de su eminencia Julio Alberoni, que ostentaba gran ascendencia sobre su Católica Majestad.

(continúa en la próxima entrega...)

Interludio: Los Paseos del Coyote

2011-09-06T14:22:00.000-07:00

El viejo Coyote sale a la calle y, antes de alcanzar la cancela del parking privado de la barriada donde habita, sentado en un bordillo, vislumbra a un yonki prematuramente envejecido y, pareciese, casi inconsciente de la realidad que lo rodea; murmura entre dientes una ininteligible letanía, y sonríe bobalicón, aunque la luz de sus ojos azul eléctrico se ha apagado y están rodeados de úlceras; señala a un coche que acaba de entrar en la zona de aparcamientos privados una plaza libre. El Coyote no está seguro si lo hace en broma, o si ya es un gesto adquirido.

Continúa su camino. Probablemente el desgraciado ha sido expulsado hasta allí por otros aparcacoches, pues a diario el Coyote puede comprobar las disputas entre yonkis, moros, negros, y de todos los colores, para repartirse las calles y los aparcamientos; todo para poder sacar así unos miserables euros que les ayuden, aunque sea brevemente, a huir de la realidad y a soportarla un día más. Antes tenías un gorrilla por cada calle, o uno por cada lado de la calle todo lo más; hoy se reparten a razón de un gorrilla por cada tres o cuatro aparcamientos.

Es lo que ve todos los días, es lo que hay.

Cruza el paso de cebra, y a la altura de la esquina pasa por delante de unos contenedores de apestosos efluvios, resultado de las calores estivales de la ciudad. Apoyada en uno de ellos, una bicicleta construida con retales de otras bicicletas con un carrito de supermercado ingeniosamente soldado, repleto de desechos y objetos parcialmente aprovechables. Encaramado al siguiente contenedor, con casi medio cuerpo dentro, un gitano de Rumania rebusca en las basuras, ajeno a la mirada reprobadora y temerosa de los viandantes.

Continúa su camino, calle arriba, recordando que un par de días atrás, dispositivos policiales, enviados por el Ayuntamiento, habían procedido a desalojar los numerosos asentamientos de chavolas que han ido apareciendo en las riveras del río. Los han quitado de allí solamente para que se pongan un poco más allá. Lo que se suele llamar el lavado del gato, o barrer el polvo debajo de la alfombra. Como todo el que tiene un poco de sentido común, deberían haberse dado ya cuenta de que el desalojo nunca es solución.

Pasa por delante del ~~Mercadona~~; es primero de mes, y el supermercado está abarrotado. Se ha dado cuenta de que, últimamente, ve comprar en esa gran superficie a gente que antes nunca se hubiera dignado a parar por allí; eran los que antes podían permitirse pagar más por lo mismo, con tal de no codearse con cierta gente (o con tal de no codearse con la realidad que está ahí fuera).

Sigue calle arriba, pasa por delante de la Cámara de Cuentas, y camina por el lateral de la sede del Parlamento Andaluz; sólo en la bocacalle de enfrente, a apenas cincuenta metros, un centro de atención para transeúntes (que no es más que un eufemismo políticamente correcto para mendigos, sin-techo, vagabundos, yonkis, y todo lo que se quiera esconder a la (mala) conciencia). En la puerta puedes ver, día sí y día no, una ambulancia, o un coche de policía. Le reconcome por dentro, a nuestro viejo Coyote, comprobar la ironía que significa que ambos edificios se encuentren tan cerca físicamente, y en cambio tan lejos en muchos otros aspectos.

Hace unos años, el jardín que ornamenta la entrada principal al Parlamento estaba abierto, y por las noches dormitaban más mal que bien un pequeño número de mendigos; con el tiempo, el parque terminó vallándose, y ahora los mendigos duermen en las paradas de autobús de los alrededores del Parlamento, o en los soportales de los edificios vecinos. Es de suponer que la idea de vallar el parque vendría de sus señorías, nada dispuestos a permitir que les ponga nerviosos la visión (aun lejana, porque ellos suelen entrar por el acceso de coches oficiales) de estos desgraciados “transeúntes”. Quitado de la vista, resuelto el problema.

Claro que, como le contaba al Coyote un amigo suyo que trabaja en la Administración Autonómica, sus señorías ya están suficientemente ocupados con privatizar la cosa pública, creando agencias relativamente independientes de la Junta, a las que encargar su gestión a empresas privadas; empresas privadas, no lo olvidemos, las cuales sólo conocen la fidelidad a una cosa, el dinero; y que, sobre todo, desconocen por completo el procedimiento legal para llevar a cabo las tareas de administración del gobierno. Procedimientos legales que salvaguardan a la ciudadanía de prevaricaciones, cohechos, amiguismos y demás, que tientan continuamente a nuestros gobernantes.

Son las siete de la tarde; el calor en septiembre remite ligeramente, y permite salir a la calle a una hora que sólo una semana atrás se consideraría suicida. A la fresca sombra de los árboles del parque del Parlamento, frente a la muralla que da paso al casco histórico, una banda de cornetas y tambores ensaya para las procesiones de Semana Santa. Como parte reconocida de la tradición en la ciudad, tienen permiso explícito del Ayuntamiento para ensayar hasta las doce de la noche.

Este año, el Ayuntamiento ha decidido que no se celebrará el festival Alamedeando, el cual contaba con una incipiente tradición entre los habituales al mismo, aumentando cada año (ésta iba a ser la cuarta edición). Era un festival organizado por gente de aquí, con grupos de aquí o invitados para la ocasión, y totalmente gratuito. Se desarrollaba completamente en el enorme y espacioso bulevar de la Alameda, por el cual fue honrado el festival con su nombre. Según asegura el Ayuntamiento encabezado por ~~don Juan Ignacio Zoido~~, la Corporación Local carece de fondos para financiar el evento. Por supuesto, eventos patrocinados por ~~Heineken~~/~~Cruzcampo~~ como el otrora también gratuito festival Territorios, dejarán algo de pasta, porque de lo contrario no se cederían alegremente los jardines del Centro Andaluz de Arte Contemporáneo de la Cartuja, para pisoteo masivo de césped, orine en los estanques del susodicho y conciertos varios. Ese sí, ese está bien patrocinado, y deja pasta; ese sí, aunque destroce los jardines del CAAC.

Por supuesto, para quitar los bancos de la Alameda o cambiar las farolas modernistas de la plaza del Pan por otras de enrejada y rancia tradición, para eso sí que hay dinero. Claro está que el viejo Coyote, que ha metido el hocico en todos los arroces, y cuya ingenuidad sólo es transversal, y lucha continuamente con su escepticismo, es consciente de que el dinero destinado en el presupuesto para una cosa, no puede fácilmente transvasarse a otra, sin provocar grandes jaleos burocráticos y demás intervenciones fiscales y auditorías no deseadas. El problema surge de quien decide a qué se destina cada partida presupuestaria.

Mientras todos esos pensamientos se superponen en su mente sin orden ni concierto, el viejo Coyote cruza el paso de peatones que hay frente al Arco de la Macarena, y bordea la basílica de mismo nombre. Como casi siempre que pasa por allí, se acuerda de Casa Cornelio.

Anexos

I. Sobre los gorrillas:

http://www.elcorreoweb.es/sevilla/129154/policia/local/triplica/media/diaria/denuncias/gorrillas/semana

II. Sobre los desalojos:

http://www.abcdesevilla.es/hemeroteca/historico-24-12-2005/sevilla/Home/la-policia-local-desaloja-las-chabolas-instaladas-bajo-el-puente-reina-sofia_1013218637274.html

III. Sobre el permiso de bandas de Semana Santa para ensayar en la vía pública:

http://www.elcabildo.org/noticias/malaga/item/66-el-ayuntamiento-de-sevilla-s%C3%AD-permite-el-ensayo-de-las-bandas-de-cornetas.html

IV: Sobre la cancelación del festival Alamedeando 2011:

http://alamedeando2011.wordpress.com/2011/08/09/comunicado-de-cancelacion-de-alamedeando/

V: Sobre la Alameda como lugar de encuentro y ocio popular en la ciudad:

Parte 1:

http://www.youtube.com/watch?v=tR0dU1Zc1h8

Parte 2:

http://www.youtube.com/watch?v=rgQsBXLm1sU

Parte 3:

http://www.youtube.com/watch?v=sZFEXOk5UuI

Parte 4:

http://www.youtube.com/watch?v=SS0Ts2UwWN0

Nota Sobre el Santo Oficio o Santa Inquisición (conclusión)

2011-07-11T03:25:00.001-07:00

"Which being known unto the officers of the inquisition, they conveyed him laden with irons from thence to a city called Seville, into a more cruel and straiter prison called Triana, where the said fathers of the inquisition proceeded against him secretly according to their accustomable cruel tyranny, that never after he could be suffered to write or speak to any of his nation: so that to this day it is unknown who was his accuser..."
The Execrable Inquisition of Spayne (Book of Martyrs), 1554, John Foxe

Dado que este de la Inquisición o Santo Oficio es tema recurrente y, casi, obsesivo, la conclusión de esta serie de entradas de El Blues del Coyote no es más que una conclusión temporal. Ya tornará sin lugar a dudas nuestro Viejo Coyote a estas costas, empujado por las corrientes del proceloso océano de la memoria, no con nostalgia, cuidado, sino con un sentir que a veces puede confundirse con sentido del deber - aunque, conociéndolo, sería más cercano a un sentido de la revancha (y, también, a qué negarlo, por un levinasiano "ponerse en la piel del otro", que es el único fundamento válido de toda ética: el Otro - eso, si es que la ética ha de tener algún fundamento y no reconocemos que no es más que un constructo meramente humano, claro). Eso por no recordar lo señalado en anteriores entradas: que no por mediar tres siglos entre los hechos ocurridos y el presente, han de perder su cualidad de infamia - y más, sabiendo que la institución madre de la que es deudora permanece en activo actualmente, e incluso que la propia Inquisición, pero con otro nombre, continúa su actuación censora y represora.

Por ello, damos a imprenta esta última parte de la "Nota Sobre el Santo Oficio o Santa Inquisición", donde desvelamos las vicisitudes de otro desgraciado procesado por el Santo Oficio, éste de final más dramático que en el caso de la anterior entrega.

2. El Pirata

Año de 1720: Se procesa a un tal fray José Díaz Pimienta, natural de la parroquia habanera de San Juan de los Santos; hijo de un hidalgo vizcaíno y una criolla, ambos cristianos viejos y de la nobleza, a la edad de 15 años es ingresado con el hábito de los hermanos mercedarios en un convento en Cartagena de Indias (Colombia, aunque por aquella época todavía se la conocía bajo la adscripción administrativa de "Virreinato de Nueva Granada"). Ya en los años de noviciado fray José hubo de hacer intento de escaparse al menos en tres ocasiones, por quedársele estrechas las paredes del convento; sin embargo, a la vuelta de la tercera escapada, tomó los hábitos, y le fue encomendada la compañía del así llamado "padre procurador general de la Redención".

No se piense aquí que con esta redención se referían a la de las almas pecadoras, no: antes bien, se refiere a la ocupación de "rescatador de cautivos", a la vieja usanza; entiéndase, (y mal que nos pese) nada de comandos de mercedarios asaltando la Île de la Tortue con nocturnidad, antes bien, era el encargado de liberar a cautivos por los numerosos piratas, corsarios y demás, ingleses, holandeses y franceses que pululaban por entre los mares de Europa y las Indias, acordando un precio por dichos rescates.

Es de suponer que fue en estas negociaciones cuando trabó contacto nuestro fray José con el mundo de la piratería por vez primera; y es de suponer también que aquel debió resultarle mucho más atractivo que la tediosa vida de clérigo, pues a poco que el padre redentor falleció, y habiéndosele concedido el cargo antedicho, no dudó en malversar una y otra vez los fondos de rescate, de modo que "en breve tiempo gastó la mayor parte del caudal de los cautivos en vicios y maldades" (sic). Sin embargo, enterado fray José de la llegada desde España de cierto vicario general, y temiendo las seguras consecuencias de una fiscalización de la caja, se decidió a saltar definitivamente el muro del convento, acompañado por seis mil pesos que "tomó prestados".

Aquí es donde comienza realmente el periplo de fray José; pronto se desplaza hasta Curaçao, isla del Caribe colonizada por holandeses y, sobre todo, refugio de numerosos judíos sefardíes que, habiendo sido expulsados primero de España y posteriormente de Portugal, hallaron en esta isla la célebre tolerancia religiosa de la que siempre han hecho alarde los holandeses. De hecho, Curaçao se precia de tener la sinagoga en activo más antigua del mundo. Así pues, en ésta fray José abjuró de su fe cristiana, y se convirtió a la ley de Moises, siendo circuncidado con todos los ritos preceptivos, y tomó el nombre de Abraham Díaz Pimienta. A partir de este momento da comienzo la carrera de aventurero y pirata, que debía ser más afin a su vocación natural que la de eclesiástico.

Por resumir las más llamativas, de entre las numerosas tribulaciones que pueblan el testimonio de su vida, al Coyote le gustaría señalar especialmente: la ocasión en que, asaltando un navío de la corona castellana, se le propinó tal alfanjazo en pecho y barriga que las asaduras se le desparramaron, y hubo él mismo de sujetárselas e incluso guardó la entereza suficiente como para malcoserse él mismo el enorme tajo. Sólo poco después fue apresado, y de una cuchillada le cortaron la nariz, dejándole sin duda un rostro no poco llamativo. En esta ocasión fue llevado a Cartagena, siendo allí mismo procesado por el Santo Oficio, y penitenciado con sambenito, condenado finalmente a destierro de aquel reino, y enviado a España, donde debía pasar el resto de sus días recluso en un convento de su antigua orden. En el navío que había de llevarlo, a lo que parece, fray José/Abraham no paró de insultar y blasfemar contra todo orden sagrado, hasta tal punto que los siempre supersticiosos marinos tentados estuvieron de lanzarlo por la borda, no fuese a despertar la justa ira divina.

Una vez en tierras ibéricas, aún tuvo ocasión de vivir un par de aventuras, como cuando se escapó de la prisión donde había sido encarcelado mientras le daban un destino definitivo, según cuentan "rompió la pared maestra" (Virgen Santa, ¿de qué estaba hecho este hombre?), dejando a los señores alguaciles una nota indicando que se daba a la fuga por causa del mal trato que allí había recibido. Poco después vuelve a saberse de él, puesto que le dio por presentarse en el convento de su orden (la Merced, como se recordará) que hay/había en Jerez de la Fra.; es de suponer que, en el tiempo que pasó entre su fuga y la vuelta al redil, lo gastó en zascandilerías propias de truhán, y que probablemente, viéndose sin un real, sin oficio ni benefició, al menos en el convento tendría sopas de coscorrones a diario.

Pero ahí no acaba todo, puesto que durante todo el tiempo, fray José/Abraham no sólo no dio muestras de arrepentimiento, sino que se dieron numerosas y testificadas ocasiones en que aseguraba que la ley de Moises era la verdadera. Tambien hubo veces en que aseguró que la crueldad del Santo Oficio era mayor que la de los piratas, que él tenía bien conocidos. Súmese esto a los numerosos intentos de pedir dineros a notables hombres de conocida ascendencia judeoconversa, documentados por las cartas que les envió (lo que, en la interpretación del nunca suficientemente loado don Julio Caro Baroja, era una forma de extorsión). Se asegura, incluso, que envió cartas, desestimadas por silencio, a S. M. solicitando el concurso de dinero y fuerzas para acometer la conquista de Curaçao, a la que parece empezó a guardar inquina, culpando a su conversión al judaísmo de todos sus males. Aunque a nuestro viejo Coyote más bien le parece que eso no era más que una forma de racionalizarlo, y que la actitud de fray José/Abraham durante todo el tiempo había sido más bien tendente a la autodestrucción, por no decir suicida (o sea, un aventurero)...

Esto dice el propio Fray José/Abraham en la posdata de la carta que envió al comisario de Jérez:

".. bien sé que he de morir quemado, y que he de ir preso, y me admira como no me han llevado ya al Tribunal para dar mil vidas en el fuego."

Esta actitud, claro está, provocó que fuese convocado un nuevo proceso en su contra; proceso que hubo de posponerse, pues fray José/Abraham, temiendo el resultado, huyó por enésima vez del convento, después de remitir la antedicha carta. En un primer momento buscó en Cádiz un barco inglés que lo llevase a Londres; el capitán a quien se lo solicitó, horrorizado por las consecuencias de ser descubierto en su barco, le aconsejó que se dirigiese mejor a Lisboa, donde seguramente le sería más fácil alcanzar su destino.

El Coyote nos obliga a injertar dos incisos:

Inciso Primero: sobre Cádiz como puerto de Indias, y puerta al mundo; este título, que poseyó anteriormente la ciudad de Sevilla, pasó a Cádiz después de que en la capital hispalense aconteciese la mayor epidemia de peste bubonica que haya sufrido la ciudad, allá por 1649. No es baladí, pues se cuenta que barrios enteros quedaron vacíos, diezmada la población casi en la mitad (aunque al Coyote le han llegado noticias mucho más exageradas y escalofriantes sobre la mortandad en la ciudad, de que casi alcanzó al 80% de la población); y, como anécdota necrófila, señalar que el insigne imaginero jiennense Martínez Montañés fue uno de los más conspicuos de entre las víctimas de la peste. Se entiende entonces, el que se declarase la cuarentena, y que los numerosos barcos provenientes de todos los rincones del planeta terminaran siendo desviados a Cadiz. Enarbolando su titulillo de Urbanista Psicogeográfico de pacotilla, el Coyote teoriza sobre el hecho de que la mayoría de edificios históricos más notables, eclesiásticos, civiles y palaciegos de Sevilla son del siglo XVII para atrás, mientras que en Cádiz (catedral incluida) los que mayormente destacan datan del siglo XVIII en adelante; se aprecia claramente en sus edificaciones en qué época se benefició con el tráfico de Ultramar cada una de las ciudades. Aunque, bien es cierto, la posición claramente más al descubierto de Cádiz ya la había expuesto al asalto de piratas y corsarios, al contrario que Sevilla, a resguardo en el acogedor y ancestralmente matriarcal valle del Guadalquivir.

Inciso Segundo (con que insiste el Coyote en aburrirnos): versa sobre la especial situación de los navíos ingleses y en general provenientes de países protestantes, en el comercio y trato con España. De cara a la política internacional, España siempre había estado en guerra con los países de influencia protestante; desde el punto de vista de la Inquisición, por supuesto, todo luterano era tratado como hereje, y merecía la redención de su espíritu por medio de la mortificación de su cuerpo. De modo que, en virtud de varios tratados entre la Corona y estos países, el Santo Oficio, pese a su proverbial intolerancia, hubo de hacer "la vista gorda" ante la presencia de estos mercaderes extranjeros (que algunos incluso habían tomado residencia en Sevilla o Cádiz); eso sí, siempre y cuando éstos no realizasen proselitismo, ni provocasen alborotos y altercados por estos mismos motivos. Como en otras ocasiones se ha señalado, resulta llamativo que, en segundo lugar y después de los judeoconversos insinceros, el grueso de procesados por la Inquisición en España fueron sobre todo (llamémosles) "criptoluteranos": Individuos religiosos que, en conciencia, veían en el protestantismo respuesta a sus dudas religiosas; por contra a la tradicional imagen de la quema de brujas - que también las hubo, pero mucho menos -, práctica en la que abundaron precisamente en los países de influencia luterana, se trasluce, como siempre, esa pátina de realismo desencantado ibérico en el hecho de que la mayoría de los procesados por el Santo Oficio en tierras de la Corona castellano-aragonesa tenían más bien la condición de "represaliados políticos": Como decimos, luteranos y judeoconversos, los unos por la complicada situación internacional y la propia situación de España, que se encontraba prácticamente en guerra declarada contra todas las naciones de su derredor; los otros por la siempre imperiosa necesidad de rellenar las arcas reales, para sufragar los costosos gastos de las mismas guerras... dicho con otras palabras, la de haberse alejado de la ortodoxia religiosa imperante no era más que la excusa ideológica para procesarlos e impregnar Tablada, o la plaza San Francisco (en la ciudad de Sevilla) del aroma a carne quemada, ya que la excusa materialista era muy otra.

Pero sigamos adelante con los capítulos finales de esta escueta (aunque enrevesada) semblanza del periplo vital de fray José/Abraham:

Siguiendo el consejo del capitán de navío inglés, fray José/Abraham se puso camino a Lisboa, con la esperanza de tomar barco que lo llevase hasta Londres o Amsterdam, y de allí a donde gustase. Si bien parece que llegó a la capital lusa, parece igualmente que debió arrepentirse por el camino - o que nadie quiso echarle cuenta y se vio sin apoyo alguno -, pues a poco se volvió para Sevilla, donde se presentó ante el rector del Colegio de San Laureano del barrio de los Humeros, confesando todas sus tropelías, y acogiéndose al la jurisdicción del Santo Tribunal.

Siendo retenido en el convento de la Merced, y emprendido el último proceso a que fue sometido, según cuentan, no cejó en hacer alarde de su profesión de fe mosáica, e incluso buscando activamente ser entregado a las llamas purificadoras. Llegó a tal punto de provocación que, cuando se le dio la sentencia para firmarla, se negó alegando ser sábado (sacralizado día de descanso, prescripto por la religión judía). Como es costumbre en estos casos de reos irredentos, el tribunal no cejó en enviarle, hasta prácticamente el día de celebración del auto de fe, numerosos teólogos, por ver si lo convencían antes del momento postrero; todo en vano, por cierto.

Finalmente, "viendo el tribunal la incorregibilidad de este reo, lo juzgó digno de ser degradado de todas sus órdenes, y ser entregado al brazo secular, para ser quemado vivo." Según parece, y viendo de toda forma inevitable ya su fin, fray José/Abraham se arrepintió de su conversión, e hizo llamar en un último momento a un par de sacerdotes, para ser confesado y se le diese comunión según los sacramentos de la religión católica.

De modo que a las seis de la madrugada del día 25 de juilo del año 1720, fue llevado fray José/Abraham con gran pompa y beato, rodeado de religiosos de varias compañías, hasta el cadalso situado en la plaza de San Francisco, donde fue compasivamente agarrotado y por fin quemado en la hoguera hasta las cenizas. Contaba para entonces con 32 años, y según narra el cronista: "Fue este día uno de los mayores que se han visto en la ciudad de Sevilla, no sólo por el concurso que acudió de más de doce leguas en contorno, sino por ser la causa jamás vista."

VALE

Nota Sobre el Santo Oficio o Santa Inquisición (continuación)

2011-05-17T07:33:00.000-07:00

"... No es imposible, padre Almeida, que un día de éstos tenga usted que acudir, en coche cerrado y escoltado, para responder a las preguntas que este Santo Tribunal quiera hacerle acerca de la ortodoxia y de su doctrina particular..."
Crónica del Rey Pasmado, Gonzalo Torrente Ballester

Preludio a Modo de Disculpa

Aunque más bien sería para sí mismo, pues nuestro viejo Coyote nunca ha sentido la necesidad de dar explicaciones, antes es más proclive a ser él mismo quien busque explicaciones alternativas, e incluso capaz de quedarse con aquella que más le convenga - que no necesariamente ha de ser la explicación más simple (el Coyote y el frater William of Okham: una relación nunca suficientemente aclarada); pero dado que, hoy más que nunca, nuestro viejo y cansado cánido, heraldo del Caos - siempre que se lo piden amablemente, eso sí -, se encuentra en una situación que está totalmente en las antípodas de lo que suele llamarse "el ojo del huracán", es decir, en el mismísimo y congelado centro del Orden, es totalmente comprensible que le esté costando más trabajo de lo habitual centrarse en una única cuestión: la Tejedora lo tiene enmarañado en ese estático no-lugar. Aunque nuestro viejo Coyote siempre ha reconocido cierta poesía en hallar armonía en el caos, y viceversa, al menos en el marasmo de la realidad siempre cambiante y multívoca puede darse con el germen y la condición de posibilidad para el surgimiento de la vida; no ocurre así, como comprueba el Coyote, en el caso contrario.

El Loco y el Pirata

1. El Loco

Año de 1689: La mañana del 10 de julio se celebró un auto de fe en privado, en el castillo que la Inquisición tenía en Triana. En él se procesaba a un fraile conocido como fray Pedro de San José, del convento extramuros de San Diego - actual prado de San Sebastian. La acusación que se le hacía, y por la que había terminado en las mazmorras inquisitoriales, era la de ser seguidor de Miguel de Molinos, heresiarca ibérico casi olvidado, impulsor del llamado quietismo. En esta tendencia mística que era el quietismo, según nos comenta el Coyote, pueden hallarse ciertas similitudes con el budismo zen, y que nos perdonen los sutiles.

Por encima de las concepciones heréticas, ideas heterodoxas y alteración del ritual canónico, fue, sin embargo, un detalle en la acusación de fray Pedro, el que más peso debió tener (al menos de forma inconsciente) para sus jueces: No fue otro que las supuestas "relaciones pecaminosas" que perpetraba con algunas de las mujeres a las que daba confesión, y a las que él mismo incitaba, asegurándoles que aquello era una forma de amor a Dios, que en absoluto era pecaminoso, y que por lo tanto no se veia necesario realizar el sacramento de la confesión.

Cuánto debía revolvérseles la bilis por dentro, a aquellos arribistas oficiales del Santo Oficio, al sonsacar al acusado, de entre todos, los detalles más explícitos de aquellos actos carnales, supuestamente ilícitos, víctimas de la envidia y de un resentimiento producto de un forzado voto de castidad - cuál no sería el grado de detalle que exigirían en el interrogatorio aquellos doctos y rectos adalides de la moralidad cristiana, que el mismo editor de la obra prefirió suprimir cierto párrafo, pues según cuenta en una nota al pie, la "moral pública se resentiría de estos detalles vergonzosos".

Curiosamente, al viejo Coyote, lo que más llamó la atención de este desgraciado y disoluto fraile no fueron sus escarceos con las feligresas - completamente comprensible, por otro lado -; antes bien, el resto de acusaciones, que más que un breviario de "ideología alternativa" (léase herética), pareciese una suma de dislates propios de alguien aquejado por un cuadro de esquizofrenia con tendencias paranoides.

De entre otras lindezas, se acusa a fray Pedro de las siguientes, confesadas por él mismo:

Fue acusado de haberse hecho Profeta , asegurando que Dios le había concedido tal don y advirtiéndole que el fin del mundo estaba próximo - para variar, todos los días son el fin del mundo -, y que como señales de estas cosas podían señalarse el eclipse del año anterior, así como el seísmo del día de San Dionisio (1680).

Igualmente, se le acusó de afirmar que Dios también le había prometido el trono de Roma, en premio por su humildad- virtud ésta, por cierto, que en la vida real en absoluto cuenta para acceder a la tiara papal.

Ítem, que Dios le había revelado que habría de sufrir persecución, y que finalmente sería entregado por alguien cercano, que terminaría ahorcado cual Judas Iscariote, y que a él le habrían de "azotar en la Cruz del Campo con tanta fiereza, que por las bocas de las heridas se habían de ver las entrañas" (sic); finalmente, según las revelaciones que confesó fray José, le habrían de crucificar como a San Pedro, capite in terra verso, o sea boca abajo.

Ítem, aseguraba el malhadado fraile que, una vez muerto, sería enterrado en la explanada de Tablada, y que al tercer día resucitaría, a fin de ser reconocido como Papa, y poder nombrar como apóstoles a sus hijas de confesión (que les había prometido en sus ratos de holganza).

Llegaba a asegurar que le había sido revelado que en Babilonia había nacido ya el Anticristo, que en aquel momento contaba con veinte años de edad - es decir, que según eso, había nacido en 1669 aunque bien podía haber errado por tres años, y hubiese quedado todo más cerrado, narrativamente hablando; también aseveraba que el principio del fin de la cristiandad había dado comienzo con el sitio de Viena (1683), por parte del Turco, y que terminaría siendo coronado en Roma. Momento el cual que Dios aprovecharía para llevarlo, "por un modo raro y maravilloso desde Sevilla a Roma", y que una vez en Roma sería hecho cautivo durante cinco años, tiempo durante el cual la propia cristiandad estaría postrada.

Finalmente, "que habian de ir por él de la misma manera maravillosamente siete mugeres" (sic), que lo acompañarían de nuevo a Sevilla, predicando todo el camino, donde fundaría un convento formado exclusivamente por mujeres y él - claro, puestos a imaginar, por qué no habría de ser una fantasía beneficiosa para el confesante... -; y, poco más o menos, la cosa continuaría en este tono, hasta el momento de la Conflagración Final...

Si bien es cierto que este tono apocalíptico que adoptó el tal Fray Pedro estaba ya un poco pasado de moda (por alrededor de seis siglos), no lo es menos que debió de sorprender a los oficiales de la Santa que procesaron su causa; porque, como dice el Viejo Coyote: una cosa es confesar todo lo que la "policía del pensamiento" quiera que confieses, con tal de escapar de una posible tortura y posterior relajación al brazo secular, y otra muy distinta llegar a los extremos de fantasía y disparate con que les obsequió el pobre fraile. Que, por muy oscurantista que pudiese haber sido este Santo Oficio, sus acusaciones por lo general solían ser bastante más realistas que las de otros adalides de la moral y las costumbres; sin ir más lejos, de entre los más famosos caza-brujas - o asesinos institucionalizados - siempre ha sido más fácil ir a buscarlos entre protestantes, anglicanos y otras confesiones cristianoides, ya que los inquisidores ibéricos se holgaban en acusar antes bien de judaizantes, o de herejes alumbrados, o en general a todos aquellos que se saliesen del recto camino de la Única Doctrina.

Sin embargo, y pese a que caben varias explicaciones (numerosas y contradictorias), nos ceñiremos a comentar sólamente un par de ellas, que se le han ocurrido al Coyote, durante el tiempo justo antes de que su atención se disperse en otros asuntos variopintos:

Fray Pedro, aquejado de algún tipo de enfermedad mental, fue pergeñando toda esa sarta de dislates a lo largo de su existencia, creyéndolas tan ciertas como el reflejo de su imagen en el espejo; y sólo bajo el influjo de la tortura física relató/confesó todas aquellas creencias suyas, tan alejadas tanto de la realidad como de la doctrina católica.
O bien, quizá como fraile dado a la vida disoluta, dedicado exclusivamente a la "parte buena" de ser religioso - o sea, del comer y del beber bien, y los ocasionales roces carnales, con sus dispuestas hijas de confesión -, debió ser nuestro fray Pedro persona de textura más bien "blanda"; de modo que, puesto ante la visión de los instrumentos de tortura, o apenas acariciadas sus carnes por las tenazas del verdugo, se deshizo y confesó todo aquello de que se acostaba con sus feligresas, y su seguimiento de la doctrina de Molinos: o sea, lo que pensaba que aquellos oficiales querían escuchar; pero he aquí que el envidioso inquisidor, apretando más las tuercas del pobre reo, continuaba con su tortura, no se sabe ya si por querer sacarle más creencias erróneas, o por simple resentimiento; de modo que fray Pedro hubo de sacarse de la manga las ideas más peregrinas (quién sabe si por influjo del propio interrogatorio a que estaba siendo sometido), hasta el punto de alcanzar tal grado de fantasía que pudiera dar en pensar en la hipótesis primera: que le faltaba un cabritillo para estar como un rebaño de ídem. Quizá fuese eso lo que le libró de ser relajado al brazo secular.

Sentencia

Habiendo sido demostradas, según el Tribunal, las acusaciones, se declara a fray Pedro de "herege, hipócrita, iluso, infestado de el error de los Alumbrados y Profeta falso", y se le condena a llevar sambenito de dos aspas, pudiendo quitárselo sólamente en el momento de su absolución. Luego se le ordena llegarse hasta su convento, y que en presencia de toda la comunidad se lea el proceso y sea sometido a la así llamada "disciplina circular" (a este tipo de castigo en el mundo militar se le llamaba "carrera de baquetas" y en el escolar "pasillito", entre otros nombres, y es más humillante aún si cabe, porque son los propios correligionarios quienes se encargan de llevar a cabo dicho castigo). Igualmente se le priva de por vida de poder llevar a cabo confesiones y prédicas, y se le destierra durante diez años de Sevilla, Jerez, Villamanrique y Madrid, en un radio de hasta ocho leguas, y se le priva de libertad durante los primeros seis años, en la celda de un convento; finalmente, se señala que en todos los actos comunitarios haya de tener siempre el último lugar.

Al viejo Coyote le llamó la atención el hecho de que, en el texto mismo de la sentencia, se señala que fue juzgado benignamente. Cierto es que, tratándose de reos seglares, y por delitos menores, las penas fueron mucho más duras, inclusive la ya famosa e infame "relajación al brazo secular"; los editores, en nota al pie, señalan que posiblemente esto fuese debido a que siendo fray Pedro religioso de un convento de la propia ciudad, el mismo Tribunal buscase evitar el escándalo de un proceso público, y la consiguiente deshonra para el resto de frailes de su convento.

Concluirá en la próxima entrega

Nota Sobre el Santo Oficio o Santa Inquisición

2011-04-26T03:25:00.000-07:00

"Líbrete Dios de delito contra las tres santas, Inquisición, Hermandad y Cruzada..."
Guzmán de Alfarache, Mateo Alemán

Intro Uno

(sobre Ciertos Adalides de la Moral y sobre la No-Prescriptibilidad de Ciertos Hechos Infames)

Esos señores que, a sueldo de intereses nada transparentes, aseguraban no ha mucho que se ponen más medios para la protección del lince ibérico que para la pervivencia de lo que ellos llaman bebés no-natos; esos señores que afirman que en Europa se puede hacer caricatura, befa y burla del cristianismo, y sin embargo parece que nadie se atreve a hacer lo mismo del Islam - y el que lo haga, que se atenga a las consecuencias; esos mismos señores que entienden que pertenecer a la Iglesia Católica apareja una ideología política muy concreta, y nada cristiana (cuando, por cierto, las enseñanzas del Jesús no canónico más bien pudieran parecer sacadas de un manual de comunismo humanista pre-marxista)...

Esos señores, decimos, aseguran que la insistencia en una actitud crítica frente a las actuaciones del Santo Oficio no es más que parte de una enorme red de intereses que pretende vapulear a la Iglesia Romana, y que el número de "víctimas" de la Inquisición no puede equipararse, por ejemplo, al genocidio sistemático, obra de Alemania bajo la bandera del nazismo, o del exterminio del pueblo armenio, de manos de la Turquía de Enver Pachá (o Enver Bey, elijan ustedes). Y ahí, quizá, no anden faltos de parte de razón: lo que los nazis hicieron, lo hicieron en apenas unos años, para la cantidad de siglos que anduvieron en danza los hermanos del Santo Oficio, haciendo de las suyas.

Pero claro, quien critica a la Inquisición, en su retorcida lógica, no puede más que ser un mercenario al servicio de un ateismo-judaísmo-masónico internacional (o del grupo Prisa, sin irnos más lejos - cuyas críticas a la Iglesia o al franquismo dan tanta risa como las de los otros, y están igual de poco y mal documentadas); para ellos, presentar una mirada crítica sobre las actuaciones de los inquisidores es algo así como tirar piedras sobre su propio tejado. Aseguran que, aquello, es indicio de que algo no marcha bien con Europa; una Europa que, a lo largo de la historia, ha sido punta de lanza y señero ejemplo del afán civilizador (aunque más bien, habría que hablar de conquista, colonización y, en la medida de lo posible, una imposición de valores culturales ajenos al lugar conquistado).

Pues bien, hablar de los excesos acometidos por la Inquisición, a lo largo de su dilatada existencia, no es más que una forma de recordar el pasado. Recordar la historia es una manera, no muy eficaz, pero al menos una manera, de evitar algunos errores pasados (o al menos, puede servir para eso). La historia, igual que muchas otras cosas, no es más que un espejo al que asomarnos, y que nos define: si es cierto, eso de que somos nuestro pasado. Igualmente, si no hablamos de los excesos cometidos por fanáticos de la esfera cultural islámica, por decir alguna, es porque no vivimos en Rabat, ni en Mosul. Otro gallo cantaría, sin duda. Pero como no es el caso, nos fijamos en lo que ocurrió en ese agujero de estiércol y sangre que ha sido Europa, y no perdemos el trasero en señalar la paja en el ojo ajeno (o en el agujero de estiércol y sangre ajeno, que en todas partes cuecen habas, o lo que cuezan por ahí).

Por ello, a vueltas con la Inquisición, nos ha empujado el Coyote a presentar un pequeño número de historias de procesados por el Santo Oficio. Cosa que, por cierto, habíamos prometido hace ya muchas entradas de este blog que suscribe. En todo caso, el final de aquellas historias se cerró hace ya algún tiempo, y se encuentran ya en aguas tan profundas, que remover la superficie (aunque sea rememorándolas) en nada va a afectarles que las saquemos a colación. En todo caso, son vidas anónimas, víctimas de la crueldad aparejada por el fanatismo y la burocracia, a las que nadie parece ya querer darles voz. Y aquí está nuestro viejo Coyote, para hacer de vocero de estos desgraciados; y que actos infames, sin importar la época concreta en que hayan sido cometidos, siguen siendo actos infames. O acaso ahora, porque aquello ocurriera hace milenios, no vamos a dejar de congraciarnos con las víctimas de los reyes acadios, cuando éstas eran despellejadas y sus pieles colgadas en los muros de las ciudades, para advertir y atemorizar a sus enemigos. Y la lista podría continuar, pero por no hacerla eterna, pasemos al tema que nos ocupa.

Intro Dos
(sobre los Orígenes, Tareas y Algunas Prácticas del Santo Oficio)

Como en otras ocasiones, hacemos uso de la obra de extenso título "Relación Histórica de la Judería de Sevilla, Establecimiento de la Inquisición en Ella, su Extinción, y Colección de los Autos que Llamaban de Fé Celebrados desde su Erección", de don José María Montero de Espinosa. De manera que, estos ejemplos que a continuación expondremos, todos provienen de la abultada lista de esos autos de fe, donde en algunos casos se explican las causas del prendimiento y los pormenores del procesamiento, con cierto detalle. En otros casos, esta lista sólo contiene los nombres de los procesados, el motivo de su detención y la pena asignada.

Así, como ejemplo de los muchos que podríamos extraer, citaremos un auto de fe celebrado el año 1721:

"El día 14 de diciembre se celebró auto en la iglesia del convento de S. Pablo, y en él salieron las siguientes personas.

RELAJADOS EN ESTATUA POR HEREGES, JUDAIZANTES AUSENTES Y FUGITIVOS

Pedro Enríquez Hierro, natural de Betanzos, vecino de Cádiz, de 60 años, herege, apóstata, judaizante; confiscación de bienes.

Blanca Enríquez, alias Elbin, muger del antecedente, vecina de Cádiz, de 55 años."

Relajado (relajado al brazo secular, es la expresión completa), para aclararlo, era el eufemismo usado por el Santo Oficio, cuando querían decir "ejecutado". En el caso anterior, al menos, éstos fueron "relajados en estatua"; cosa inocua, aunque simbólica, ya que peor suerte corrían aquellos que eran relajados en persona. Algunos eran ejecutados, como decimos, en estatua, por estar prófugos, o en el caso de otros por haber ya muerto. Y aquí, incluso era posible que se rebuscasen los huesos del susodicho, en el cementerio donde hubiese sido sepultado, para sacarlos de tierra santa. Y es que ni ante los restos de sus víctimas tenían reparo, tanto debía ser su celo religioso.

La otra variante de esto era la reconciliación, lo que significaba que sobrevivías. A un reconciliado también se le imponían penas y sanciones; podían incluir desde azotes, y otros castigos físicos, a pasearlo vestido con sambenito y tocado con capirote, montado en un pollino. En cualquier caso, la reconciliación conllevaba una profunda humillación publica, que podía terminar con la moral de cualquiera - más de uno fue el caso del reconciliado que, no pudiendo soportar la vejación y el deshonor, se suicidó posteriormente.

En la mayoría de ocasiones, los autos de fe eran públicos, y ejemplarizantes; en otras, cuando la cosa según los oficiales de la Santa revestían de gravedad, o se trataba de algún religioso notorio, podían realizarse a puerta cerrada.

¿Cuál era, sin embargo, la labor de esta Inquisición o Santo Oficio, que tantos siglos ha acompañado y condicionado las vidas de los europeos? Allá por 1231 el papa Gregorio IX promulgó una serie de estatutos, a los que en 1232 el obispo de Tarragona, de prosaico nombre don Espárrago, llevó a efecto en la zona de influencia de su obispado: "... por medio de los frailes predicadores y otros varones idoneos, inquiriesen contra los hereges y difundidores de heregía, y procediesen (...) contra los ocultadores, defensores y fautores de hereges." El sentido que aquí extrajeron los oficiales de la Santa, en cuanto a "inquirir", "proceder" y "heregía" fue bastante amplio, sobre todo en lo que respecta a esta última.

Lo que se desprende de las listas de crímenes de herejía, en la amplia enumeración de los antedichos autos de fe, no es otra cosa que: el camino para la salvación es uno (igual que sólo hay, o debe haber, un único pensamiento y un único dios), mientras que la herejía es múltiple. Herejes no sólo parecen ser, según la lista de procesados, aquellos que discurriesen pensamientos y creencias distintas a los dogmas; también pasaba por hereje cualquier distinto a la norma imperante, y dictada por los sanos preceptos de la Iglesia, y cuya forma de vida no casaba con ella. Citemos aquí el caso, presentado por un tal Carlos Fisas, en el año 1626, en la Corte, no en Sevilla, fueron dados a tormento, y posteriormente entregados a la hoguera, un buen número de mozos por practicar del "pecado nefando", esto es, por sodomía. Se cuenta que instigados por algún caballero de cierta alcurnia, que también terminó en las brasas.

Vamos, como para ocurrírsele a uno ser una viejecita, viuda varias veces, antigua prostituta, que vive marginada y en soledad, y que todavía recuerda las enseñanzas sobre la vida y las cosas que le enseñaron su madre y su abuela, nada que ver con la Iglesia, y a quien las mozas del barrio pidan consejo; y además cruzarse con algún envidioso que te denunciase a la Santa. Explícame cómo podías terminar, si no ahogada por el humo de las llamas de tu pira (eso si, con mala suerte, no habías podido sobornar al verdugo para que te estrangulase piadosamente, antes de que te pusieran al fuego...)

Continúa en la siguiente entrega...

El Increíble Caso de las Hormigas Argentinas

2011-03-17T02:45:00.000-07:00

Como casi todos los caminos erráticos y decisiones absurdas que la humanidad ha tomado desde que el Coyote ancestral sustrajo el fuego a los dioses, para que aquellos enclenques monos sin pelo tuviesen algo que pudieran decir que era propiamente suyo, el problema no ha sido más que un problema de perspectiva. De perspectiva y capacidad de distanciamiento, por supuesto.

De ahí que, en algunas ocasiones, a nuestro viejo Coyote le de por cosmologizar, desde una perspectiva más bien macrocósmica o gargantuesca, o si se quiere, desde una privilegiada vista de pájaro: se observa entonces el continuo ir y venir de la humanidad por la faz de la tierra como algo muy distinto: a veces, sí, el ajetreo de la humanidad y la imparable expansión de sus engendros-ciudades no pareciese otra cosa que un inmenso cáncer de piel en el planeta; las más veces, no obstante, da la impresión de que la historia de la humanidad no se cuente en vidas mortales, sino en generaciones, que los latidos de la humanidad pulsan sincronizados con la marcha de los siglos, y que una sola vida es fugaz y pasajera, y en el Gran Esquema de las Cosas apenas tiene relevancia (excepto para quien la posee: ya se sabe, la vida siempre intenta permanecer en su estado).

En otras ocasiones, sin embargo, toma el Coyote la dirección contraria y gusta de proyectar una perspectiva fijada más en los aspectos microcósmicos (o casi mejor, microscópicos) de la cuestión. Por cierto que una de las primeras cosas que se constata realizando este salto perceptivo es que la hermética y tradicional máxima de que “lo que está arriba es igual a lo que está abajo” no tiene por qué ser así, a estas alturas de la sesión, no hay reflejo de lo grande en lo pequeño, y parece que seguir creyendo esto no es más que una elaborada forma de consuelo.

Adoptada pues la perspectiva microcósmica y microscópica, hubo un momento en que al Coyote le dio por pensar que si, hipotéticamente, una raza extraterrestre buscase ponerse de alguna manera en contacto con la especie dominante del planeta, lo tendría complicado para dirimir cuál de ellas sería: si la especie humana o las hormigas argentinas.

Las hormigas argentinas (Linepithema humile), originalmente, eran oriundas de la zona que ha dado en llamarse Argentina y alrededores, y según puede suponerse, llegaron por primera vez a costas europeas en los barcos de colonos españoles y portugueses, escondidas quizá en los recovecos de exóticas maderas perfumadas y otras especies, polizones involuntarias y colonizadoras reactivas. Siguiendo el camino inverso al del "hombre blanco", que fue a colonizar las Indias, éstas, conforme llegaron a Europa, se dedicaron no sólo ya a colonizar, sino que han llegado a pasar a la categoría de plaga. Igual que el "hombre blanco" en América, vaya. A partir de ahí, y en poco menos de doscientos años, estas minúsuculas hormigas rojas se han extendido por gran parte de la faz de la tierra (y su interior), desde México y California, pasando por Europa, Sudáfrica, Japón, e incluso Nueva Zelanda, amen de otras tierras que disfrutan de un clima mediterráneo - el más propicio para estas expansionistas criaturitas.

En sus tierras de origen, la especie se regula de forma natural puesto que son muy agresivas, y las distintas colonias se encuentran en continua liza por la supremacía en el control territorial; sin embargo, al llegar a tierras foráneas, esta particularidad las hace especialmente peligrosas para el resto de parientes. Como es corriente entre las hormigas, el reconocimiento entre miembros de una misma comunidad (amen de la mayor parte de la comunicación entre ellas) se realiza de forma química; cada hormiguero tiene una firma química particular, que permite ese reconocimiento, a la vez que las distingue de miembros de otros hormigueros. Pero, como decimos, al alcanzar nuevas tierras, cualquier hormiga argentina se sentirá, genéticamente hablando, más cercana a cualquier otra hormiga argentina, sea o no de su mismo hormiguero, que frente al resto de hormigas autóctonas.

De modo que una suerte de alianza química y genética se forja entre toda hormiga argentina, siendo el punto que todos los hormigueros de una nueva tierra por colonizar llegan a ser, de alguna forma, un mismo hormiguero: el Superhormiguero. Un colonialismo, el de la linepithema humile, que termina por convertirse en imperialismo, puesto que desde el momento en que se establece en nuevos reinos, se dedica sistemáticamente a desplazar a las especies autóctonas, hasta el punto de su extinción. En esto ayuda, y no poco, una característica de la especie, que ha dado en llamarse poliginia, esto es, la capacidad de poseer más de una reina reproductora a la vez en un mismo hormiguero (en ocasiones, según se ha comprobado, incluso por cientos), con el consiguiente aumento geométrico de la población del hormiguero. Lo usual, en otras especies de hormiga, es que cuando es fecundada una nueva reina, ésta se marcha del hormiguero, para fundar uno nuevo lejos de allí - alcanzando el lugar con esas alitas translucidas, que más que otra cosa sirven para que el viento las empuje. Las reinas de hormiga argentina, sin embargo, realizan el cortejo nupcial en la seguridad del interior del nido, lejos de la amenaza de depredadores, y después de su fecundación y consecuente muerte del macho fecundador, suelen quedar allí, siendo alimentadas por las obreras. No obstante, cuando una de estas reinas marcha a fundar nuevas colonias, lleva con ella su propio cortejo de obreras, cual gobernadora de la provincia recién conquistada para el imperio. Sin olvidar, por supuesto, que cualquier nueva especie introducida "artificialmente" en un ecosistema, contiene la semilla de la extinción para las especies autóctonas que ocupan el mismo eslabón en la cadena trófica; eso, y que muy probablemente la nueva especie carezca en aquel medio ambiente de depredador natural, como en el caso de la hormiga argentina.

Por último, no quiere dejar pasar el Coyote la ocasión de señalar una de las costumbres más simpáticas de la hormiga argentina, y que es a la vez uno de los motivos por los que se la califica de "plaga". Y no es otra que su habilidad ganadera.

La hormiga argentina tiende a mantener "rebaños" de pulgones áfidos, que son unas lindas criaturitas del Señor, que viven de forma parasitaria en determinadas plantas. Ocurre que estos áfidos excretan de forma natural un sucedáneo de la miel, que las hormigas recolectan, a cambio de ser defendidas de sus depredadores naturales (algunos tan peligrosos como la mariposa o la mariquita, terribles en su aparente belleza). De modo que, para alimentar a las reinas y sus larvas, la hormiga argentina no sólo mantiene, sino que alienta la crianza de su ganado, con el desastroso resultado para el ecosistema y la agricultura.

No es valadí, la presencia de la hormiga argentina; en el piso donde permiten alojarse al viejo Coyote, que se encuentra en la planta baja de un edificio de cierta antigüedad - de esos de barrio obrero años 50´s (con lo que conlleva de baja calidad en materiales de construcción) -, que en los meses de calorcito, más de seis meses al año, las linepithema salen de su letargo, y de los sotanos y subterráneos del edificio, para tomar y disponer de cuanto encuentran a su paso, sin respeto ni miedo por la presencia del ser humano. No sólo salen por cientos de miles por cada grieta que encuentran, sino que se adueñan con total desfachatez de la encimera de la cocina, e incluso hay que estarse pendientes de que no asalten el comedero del gato familiar del Coyote. Imagina el Coyote el subsuelo bajo del bloque de pisos como horadado por tuneles habitados por hormigas argentinas en millares. Y pese a la cantidad de métodos para ahuyentarlas y disuadirlas que han ensayado, la persistencia de estas pequeñajas se hace admirable.

Aunque, claro, el ser humano y su actividad debe parecer a las hormigas como una suerte de fenómeno natural, tipo seismo y otros; aprendieron a vivir con nuestra molesta presencia a su alrdedor y se han extendido hasta tal punto, y han desarrollado una estructura social tanto o más sólida que la humana, que, como dijimos, para unos hipotéticos visitantes extraterrestres, no sería tan fácil dilucidar cuál de las dos especies (humana u hormiga argentina) es la predominante del planeta.

Podríamos aducir que la presencia del ser humano se extiende, prácticamente, por toda la faz del planeta, y eso es indiscutible; sin embargo, ni siquiera los city belt, ni las mega-ciudades pueden apenas acercarse a los super-hormigueros de la linepithema: se encuentran evidencias de uno de estos que cubre toda la costa de California, desde la frontera mexicana hasta San Francisco, por unos 900 kms; en Europa hay constancia de otra colonia, que desde el norte de Italia, pasando por el sur de Francia, alcanza la misma costa atlántica española, con una extensión estimada de 6000 kms. Ahí es nada.

El Coyote no quiere pensar en las consecuencias de que sea cierta la hipótesis de que todos los hormigueros de linepithema estudiados por el hombre (y aun los que no) forman todos parte de una super-colonia mundial.

... después del impasse...

2011-02-28T02:43:00.000-08:00

Perdido, como está el viejo Coyote, en los esquivos recovecos entre dimensiones, en aquel vacío entre mundos; no en la más completa oscuridad, pues en todo caso más que algo aquí encontramos la ausencia de algo: en este caso, la ausencia de toda luz. Ahora bien, ensimismado y absorto, obnubilado y a la par confuso, con la sensación de pérdida total de su ego, desprendimiento y desasimiento, aún así todavía puede creer pensar en un atisbo de identidad, un asomo de autodeterminación personal y así poder llamar un poco la atención; en esa nada indeterminada, aún a sabiendas de que el yo no es más que una elaborada ilusión, gusta de llamar la atención, de distanciarse y, siempre que sea posible hacer burla de esa mística cristiana trasnochada: diluir el propio ego, disolverlo en esa nada indiferenciada que algunos bienintencionados confundieron con la deidad judeo-cristiana; y eso que el meister Eckhart y San Juan de la Cruz no llegaron a ir muy desencaminados, por más que las fuerzas del Orden y la Tekné pretendieron distortsionar su(s) sentido(s), en una mirada academicista y pretendidamente escéptica; sí, no andaban muy desencaminados, un vaciarse de sí mismo, un reconocer la arbitrariedad, el caos y la absoluta contingencia: un respirar tranquilo por la ausencia de todo sentido - o al menos, reconocer que cualquier sentido del que uno quiera dotarse no es más que un mero constructo, un instrumento de supervivencia, y, en la misma medida, reconocer que en el momento en que desaparecen las circunstancias que dieron lugar a ese sentido, hay que ser capaz de dejarlo atrás, buscar nuevas sendas, habilitar y desbrozar otros caminos... - aunque, con siglos de distancia, aquellos clérigos apenas rascaron la superficie de algo que les acercaba al camino de las enseñanzas de Sakyamuni.

Y bien, en tanto que nuestro querido viejo Coyote continúa su inexorable marcha entre mundos, saltando de un universo nocional a otro, un poco aleatoriamente, comprobando dónde las realidades se tocan y dónde se separan; mientras esperamos su regreso, salivando cual perros paulovianos por novedosos y sabrosos conocimientos marginales, nos llegaron claras señales de que el Coyote permitía que le metiésemos mano a sus abultados archivos. Cosa que, por otro lado, no tiene nada de fácil, ni simple. Con la misma facilidad que por los entresijos del vacío entre mundos, puede uno perderse por entre sus abultados archivos y cartapacios, ordenados quién sabe por qué criterio (si es que alguna vez hubo alguno, al margen de los fugaces chispazos de inspiración que le sobrevienen inopinadamente al viejo Coyote), así que dejándonos llevar por la costumbre, cual aprendices de bibliomante hemos tomado al azar un documento suelto, que hemos descubierto que el Coyote había enlazado con otro escrito menor, que damos a la luz un poco al tuntún, a sabiendas de que no puede desentonar entre el resto de entradas de éste blog que suscribe.

Breve Nota en Torno al Culto (a-histórico) de la Serpiente,
también llamada Set y por otros muchos nombres,
seguido de una aún más breve Nota Sobre la Logia Negra

1. Cosmogénesis

Al principio, en los orígenes, eran la Nada y el Caos, y en ese Caos se encontraba suspendida, enroscada sobre sí misma, Ofión la Gran Serpiente Primigenia, aunque también se la ha llamado Tiamat, en incluso Ladón y Rahab (y algunas tribus primitivas de las áridas estepas del Norte, que la adoran sin darle nombre alguno, o llamándole sencillamente Serpiente o Sierpe); así pues, sólo la Gran Serpiente lo ocupaba todo al principio en los orígenes. Y se dice que, o bien surgió una Diosa Madre que copuló con la Serpiente y dio a luz el Huevo Cósmico, que esta Ofión rodeó con sus anillos y empolló, hasta que surgió el Mundo, o que más bien los dioses ya estaban antes de que el Mundo surgiera y en cruenta lucha contra la Serpiente y sus hijos, los primeros monstruos, diéronle muerte, y con su cuerpo dieron forma a la tierra y con sus babas los mares y ríos; el cuerpo de esta bestia cósmica separa las tierras inferiores, donde moran los espíritus de los muertos y los daemones que nunca habrán de nacer, de las regiones celestiales, desde donde los dioses disponen todos los destinos. Algunos, entre ellos los adoradores de la Serpiente bajo el nombre de Set, afirman aún más: que los Primeros Hombres, que precedieron a los actuales, que fueron creados mucho después, fueron creados con la sangre de esta Serpiente.

2. Extensión del culto

A lo largo y ancho de los continentes, desde siempre muchos pueblos han rendido culto a la Gran Serpiente Ofión; desde aquellas lejanas tierras, más allá del Océano Occidental, donde hay imperios que adoran a la serpiente emplumada Quetzalcoatl, y a la que sus sacerdotes ofrecen en holocausto corazones humanos aún palpitantes, hasta el lejano Sur, en las húmedas selvas, donde pueblos de piel oscura adoran a la Serpiente como Yig, pasando por las tierras cálidas de olivos, a la que llaman Pitón o Glicón (y su elegida, esposa sagrada, pronuncia oráculos durante toda su vida, hasta que muera – o sea muerta, alimento de la serpiente sagrada – y sea sustituida por otra), y también ha recibido nombres como el de Afifis, Hidra, Draco y aun Dragón. Y en las cordilleras peladas del Norte hiperbóreo tribus compuestas sólo por mujeres guerreras adoran a Equidna o Lamia, cuya mitad es una mujer hermosa y la otra mitad una serpiente moteada a la que ofrendan todos sus hijos varones. Y por todas las ciudades, reinos e imperios, junto al panteón autóctono, han ido surgiendo acá y allá templos guiados por sacerdotes pálidos, ojerosos y secos, que dicen adorar al dios-serpiente Set. En el seno de innumerables reinos anidan serpientes, en la corte de innumerables reyes medran los sacerdotes de Set, que vierten en los oídos de los gobernantes consejos que sirven a los intereses, no del reino, sino de su propio culto.

3. Ritos y Costumbres

Los siervos de Set, sus cultistas, consideran el mayor homenaje a su dios el atraer al inocente hacia el mal y la perversión; la corrupción del cuerpo y del espíritu son sus fines. En los anales de su historia se registran todo tipo de crímenes – que, para ellos, se traducen como los más altos hechos que el hombre puede ofrecer a la divinidad –: en templos lejanos a las ciudades civilizadas e imperios conocidos han practicado y practican sacrificios humanos, canibalismo, torturas y muchos de sus sacerdotes se han introducido en la senda de la nigromancia; orgías sexuales marcadas por la depravación, pederastia, copulación con bestias y criaturas más allá de la cordura, regado con la embriaguez de sus ponzoñosas pócimas son prácticas habituales. Tanto que antaño fueron ritualizadas, y son realizadas con gran pompa y especial desenfreno en los días especiales de su calendario sagrado. Sus sacerdotes memorizan gran cantidad de rezos y oraciones, y grandes partes de su Historia Sagrada (que, desde cierta perspectiva, parece la realización de un gigantesco plan o conjura para tomar el poder en todo el mundo conocido... en sus impíos rituales secretos, los sacerdotes susurran que finalmente “la Serpiente se tragará el Sol”) Todo aquel que a la secta parece digno sea por sus conocimientos, o por su maldad y depravación (aunque muchos especulan que la marca es aún más profunda: los miembros de la secta aún guardarían en su sangre vestigios de la de la Serpiente primordial, con la que fueron creados los Primeros Hombres) pasa por un ritual de iniciación, un renacimiento sagrado que los cambia por dentro y por fuera. Los Misterios de Set sólo son conocidos por unos pocos, y una vez conocidos la vida y muerte del oficiante pertenecen por completo al culto.

Muchos templos no van más allá de mostrar una pobre o rica imagen de la Serpiente, otros (en mucho menor número) albergan nidos de serpientes, de todas las especies – serpientes pequeñas como lombrices, pitones inmensas que pueden tragar hasta un elefante, cobras y víboras de mortal veneno –; se sabe de cierta ocasión en la ciudad de Kashgar, durante un tiempo de sequía y gran hambruna, en que un adorador de Set se lanzó al pozo de la Serpiente Sagrada, para que pudiera ser alimentada. Estos templos, según la influencia que ejerzan, pueden reclamar un impuesto sagrado, pero esto no es costumbre obligatoria, pues la secta es muy rica, gracias a los donativos de los poderosos y, sobre todo, a que las posesiones del adorador pasan a ser propiedad de la secta. Pero habéis de saber oh, príncipe, que los templos más poderosos, centro de la actividad del culto, no son aquellos que se alzan en capitales de imperios, ni aquellos ricamente ornamentados, con cientos de imágenes de marfil u ónice de la Serpiente; los templos donde se concentra el poder de la secta son conocidos por pocos mortales, y éstos son antiquísimos – e incluso medio derruidos y olvidados durante épocas enteras –, perdidos en desiertos estériles o en selvas inaccesibles, construidos en lugares sagrados donde se ha manifestado la inequívoca presencia de Set. Aquéllos y no otros son los lugares donde se concentra su poder.

Allá donde, a lo largo de las eras, se han registrado apariciones (públicas o en privado) de Set, sus adoradores han alzado templos, y en éstos ha sido donde han enfocado con mayor fuerza y probidad su corrupción. Los actos más aberrantes y descabellados, actos que nadie (ni ellos mismos que los llevan a cabo) se atreven a consignar con palabras, en ellos encuentran su lugar. Los sacerdotes con menos escrúpulos hacen de estos templos su hogar, ahondan en su propia morbidad y se hunden, cada vez más, en la nigromancia y en las artes oscuras; desde aquellos lugares, se dice, se comunican con su dios – que, en ciertas ocasiones, ha llegado a manifestarse físicamente, allí donde antes lo había hecho ya alguna vez –, y calculan, y planean, y deciden guerras, paces, nombramientos y muertes. Allí sisean, entre el rumor de las oraciones de los adoradores y los gritos de las víctimas torturadas, envueltos en un gozo frenético que “la Serpiente se tragará al Sol”.

(Nota de los editores: Aquí termina la Nota Breve en Torno a el Culto (a-histórico) de la Serpiente; en una anotación marginal, manuscrita, el Coyote ha garrapateado las siguientes crípticas palabras: "ver Logia Negra, posible influencia de Culto de Set milenios posteriores"; así que, para satisfacer curiosidades, aquí dejamos la aún más breve Nota sobre la Logia Negra)

Nota sobre la Logia Negra,
también conocida como Hermandad de la Sombra

Muchas fuentes dignas de confianza (Guenon, Elieade, etc.) aseguran que la Logia Negra nunca existió, que sólo fue una invención de Mme. Blavatsky para oponerla a la Logia Blanca.

Pero, en la insistencia de su naturaleza imaginaria encontramos una pista para suponer su realidad. Afirman denodadamente que no existe, luego debe existir.

Sus orígenes se pierden en el pasado más remoto, y nadie excepto los más altos miembros de la jerarquía quizá supieran algo de esto, aunque no estén dispuestos a revelar nada, ni siquiera a sus aprendices. Se los ha relacionado con la extinta raza estigia, que nutrió de brujos, nigromantes y hechiceros la antigüedad y la protohistoria. La misma Blavatsky menciona que originalmente provenían del sur, y que sus miembros eran de la Raza Negra (lo que pretendía decir con esto, sólo ella pudiera saberlo). Se dice que tuvieron poderosa influencia sobre la Atlántida, al final de su historia. Los rasgos raciales específicos de los estigios se han diluido y perdido para siempre, en los cruces que estos han mantenido con los indoeuropeos, los semitas y otros grupos culturales en la antigüedad. Quizá los egipcios originales conservasen algo de la supuesta pureza racial estigia en su sangre, pero también ésta se perdió con el tiempo.

Las leyendas estigias afirman que fueron creados con la sangre de la Serpiente Primigenia, y hay toda una cosmogonía de la creación del mundo en todo esto bastante compleja y extensa. Con los restos disgregados de estas leyendas, y otras creencias dispersas, la actual Logia Negra fue fundada como tal en Alejandría, a comienzos de nuestra era.

Ha sobrevivido a lo largo de la historia, infiltrándose en las sociedades secretas donde se extendía cualquier atisbo de conocimiento esotérico, ocultos bajo su sombra. Mme. Blavatsky, inspirada por Koot Hoomi, advirtió al mundo de la peligrosa conspiración mundial que llevaba a cabo la Hermandad de la Sombra, y de sus nefastas consecuencias. Sin embargo, Helena exageraba su influencia, puesto que para los teósofos, cualquier opositor a su doctrina era acusado de nigromante, y entraba directamente a formar parte de la Logia Negra.

Los Iluminados que no han sido engañados por los Superiores Desconocidos saben perfectamente de qué tratan los Hermanos de la Sombra. Al igual que el Iluminado realiza un camino ascendente, para alcanzar un estado superior del espíritu, los Hermanos de la Sombra se dedican a explotar y poner sus espíritus en sintonía con la Luz Negra. Los Iluminados pueden reconocer a un mago estigio por el color apagado de sus auras; conocedores de este hecho, los miembros más poderosos de la Logia Negra suelen ocultarse de miradas ajenas, pues el aura que les rodea es de un negro azabache. Los iniciados suelen reconocerlos por sus tratos con falsos espíritus, o espíritus de los muertos. La nigromancia ya estaba inventada mucho antes de que los espiritistas creyesen que habían descubierto algo.

Sin embargo, los más poderosos adeptos de la Logia Negra han sintonizado con entidades que están mucho más allá de las esferas, en el negro corazón del Abismo. Son seres que nada tienen que ver con los Superiores Desconocidos y otros miembros de la Geografía Astral. Algunos no dudarían en calificarlos de demonios, pero son más que eso. Por lo general, su trato prolongado lleva a la locura, pero ellos son lo suficientemente inteligentes como para disponer de toda una red de contactos en el mundo mortal.

(Nota de los editores: Hemos preferido censurar el último párrafo de este confuso y enigmático fárrago, por el bien de la cordura general de la humanidad; que el Coyote lo hubiese publicado completo y sin retocar, de eso no cabe duda, porque al Coyote se le suele dar una higa el nivel de cordura de la humanidad, por más que ésta le parezca bien escasa...)

En Tierra de Adoradores del Diablo (Segunda Parte)

2010-12-15T02:19:00.000-08:00

3. Preludio a modo de descargo (ausencia de celebración incluida)

Que al viejo Coyote le resulta harto complicado ser capaz de mantener su atención centrada en un mismo asunto más de veinte minutos seguidos es cosa que entre la nómina de El Blues del Coyote ya teníamos de sobra asimilado; eso, unido a la ya tan llevada y traída desidia y dejadez congénita de que adolece nuestro pseudo-gurú, han ayudado, y no poco, a que este blog que suscribe resalte especialmente por su inconstancia y su periodicidad aleatoria (por no decir a-periodicidad).

Por supuesto, ya se nos ha hecho ver en no pocas ocasiones que este blog por lo que realmente resalta es por su densidad y por la extensión de sus oraciones compuestas y subordinadas. Claro está que el mismo Coyote destaca precisamente por su tendencia no al circunloquio y la paráfrasis (que también) sino, sobre todo, a hablar con notas a pie de página… sin contar las ocasiones en que, simplemente, se deja llevar por aleatorios chispazos neuronales y profiere palabras y expresiones al azar que pueden llevar a más de uno a pensar que se encuentra en algún tipo de estado de trance dadaísta – ocurre, rara vez eso sí, que lo que dice coincide con el tema de conversación.

En cuanto a la multirreferencialidad temática de que adolece este blog que suscribe, esa sí que es marca de la casa y, por supuesto, irrenunciable.

Pero, como nos recuerda el Coyote entre toses bronquíticas y expresiones malsonantes, no debemos olvidar que, a pesar de todo, inconstancia inclusive, el principal motivo para la no actualización del blog que suscribe se ha debido a la pérdida irrecuperable del grueso del material escrito desde (como mínimo) hacía un par de años de su resentido PC, que le sumió en un estado semi-depresivo de inactividad total durante una temporada - cierto es que, al poco tiempo, ha vuelto a las andadas, bajo el optimista eslógan de que la pérdida de aquellos archivos no es más que "un nuevo comienzo", y luego se ha puesto a desvariar con que el cambio es la base de la existencia, y que ese principio fundamental invalida la posibilidad de cualquier conocimiento real y certero. Pero bueno, él es así, y así lo queremos, gafe tecnológico incluido.

Y aún con esas, El Blues del Coyote ha conseguido con altibajos superar la extraña barrera de los tres años: ya anda solito, tambaleándose, balbucea expresiones que ha oído por ahí, y las repite sin saber muy bien lo que significan. La parte de madurar y hacerse responsable de lo que uno va diciendo por ahí, esa aún no hemos conseguido inculcársela – más de un agorero asegura que nunca llegará ese momento, sobre todo dadas las extrañas ideas que sobre la propagación y/o manipulación de la información que nuestro buen cánido ha ido recociendo en su magín.

En todo caso, y sin mayores demoras, ofrecemos a imprenta virtual la siguiente entrega del periplo del padre Astigarribia, tozudo jesuita vasco, por tierra de adoradores del Diablo.

4. Un apunte sobre el ángel caído

Mucho y muy variado se ha podido decir sobre el Diablo: que existe, que no existe, que es un triunfo para él que creamos que no existe, que representa el orgullo y la vanidad, que representa el deseo de libertad y ruptura frente a encorsetados y represores sistemas morales, que es un rebelde frente a la autoridad suprema (al modo de un proto-anarquista), que inventó el capitalismo, que orquesta una conspiración a nivel mundial para corromper a las masas, etc. Que alguna, una, o ninguna de las anteriores afirmaciones sea cierta no impide que el origen de su leyenda sea tan prosaico como una simple interpretación de ciertos fenómenos celestes observables a la vista.

Supuesto retrato de Lucifer,
por Miguel Ángel Buonarroti,
en el fresco del Juicio Final,
Capilla Sixitina

Aseguraba el bueno de Robert Graves (sí, la Diosa lo acoja en sus senos) que el origen de la leyenda hebrea de la caída de Lucifer viene determinado por la relación entre éste y el planeta conocido como Venus.

Conocido en Isaias (versión Vulgata de San Jerónimo) como Lucifer, Estrella del Alba (o también Portador de Luz), y como Helel ben Sahar en los targum y demás polvorientos escritos rabínicos (este Sahar de quien es supuestamente hijo no significa otra cosa que "Aurora"); cuenta el mito que siendo entre todos los arcángeles de Dios el más perfecto de ellos, fue atacado por el orgullo y la envidia, y quiso imitar a su Señor, e instalarse en su Trono, para que los coros angélicos cantasen su gloria y demás; y de ahí que provocase su caída, debida en primer término al pecado de orgullo, según han querido interpretar sacerdotes, rabinos y teólogos a lo largo de la historia.

No debe resultar difícil, por tanto, interpretar el mito de la caída de Lucifer a la luz del diario movimiento de las esferas: al amanecer la estrella/planeta Venus es la última en ponerse, frente a la imparable salida del sol, astro rey. Que luego haya querido verse en esto un símbolo de la rebelión luciferina, motivada o no por el orgullo, ha sido cosa, como decimos, de sacerdotes y rabinos con tendencia a asimilar cualquier fenómeno real a su monotemática y monoteísta visión del mundo.

Por supuesto, y como adelantamos en la anterior entrega, la versión más difundida de la imagen cultural del ángel caído que se ha ido gestando con el paso de los siglos proviene no directamente de las Sagradas Escrituras, antes bien, de la mano un poeta ciego y además heterodoxo.

Hemos hablado de orgullo y vanidad, al mencionar los motivos de la caída de Lucifer (ya se sabe, "me alzaré entre las estrellas y ocuparé el Trono de Dios, en el Monte Safón", etcétera...); no obstante, hay otras versiones que difieren en los motivos. Así, también se incluye la envidia, en la versión donde Lucifer es expulsado de la Presencia, por su negativa a arrodillarse y rendir homenaje a Adam, argumentando que cómo ellos, al ser emanación directa de Dios y por tanto perfectos e inmateriales, debían humillarse frente a semejante criatura imperfecta. Y aún en una de las múltiples versiones gnósticas encontramos que Lucifer mismo se identifica con el Demiurgo, creador del mundo material, instigado por la siempre insaciable y curiosa Pistis Sophía (contraparte femenina de Dios) - de ahí que Lucifer haya dado en calificarse de "Príncipe de este Mundo", aunque bien es cierto que en las versiones más simples esto viene dado del permiso que Dios había dado al líder de diablos, demonios y ángeles caídos para poner a prueba la virtud de los hombres, como estandarte de las fuerzas del mal en la tierra y causante de la caída en desgracia de los pecadores. Por supuesto, él no sería la causa del mal, sino el desencadenante de los males que el hombre ha ido ingeniando a lo largo de la historia. El padre de la Iglesia San Agustín de Hipona definía el mal como la ausencia del Bien Absoluto, que es Dios; y dado que a Lucifer y su cohorte de tentadores se les ha dado el permiso de campar a su antojo por la Creación, mientras que el acceso a Su Presencia les ha sido vedado, no es de extrañar que se haya querido ver a los líderes del mundo como directos empleados del Adversario.

Ahora bien, entre el pueblo yezidi (conocidos como los adoradores del Diablo por las religiones del Libro), la versión de la caída de Lucifer difiere totalmente de cualquier otra, entre otras cosas porque consideran al Ángel Caído no como expulsado sino antes bien, enviado por un dios distante y alejado de las vicisitudes temporales del mundo material.

En ésta versión, cuando Dios ordenó a sus coros angélicos arrodillarse frente a Adam, Lucifer - conocido como Tawuse Melek o Melek Taus, el ángel del Pavo Real – se negó a hacerlo, pero no por orgullo, no por sentirse superior e infinitamente más perfecto que el hombre, sino por amor a su Creador, quien les había dicho que nunca se arrodillasen ante quien no fuese Él.

Por tanto aquello de que todos los ángeles debían rendir homenaje al primer hombre, no era más que una prueba puesta por Dios a sus subalternos, de la cual sólo salió airoso Melek Taus.

Concluirá en la próxima entrega

En Tierra de Adoradores del Diablo (Primera Parte)

2010-10-05T03:48:00.000-07:00

1. Notas dispersas sobre la saga familiar de Astigarribia

El origen del linaje Astigarribia habría que señalarlo en la Torre homónima, en la provincia de Guipuzkoa; con su compacto aire de señorial fortaleza, la torre resiste calmosa los embates del tiempo, en el recodo de uno de los meandros del río Deva, a unos escasos cinco kilómetros de su desembocadura. Actualmente, Astigarribia pasa por ser uno de los barrios más alejados del municipio de Mutriku. Las poblaciones del valle del bajo Deva limitan, a un lado, por la costa del embravecido Cantábrico y, por otro, con el macizo del Arno, imponentes y verdes montes, poblados de manzanos, hayedos y robledales, que apenas dejan pasar la luz solar a su través, y de suelo cubierto de espesos helechales.

Vista de Astigarribia

La zona, a lo que parece, ha sido habitada desde tiempos inmemoriales, y pueden avistarse algunos monumentos megalíticos, en los bosques del triángulo formado por Astigarribia-Mutriku-Deva, así como algunas cuevas de paredes interiores cubiertas parcialmente por pinturas rupestres (así por ejemplo, la llamada Casa de los Gentiles o Jentiletxea, cerca de Mutriku, o en Astigarribia mismo, las de Langatxo e Iruroin); no falta, por supuesto, la tradición popular que asegura que en los altos cerros donde se encuentran algunas de esas piedras paganas, se reunía el akelarre local, en la noche de San Juan, en la de Difuntos y en otras fechas señaladas, para realizar sus siniestros sabbats y sus advocaciones a la Madre Mari, Dama de Anboto.

Detalle del onírico bosque
que rodea el Arno

Ese aire mágico y casi onírico que invade todo el valle, ha infundido en la peculiar línea de sangre Astigarribia de una especial ansia por la aventura, que parece haberse repetido cíclicamente, a lo largo de las generaciones. Y se verá que, en más de una ocasión, esa pasión emprendedora les ha llevado a la perdición.

De esta forma, de entre una larga lista, podemos citar el notable caso de Juan de Astigarribia, quien en 1537 se hizo a la mar, en camino a las Indias, en la Marañona, nave que naufragó y se hundió por una terrible tormenta, a la vista del puerto de Santa María del Buen Aire (antigua Buenos Aires); de este Juan, a lo que parece, derivan los numerosos argentinos de apellido Estigarribia, que han poblado aquella nación. O de ese otro Rodrigo de Astigarribia-Aguirre, quien en el siglo XVI junto a su paisano el almirante Domingo de Irure se enfrentaron al temible corsario Francis Drake, en el estrecho de Magallanes.

Tomás de Zumalacarregui y Francis Drake,
de la serie "gerifaltes de la historia"

Y, por supuesto, cómo olvidarse de citar los innumerables vástagos que la saga Astigarribia ha entregado en las numerosas guerras civiles y de las otras que han devastado el país: así la guerra de Independencia, en la cual sobresalieron especialmente los hermanos Iñigo y Shanti Astigarribia, aunque terminada la contienda no fueron capaces de abandonar aquella vida de guerrillas, y terminaron echándose al monte como bandoleros y contrabandistas; el menor, Shanti, añorando una vida de acción, se acabó alistando de nuevo, esta vez en la facción carlista, bajo mando del implacable general Tomás de Zumalacarregui; mientras que el mayor partió a las Américas, y sólo volvió años más tarde, como un enriquecido indiano, para descubrir que su querido hermano había caído en la batalla de Mendaza. Íñigo, sintiéndose en gran parte culpable de la pérdida de Shanti, pasó sus últimos años abandonado a la melancolía, en el viejo caserío de Astigarribetxe.

No podemos, por último, pasar sin mencionar la trepidante vida de Ander Astigarribia; quien, arrebatado de ira por las injusticias sociales que observaba cometían sin pesar burgueses, terratenientes e industriales de su tierra (y de todas aquellas por las que había pasado), decidió unirse a la CNT en el malhadado año de 1936; forma parte desde el principio de un contingente de guerrilleros que operan más allá de las líneas enemigas (grupo conocido como "los desalmados"); al poco, siendo único superviviente, se une a la columna Durruti a tiempo para participar en la batalla del Ebro, y posteriormente en la de Belchite, también hay quien menciona su participación en la batalla del Jarama, punto que no está del todo claro; al final de la contienda, se reune con exiliados del bando republicano en el norte de África, donde se comienza a planear una reconquista del país de manos de sublevados y fascistas. Sin embargo, con el estallido de la 2ª Guerra Mundial y la ocupación de Francia por parte del ejército alemán, es convencido junto con numerosos milicianos españoles a unirse al ejército francés, en las Corps Franc d´Afrique, siguiendo el llamado del general De Gaulle por la liberación del país galo. Entran en combate contra las Afrika Corps, sobre todo en territorio tunecino, y finalmente, formando parte de la división blindada Leclerc (conocida popularmente como "la nueve") dan el salto a Europa, y el 24 de agosto de 1945 son los carros blindados de la nueve lo primeros en entrar en París, siendo en gran parte artífices de su liberación. Su pista, sin embargo, se pierde en los años de la posguerra, para convertirse en fuente de rumores en numerosas ocasiones contradictorios. Algunos afirmaron que pasó clandestinamente la frontera del país, para luchar contra el fascismo junto con otros maquis. La prensa franquista declaró que había sido detenido por una pareja de guardia civiles, y que en el intento de huída fue tiroteado. Aún así, llegaron noticias de que había muerto de sífilis en una sucia pensión de Ámsterdam; que había estado de alguna manera involucrado en la revolución cubana, y en varios levantamientos en Sudamérica. Pero las más siniestras crónicas lo señalan como instigador en la formación de grupos independentistas radicales en el País Vasco, refugiado en San Juan de Luz, como enlace con grupos comunistas radicales franceses, y que pasaba en ocasiones la frontera para realizar actos de vendetta sobre la guardia civil y la policía franquista. Ninguno de los anteriores puntos están confirmados, y no pasan de ser, como se dice, rumores, pues desde los lejanos años 50 nunca ha vuelto a tenerse información fiable sobre su paradero o su destino.

2. Un cura vasco en Oriente Medio

Pero, de entre los más ínclitos miembros de la saga Astigarribia, al viejo Coyote le gustaría que destacaramos al padre José María Astigarribia-Aguirre, ordenado sacerdote en la Compañía de Jesús, y misionero por medio mundo.

Supuesto retrato del padre
José María Astigarribia-Aguirre

Se le menciona en el volúmen IV de las "Cartas edificantes y curiosas escritas de las missiones estrangeras y de Levante por algunos missioneros de la Compañía de Jesus traducidas del idioma francés por el padre Diego Davin de la misma Compañía"; aunque de éste volúmen sólo se conservan extractos apenas desgajados y frágiles, que languidecen olvidados y perdidos en el la parte posterior del altar mayor de una ignota parroquia del Pirineo oscense. Por supuesto, existe una versión completa e íntegra en un anaquel de la biblioteca de Babel, de la cual como hemos dicho, el viejo Coyote posee carnet vitalicio; y sólo ha sido gracias a eso que hemos podido rescatar fugaces pinceladas del lienzo de la vida de este personaje singular.

Su vida se despliega entre los siglos XVII y XVIII, y aunque pronto demostró evidentes dotes para la pedagogía y la enseñanza, su ardiente celo evangelizador fue reconocido por sus superiores. De esta forma, en el transcurso de pocos años consiguió que se le destinase al colegio de San Joseph, en Trípoli, al norte del Líbano, donde con esfuerzo y tesón logró aprender la lengua arábiga así como nociones de siríaco, imprescindible en aquellas tierras.

En poco tiempo sería trasladado a la escuela que se abrió en Constantinopla, en el que había sido antiguo convento de San Bernardo, donde ejercía de tutor y catequista para las minorías cristianas de la zona, de confesión maronita. Sin embargo, su afán de aventura le empujó al poco tiempo a unirse al padre Antonio María Nacchi, quien había fundado en 1728 un colegio-seminario cerca del monte Líbano, conocido como residencia de Antoura.

Pero el ímpetu del padre Astigarribia aún le apelaba a adentrarse cada vez en zonas más desconocidas por el hombre occidental, y poder así anunciar el Evangelio de Jesuchristo a las naciones bárbaras, infieles y cismáticas.

Sin embargo, el verdadero periplo del jesuita vasco comenzó en el momento en que se unió a una caravana de comerciantes de sedas y otras especies en dirección a Ispaham, con la intención de llegar hasta la capital de Persia, y realizar las indagaciones necesarias para poder establecer una misión en aquel reino milenario; desconocía el jesuita los cambios políticos y de dinastías reinantes que han azotado desde siempre a aquel reino, lo que incluía, por supuesto, la designación de una nueva capital, al gusto del nuevo califa, o khan, o el título con que se arrogase el monarca de turno. De manera que demasiado tarde, lanzado ya a los calurosos y polvorientos caminos de caravanas, tuvo conocimiento el padre Astigarribia de dichos cambios políticos, sin posibilidad de vuelta atrás. Fue durante el largo (y aparentemente inútil) viaje hasta la urbe persa que el padre Astigarribia entró en contacto con la esquiva secta de los yezidis.

Ya le había contado un sacerdote maronita de luengas barbas que, en algunas regiones entre Turquía y Persia, vivía un pueblo que adoraba masivamente al Diablo; por supuesto, en un principio, al padre Astigarribia, le pareció una exageración oriental. Según el jesuita, cualquier pagano, indirectamente, no es más que un adorador del diablo. Su curiosidad, en embargo, se vio aumentada cuando uno de los mercaderes judíos que acompañaba la caravana confirmó las palabras del maronita, indicando que aquel pueblo, que se extendía irregularmente entre Armenia y el Iranistán, adoraban al mismísimo Ángel Caído, conocido entre los musulmanes como Shaytan, y entre los hebreos Helel ben Shahar, Samael o Estrella del Alba. Aquel que pretendió alzar su trono por encima de las estrellas de Dios, y como resultado de su hinchado orgullo, provocó su propia caída (tal y como lo narra el rapsoda ciego e isabelino) y que, apócrifamente se conoce en occidente como Lucifer.

Continuará en la próxima entrega

Bajo el Monte de Venus (y IV)

2010-05-16T02:27:00.000-07:00

El Ocaso de los Dioses (continuación)

Seguimos, pues, con el brevísimo muestrario de cómo chocaron las creencias tradicionales y paganas en la Europa medieval contra el embate integrista del cristianismo; en este segundo caso, tomado de las leyendas y el folclore ibérico. Al contrario que en el caso propuesto en la anterior entrega, el del dios Pan, de quien narraban mitos epigonales de época romana que había sido el primero de los dioses en dar cuenta de su mortalidad – prolongada, eso sí, pero mortalidad, al fin y al cabo –, es decir que ante la aparición del cristianismo y su imparable auge, la primera opción (y la más común) era el destierro de la figura mítica pagana a las más profundas grutas del subconsciente, demasiado cerca del abismo del olvido y junto a la caverna de los instintos primarios. El olvido es algo muy parecido a la muerte para un dios. La otra opción, como veremos, es la de la asimilación ecléctica; allí donde resultaba imposible a las jerarquías del poder fáctico y religioso desechar por completo costumbres y tradiciones de profunda y antiquísima raigambre pagana, no quedaba otra que hacerse cargo de ellas, dotándoles de una tranquilizadora patina cristiana, para hacerla más asimilable, que es el siguiente caso que nos ocupa:

2) Las chanas y la Virgen:

Leyenda procedente del pueblo leonés de Noceda del Bierzo, en la comarca de mismo nombre. En el cercano río que da su topónimo al pueblo, se decía que tradicionalmente acudían a lavar sus ropajes en algunas noches especiales un grupo de chanas que habitaba la zona.

Bajo la denominación de janas o chanas es como se conocía en el Bierzo a las xanas astures o a las anjanas cántabras. Las cuales, con sus propias peculiaridades regionales y una variedad de nombres, no son más (ni menos) que las tradicionales hadas del folclore popular. Y bajo forma de hadas, y perviviendo en virtud de consejas de vieja y cuentos populares, es como lograron (al menos durante un tiempo) sobrevivir numerosas deidades paganas, cuyos altares en la profundidad de los bosques ibéricos nadie visitaba ya, y cuyos nombres se han perdido quizá para siempre. Logrando apenas escasas ofrendas que los campesinos y el populacho obsequiaban, para aplacar sus iras, o para solicitar ayuda y concurso, en cuestiones mil de la vida rural cotidiana. Entre otras de sus tareas tradicionales se encontraba la de vigilar que a las nubes nunca les faltase el agua, para poder así regar los siempre necesitados sembrados. Por supuesto, del habitáculo bajo tierra de estos seres encantados, se decía que estaba plagado de tesoros sin fin, y que el tiempo corría a velocidades distintas en sus palacios de oro subterráneos que en la superficie profana y cristianizada.

Las hadas de los cuentos, al igual que duendes y otras criaturas feéricas del folclore popular, al representar fuerzas incontrolables (del subconsciente, de la naturaleza o de lo que sea que puedan llegar a representar), muestran por lo general un carácter ambivalente: en función del comportamiento adecuado, pueden premiar o castigar en caso contrario. Su forma de actuar está altamente ritualizada, y el viejo Coyote señala que pudiera verse aquí un eco lejano del comportamiento de la mentalidad mítica en épocas arcaicas, donde todo acto estaba fuertemente reglado, en función de una serie de rituales integrados en toda una cosmología, que implicaban un estrecho vínculo de religación con la deidad, así como de renovación cíclica de los pactos sagrados. Como siempre, pueden cambiar nombres y protagonistas, pero el arquetipo ha ido permaneciendo.

Volviendo a la leyenda popular de Noceda del Bierzo, conservada en el magnífico Seres míticos y personajes fantásticos españoles, de Manuel Martín Sánchez, se contaba tradicionalmente que los lugareños solían vivir en armonía con las dichas damas féericas - ya se ha advertido, gracias al seguimiento de ciertas reglas no escritas (y, casi, ni siquiera mencionadas en muchos milenios), así como por el respeto a ciertos tabúes (estos, posiblemente más explícitos, pero igualmente poco o mal entendidos), entre los que recuerda con notoriedad el viejo Coyote la famosa advertencia de "evitar echarse a dormir bajo la sombra de un ciprés" (en tierras británicas tenemos la variante de no dormir en círculos de piedra, cromlech o monumentos megalíticos - como se sabe, zonas de acceso al Otro Mundo). Otro tabú recogido por las tradiciones populares, semejante al anterior, es la prohibición de bailar alrededor de los "anillos de hada", ateniéndose a las consecuencias los incautos mortales; incidentalmente, en las leyendas germanas se afirma que la aparición del anillo de brujas o hexenringe, como los llaman allí, señala el lugar donde ha de celebrarse ese año la noche de Walpurgis.

Esta armonía entre hadas y mortales, por lo tanto, se traducía en la observancia por parte de los lugareños a esas costumbres y tabúes, hasta que un buen día éstos notaron que comenzaban a enflaquecer y enfermar cabezas de ganado, algunas personas desaparecían sin dejar rastro y las cosechas menguaban sin explicación aparente. Por supuesto, todo aquello fue atribuído a las chanas, que debían haberse enojado por algún motivo. Así que el pueblo completo decidió hacer una procesión hasta las fuentes del río Noceda, portando la imagen de la Virgen de cierta ermita aneja, a ver si con eso conseguían algo; sin embargo, llegando al río, pudieron ver cómo siete hermosas y engalanadas damas salían de las profundidades fluviales, dirigiéndose a ellos. Como quiera que se asustasen, la Virgen hizo una aparición, calmando a los aldeanos y prometiéndoles que todo aquello se solucionaría. La Virgen, pues, parlamentó con las chanas, y éstas le explicaron que su comportamiento había cambiado desde que les fueron sustraidos un ternero y una gallina con sus pollitos, todos ellos de oro, sospechaban ellas que por un miembro de la población. Así que todos se dirigieron para la aldea, con la Virgen María al frente, y haciendo las veces de clarividente detective; finalmente se resolvió el caso de la ternera y los pollitos de oro robados, al descubrirse que las culpables habían sido dos ancianas del pueblo con fama de brujas, la una morisca y la otra judía (oh, ingrata coincidencia). Las chanas entonces se toman su justicia, transformando a las brujas, a una en un gato negro y a otra en un perro chucho, bajo la maldición de convertirse en guardianas de su tesoro por siempre.

Virgen de las Chanas,
patrona de Noceda del Bierzo

La leyenda termina con la declaración por parte de la Virgen de que las chanas y otros seres encantados de la zona serán puestos bajo su protección, pasando así a ser conocida en aquel pueblo como Nuestra Señora de las Chanas, celebrándose su día el 15 de agosto.

Qué Fue de Tannhäuser (a modo de conclusión)

Ya relacionaba un tal Francisco Maldonado de Guevara - de quien, por cierto, nada bueno ha de poder decir el Coyote - las figuras mítico-literarias del mediterráneo don Juan Tenorio y el nórdico minnesänger Tannhäuser, siendo una el reverso tenebroso de la otra, y viceversa; puesto que en tanto que Tannhäuser representa la figura del seducido, quien cae en la red de encantos con que Venus atrapa al caballero-poeta, por otro lado, el don Juan, como es bien sabido, ha pasado a ser término de uso popular, junto con Giacomo Casanova, como sinónimo de seductor irredento e incansable (y, casi, infalible). Que esto pudiera dar a pensar en los distintos caracteres y temples de ánimo que diferencian y marcan a los europeos de una y otra región, parece cosa fácil de caer en ella, y por eso seguramente sea discutible - entre otras cosas porque lo mismo que uno afirma que las condiciones climatológicas y geográficas del lugar de nacimiento y habitación pueden marcar la personalidad, poco hace falta para caer en afirmaciones tales como que la historia está en la sangre, y por ahí ya no...

En cualquier caso, este Tannhäuser ha pasado a la posteridad como el amante de una Afrodita epigonal y clandestina; según algunas versiones, se puede dar lugar a pensar que Venus de alguna manera lo mantuvo "vampirizado", hospedado en su monte/refugio donde el tiempo pasa de forma distinta que afuera (en terreno profano), agasajado por la diosa y su corte, enredado como decimos en la tupida red de encantos y mañas amatorias. En la más divulgada versión de esta leyenda, esto es, en la opera wagneriana, da la impresión de que Tannhäuser, en algún momento, toma consciencia del gozoso "secuestro" a que se ve sometido, se percata de que se encuentra en una jaula de oro, y no otra cosa. Quiera entenderse, o no, como la platónica y cristiana advertencia de que la satisfacción constante de las necesidades corporales conlleva una incansable querencia por los placeres que de ello resultan, y que inevitablemente no lleva más que a un círculo vicioso, el caso es que llega un momento en que nuestro caballero-poeta se harta de aquella vida voluptuosa y dedicada exclusivamente a la experiencia sensual. Afirman los poetas que escribieron sobre esta leyenda que Tannhäuser se percata de su situación de "pecado mortal", y el consiguiente riesgo para su alma inmortal, y en un momento u otro decide huir de Venusberg.

Como miembro de la Orden de Caballeros Teutones de la cual es la Virgen María patrona, Tannhäuser hizo una invocación a Su Nombre, de modo que en un abrir y cerrar de ojos (o, más religiosamente, en un santiamén) se encontró nuestro caballero en una llanura valdía, desolada y deshabitada, acaso con el eco de las risas y las voces de la nínfica corte resonando en la memoria de su oído, y nada más. Puede suponerse aquí que Tannhäuser se limita a repetir el esquema tradicional, tanto de cuentos populares como de novelas de caballería. Su estancia en el Otro Mundo da a su termino, y el caballero se encuentra con que han pasado siete años en la tierra de los mortales y, según narra la leyenda, arrepentido de haber volcado sus energías exclusivamente en una vida hedonista y de placeres, decide peregrinar hasta Roma, para solicitar el perdón de sus pecados al así llamado vicario de Cristo en la tierra, esto es, al Papa.

Es en este punto cuando acontece la anécdota del reverdecimiento y florecimiento del cayado papal - ya se sabe, la arrogante advertencia de Su Santidad (quien, según la doctrina, se considera infalible) de que antes volvería a dar flores su bastón que ser perdonados los pecados del disoluto caballero. Tres días más tarde, cuando Tannhäuser, defraudado, ya había vuelto sus pasos de nuevo hasta el Monte de Venus, ocurre el milagro; aunque bien pudiera parecer un milagro para el Papa, pues es a él a quien va dirigida la advertencia y la lección y no al disoluto caballero/poeta.

Por supuesto, esta es la versión más conocida de la historia. El viejo Coyote conoce una versión alternativa, más oscura y con arquetípicas resonancias a mitos precristianos. El motivo por el cual Tannhäuser salió huyendo del Venusberg no tiene nada que ver con su hastío de una vida licenciosa, ni por el arrepentimiento de sus actos frente una moral cristiana; según nos cuenta el Coyote, el caballero escuchó casualmente una conversación entre dos sirvientes de Afrodita, y quiso entender que, llegando la temporada de estío, y finalizando su reinado como consorte de la Diosa, Tannhäuser debía ser sacrificado en honor de la Diosa; horrorizado, el jóven doncel ocultó aquello hasta que, cierta noche, no pudiendo más con la intriga se encaró a la diosa citerea y le espetó si era cierto todo aquello del sacrificio del consorte, etcétera, etcétera; a lo que la sensual diosa no pudo más que admitir la verdad de todo aquello. Si bien no le dio lugar de explicar al caballero mucho más pues éste, aterrado, hizo la espectacular y apresurada salida antedicha.

Ignoraba, pues, Tannhäuser que el drama mítico de sacrificio-estancia en los infiernos-resurrección le hubiese proporcionado su propio lugar como legítimo amante de la Diosa en aquella corte intemporal. Sin embargo cuando, despechado por la justicia humana y divina, volvió para refugiarse de nuevo en el Monte de Venus,decidiendo quedarse y habitar para siempre en los reinos ocultos del subconsciente colectivo (y es de creer que ahí permanece).

FINAL

Bajo el Monte de Venus (III)

2010-05-05T01:41:00.000-07:00

El Ocaso de los Dioses

Decían algunos que el célebre caballero y poeta escasamente conocido como Tannhäuser accedió al reino carnal de la diosa citerea desde las grutas de Hörselberg, en el distrito de Turingia. Cierto es que fue en aquel monte horadado por profundas grutas y cuevas donde, durante siglos y según se afirma, se había rendido culto a una diosa matriarcal bajo el germano nombre de Hölde o Helda (esposa del dios tuerto, Wodan u Odín), e incluso había llevado a más de uno durante los largos años de imposición paulatina del cristianismo en la zona a darle a aquella cueva el infausto nombre de Satansstätte, más o menos traducible como “el sitio de Satán” - como siempre, las figuras mitológicas con cuernos pueden ser fácilmente confundidas, sobre todo para aquellas mentalidades que consideran diabólica cualquier divinización de ciertas funciones corporales (cuando no, directamente, niegan la existencia de necesidades ineludibles y, valga resaltar, trastocan el valor vital de los placeres que conllevan). Si realmente en Hörselberg existe o existió un acceso físico al Monte de Venus, cabría la posibilidad no de que el Diablo se diese sus paseos por la montaña, sino que quizá podría haber sido confundido con algún despistado sátiro o fauno, servidores de la diosa nacida de la espuma y conocidas criaturas de sexualidad exacerbada.

En todo caso, y como hemos resaltado en otras ocasiones, siempre será más fácil dar con espíritus tentadores y/o corruptores en las sacristías y diaconías, allí donde con más ahinco se reprimen ciertas necesidades e instintos de índole física y corporal.

(Por otro lado, el Primer Caído ya tiene su propia montaña, conocida como Diuvelsberg, donde se afirma tradicionalmente que habitó el célebre Kyrië, rey entre los gnomos. Eso sin contar con que en tierras centroeuropeas puede darse con facilidad con uno de los avatares del Adversario más conocido a nivel literario: que no es otro que el célebre Mefistófeles, único entre los ángeles rebeldes, pues sólo a él se ha permitido estar frente a la Presencia (cosa totalmente prohibida al resto de los ángeles que fueron expulsados inicialmente de Su lado), e incluso el muy sinvergüenza se da el lujo de hacer apuestas con Dios de vez en cuando, jugándose la salvación eterna de algún mortal (podemos señalar entre los más célebres al paciente Job y al iniciado Fausto, por supuesto). Claro que en el basto erial espiritual en que se ha ido convirtiendo el paisaje mental inter-subjetivo, debido entre otras cosas a la imperante razón técnica que fuerza al exilio a todo aquello que no puede ser concebido por su lógica, cantidad de seres y entidades han tenido que hacer malabares conceptuales, para poder pervivir – en el caso de Mefisto, éste ha sabido sobrevivirse en gran parte gracias a su aparición en esa forma de narrativa gráfica (y pseudo-mítica) conocida como cómics de superhéroes, e incluso ha sido encarnado por Peter Fonda en una fílmica y no muy afortunada ocasión.)

Mefistófeles sobrevolando
la ciudad de Wittenberg (obra de Delacroix)...

Ya a las alturas del siglo XIV, que es cuando se supone fue redactado el Codex Manesse (primer escrito donde es citado el ministril Tannhäuser), el empuje de las creencias cristianas, así como el peso de la lógica racional, dio lugar a que esa gran cantidad de espíritus locales y divinidades paganas buscasen refugio bajo numerosas montañas, montículos y demás accidentes topográficos (incluyéndose aquí grutas, fuentes, arroyos y todo tipo de paisajes naturales apartados de la civilización humana) – al modo que habían estado haciendo hadas, kobolds, duendes y otras criaturas elementales tradicionalmente, y cuyos hogares habían dado en llamarse genéricamente las Grottenschrate. No debió ser para menos, entre otras cosas, porque aquél que no alcanzase manera de sobrevivir en el siempre cambiante y dinámico subconsciente colectivo, iba a ser arrastrado por esa nada abismática que es la creencia judeocristiana, y desaparecer en esas honduras transcendentales – bien por ser absorbidos por el imperante arquetipo del Dios Padre (caso del desaparecido Zeus); o bien por pasar a formar parte de ese progromo de las creencias en que se convirtió la implantación del cristianismo en occidente, donde toda figura pagana, si no era el caso anterior, pasaba a ser condenada directamente a formar parte del grueso de las filas infernales – véanse sino los casos de Baal/Belcebú o de Astarté/Astaroth, dioses orientales de épocas previas al establecimiento del aburrido monoteísmo judeocristiano que, bien que desfigurados y alterados por la mala prensa cristiana, son parte reconocida de la jerarquía infernal.

El caballero-poeta Tannhäuser,
tal como aparece en el Codex Manesse,
ataviado con los ropajes de la Orden Teutónica a la que perteneció

Que la pervivencia de los dioses – pero no sólo, por supuesto, pues pudiéramos perfectamente estar hablando aquí de ideas, teorías e incluso de sueños – depende en gran medida, si no absolutamente, de la intensidad con que pueda creerse en ellos, sobre esto el viejo Coyote no osa ponerlo en duda; que en el único sitio donde es indiscutible que existan los dioses es en nuestras mentes, en las grutas de nuestro subconsciente; ahí reside toda su miseria y todo su poder.

Que los dioses, como las creencias en general, para sobrevivir, deben aprender a adaptarse a los cambios temporales e históricos; y, de hecho, una gran parte de los mitos que han sobrevivido hasta nuestros días no ha sido más que un intento por parte de la mentalidad arcaica de acomodar los nuevos acontecimientos y cambios históricos que sobrevenían al corpus mitológico tradicional – es decir, que todas las vicisitudes, fuesen estos del tipo que fuesen, tenían su razón de ser mitológico-religiosa: para la mentalidad arcaica, las desgracias (epidemias, guerras, caída de una dinastía reinante, etc.) no ponían en duda la existencia de los dioses, sino que era explicado dentro de su paradigma mítico. Cosa que no ocurre desde la implantación del cristianismo, con su manía de la creencia única y a la hoguera con el que diga lo contrario: es decir, que si excavando aparecen restos fósiles, o si alguien propone una teoría biológica coherente y con sentido común sobre la evolución de las especies, eso puede poner en duda el “creíble” relato mítico de la creación judeocristiana. De hecho, largamente discutida en Europa ha sido la irresoluta cuestión y debate de la relación entre fe y razón (como si fuesen excluyentes); pero ése, amigos, es un signo de la mentalidad occidental y del desequilibrio que la caracteriza.

Veamos un par de casos singulares sobre la muerte o supervivencia de los dioses antiguos:

1) La muerte del dios Pan.

Conocido es el relato de la muerte del lascivo dios de los pastores, hijo del avispado Hermes, relatado entre otros por el escritor profesional Plutarco. Cuenta éste en su De Defectu Oraculorum que yendo cierto piloto greco-egipcio que navegaba por entre las islas griegas, a su paso por la isla de Pixa, escuchó una voz ultraterrena, que le indicó que al pasar por Palodes anunciase que "el gran dios Pan ha muerto", cosa que hizo a grito pelado, cuando la proa de su nave cortaba el agua de las inmediaciones de la isla. Como reacción, de las orillas surgieron multitud de voces misteriosas, lamentándose y gimiendo (se entiende esto como que los otros dioses y seres féericos descubrieron por vez primera que ellos, también, podían perecer). Esto llevó a Plutarco y otros pensadores greco-romanos a especular si los dioses, realmente, no eran inmortales, sino que más bien lo que ocurría es que tenían una vida más larga que los hombres, simplemente; para los intelectuales de la época clásica, debió presentarse como mínimo llamativo la paulatina decadencia de los oráculos - cuya importancia, siglos atrás, había sido vital para la supervivencia del mundo arcaico griego, y sin cuyo consejo no se consideraba tomar ninguna decisión importante -, debido, como hemos repetido en más de una ocasión, a la aparición en Grecia del pensamiento especulativo y racional que trajo el parto de la filosofía (junto con la aparición del cristianismo en el protectorado romano de Galilea).

Y no poco tuvieron que ver en esto los más importantes padres del pensamiento racional occidental: Platón y Aristóteles, entre otros. El mismo Platón, en su Carta VII, critica con dureza la falsa amistad y camaradería que surgía entre las gentes del vulgo que habían participado en los misterios de Eleusis, pues, según decía, esa amistad no se fundaba en el conocimiento cierto de las ideas de Bien y Verdad. El ancestral mundo mítico-arcaico había comenzado a desaparecer con la llegada de una nueva forma de interpretar el mundo: la racional. Con el pensamiento racional, los objetos ya no se interpretan como una mera señal a otra realidad, superior y sagrada, sino que se consideran por sí mismos. Esta paulatina de-sacralización o desencantamiento del mundo, proveniente de la nueva mentalidad racional, tiene una de sus culminaciones en la transformación total de la visión del mundo con las aportaciones de Galileo, Kepler y otros. Ya con posterioridad, Teofrasto (discípulo de Aristóteles y director de su Liceo) y otros interpretaron las actitudes y formas de vida paganas como un largo listado de meras supersticiones.

Pero ya, desde Platón y seguramente desde su maestro Sócrates, la poesía como vehículo de transmisión oral de la sabiduría tradicional y mítica estaba sufriendo una serie de ataques que la fueron desgastando; no en vano, en su perfecto sistema político, la República, el filósofo de anchas espaldas había decidido que ni un poeta cruzase sus puertas (o todo lo más, lo apalizaran y le robasen la ropa). Y a partir de Platón, el mito sólo sirve como mero recurso literario para expresar verdades filosóficas; la religión pasa con el nacimiento de la filosofía a convertirse en superstición, o todo lo más en una forma anticuada y desvaída de transmisión de verdades.

Dejamos para la próxima y última entrega el segundo ejemplo de cómo estos seres feéricos del mundo antiguo han alcanzando a sobrevivir en épocas modernas, y los malabares conceptuales que hubieron de hacer para conseguirlo, así como un detallado relato de lo que aconteció a Tannhäuser durante su agradable estancia en Venusberg.

Bajo el Monte de Venus (II)

2010-04-15T01:50:00.000-07:00

La diosa que vino de la espuma

El ingente caudal del mito olímpico, o clásico, organizado y sistematizado en mayor o menor medida por lumbreras como Hesíodo y Homero (y, posteriormente, por los trágicos griegos), puede llegar a considerarse como una nueva interpretación de los símbolos míticos arcaicos (en gran parte matriarcales), desde una perspectiva patriarcal indoeuropea; en éste (es decir, en el mito olímpico) se han perdido por tanto los significados originales de los mitos arcaicos - la discutida adoración a la Diosa madre mediterránea -, en favor de un desplazamiento del sentido de lo sagrado, que otorga el papel relevante en el drama mítico a los dioses masculinos, colocando al dios-padre Zeus como líder y regente de los dioses que habitaron el monte Olimpo, y a la diosa-madre Hera como subordinada a éste - o, como en el caso de los hebreos, eliminando cualquier presencia femenina de aquello que consideraban como lo sagrado.

Y aun habiéndose perdido, distorsionado u olvidado el sentido original de los numerosos mitos matriarcales arcaicos, muchas de sus leyendas y ritos asociados pervivieron de una u otra forma, resultando harto complicado para los sacerdotes patriarcales enterrar y hacer olvidar dichas leyendas, misterios y rituales; algunos de los mitos griegos que han llegado hasta nosotros aún conservan algunos de sus elementos originales, si bien las constantes re-escrituras a lo largo de la historia han hecho en muchos casos casi imposible desentrañar qué partes corresponden al mito original, y qué partes han sido incorporadas posteriormente, para facilitar esa transición del matriarcado al patriarcado (y, siglos después, de una sociedad heróico-aristocrática a una filosófico-democrática). No obstante, el trabajo del poeta mitógrafo Robert Graves (la Diosa lo acoja en sus senos) ha conseguido clarificar muchos de los oscuros mitos de la Grecia antigua, restituyéndoles en gran parte su sentido originario.

Se presenta, por lo tanto, llamativo el caso de Afrodita (diosa del deseo, del amor carnal, de la prostitución y la fecundidad, entre otras atribuciones). De entre los principales dioses que componen el panteón olímpico, Afrodita es la única que no es presentada como hija o hermana de Zeus, sino que - según la versión más extendida, y que sanciona Hesíodo - ella misma surgió desnuda y adulta de la espuma del mar que se formó cuando Cronos arrojó allí los cercenados órganos genitales de su padre, Urano. Según podemos interpretar, Afrodita representa, entonces, una reminiscencia de la diosa de amplio culto por el mediterráneo y oriente medio, que surgió del Caos y bailó sobre el mar, para dar lugar a la Creación (aunque la versión de los misterios órficos incluye cierta interacción con Ofión, la Serpiente Primordial, lo que la hace más interesante). Es de suponer, entonces, que tratamos aquí con la ancestral diosa triple de múltiples nombre y avatares: Llamésela Innana, Ishtar, Isis, Astarté, Atanit o de muchas más formas que ahora no le asoman al Coyote a la memoria. Y ni tan siquiera siglos de predominancia religiosa masculina (bueno, religiosa y de la otra también) consiguieron borrar casi del todo el recuerdo ancestral del culto a esa diosa pre-patriarcal, de amplias prerrogativas y atribuciones.

La otra versión del nacimiento de Afrodita, menos difundida actualmente (aunque es el mismo "Homero", quien la cita), relata cómo fue engendrada por Zeus en Dione, hija de Océano y Tetis; se la ha llamado hija de Dione, entre otras cosas, porque Afrodita suele ir frecuentemente acompañada de tórtolas, palomas y gorriones, aves lascivas que anidan en el roble. Y Dione, antes de que Zeus lo tomara para su propio culto, era la diosa del oráculo de Dodona, el robledal sagrado; de modo que cuando los sacerdotes patriarcales (id est, Zeus) tomaron el oráculo y se hicieron cargo de él, Zeus pretendió arrogarse la paternidad de Afrodita.

Esta aparente contradicción entre ambos orígenes, terminó llevando a los filósofos neoplatónicos a especular que, en realidad, había dos diosas con el mismo nombre: La Afrodita Urania y la Afrodita Pandemos, que con los siglos ha dado en el tópico cristiano de la diferenciación entre amor espiritual o sagrado y amor carnal o profano. Imagen ésta que han tomado como motivo para sus obras numerosos pintores europeos.

Por supuesto, y según el viejo Coyote, Afrodita siempre tiene uno de sus pies posado en el mundo corporal y el otro en el más amplio mundo de las ideas. De ahí que se pueda acceder desde el mundo material al etéreo reino de Afrodita, del mismo modo que hizo Tannhäuser en la leyenda medieval, o antiguamente el mancebo Adonis.

Se ha señalado que el culto a Afrodita provenía originalmente de oriente medio, posiblemente de la diosa ugarítica o cananea, que representaba su papel en el ciclo vegetal anual junto con Baal o Tammuz, como el joven que era llevado al mundo de los muertos durante los meses de otoño-invierno, para ser rescatado y resucitado en primavera por la diosa, que descendía a los infiernos en busca de su jóven amante. Sus orígenes fenicios (o asirios, según apuntan otros) explican que su culto comenzara en la Grecia insular, en concreto se citan las islas de Citera, Pafos y Chipre como las primeras tierras donde fue a residir la diosa, una vez su aparición surcando las espumas del mar en una venera, así como sus primeros lugares de culto.

En el caso del mito griego, el papel del jóven amante que es muerto durante la siega de estío, para permanecer en la tierra de las sombras durante los meses invernales, es tomado por Adonis, quien debe repartir su amor durante el año entre las diosas Afrodita y Perséfone, seis meses con cada una, respectivamente. Así como en los mitos orientales Tammuz, Osiris o Baal son muertos por alguna deidad masculina (Set, o Mot, en algunos casos), igualmente Adonis lo fue por el belicoso Ares, bajo la forma de un monstruoso jabalí (y, para terminar de confirmar el origen oriental del mito, se afirma que Adonis fue asesinado en el monte Líbano). Según la interpretación de Graves - tomada de Frazer y quizá de Bachoffen -, el seguimiento del rito matriarcal original aseguraba la continuación del calendario sagrado por medio del sacrificio anual del rey sagrado, o consorte de la Diosa, y la toma de posesión de un nuevo consorte; este ritual aseguraba la fertilidad de los campos y, repetido cíclicamente, mantenía los vínculos con lo sagrado y el pacto con los dioses. Aunque, por supuesto, en esta versión ya se han desplazado los sentidos originales del mito matriarcal, y puede dar la impresión de que el viejo rey sagrado (representado por Ares, en este caso), al final de su reinado, trata de eludir su propio sacrificio, ofreciendo a Adonis en su lugar. Se verá cómo la evolución de la víctima sacrificial a lo largo de la historia antigua es la misma historia de la evolución religiosa en la antigüedad: del sacrificio humano del rey sagrado se pasa al sacrificio de un sustituto (un chivo expiatorio o pharmacos, como Adonis en este caso, pero también es el caso de Heracles, quien asesinó a los hijos que tuvo con la tebana Mégara, bajo la excusa de un arrebato de locura - que era como se justificaban los sacrificios de los infantes que sustituían al rey sagrado; así como en el caso del extenso ciclo de la dinastía micénica que culmina en la Orestiada - ejemplar en la evolución desde el matriarcado ctónico al patriarcado celeste).

Con la histórica imposición del sistema patriarcal, el papel de la diosa es relegado a un segundo plano (no pudiendo ser eliminado completamente, no obstante), al igual que el de la mujer en la sociedad indoeuropea, que pasa a ser propiedad y potestad del padre de familia. La línea sucesoria, entonces, se establece de forma patrilineal, desplazando a la mujer al ámbito privado y familiar (protectora del hogar y demás); como se ha dicho en numerosas ocasiones, para escapar de esa férrea posesividad masculina, la mujer en el mundo antiguo sólo tenía ocasión de alcanzar una relativa libertad tomando posesión de arquetipos rechazados por la sociedad: frente al triple arquetipo tradicional de la diosa como doncella-madre-anciana, al Coyote siempre le ha resultado más llamativa la triada de la diosa como prostituta-viuda-bruja, las cuales, de una u otra manera, alcanzaban cierta autonomía respecto a la propiedad que el hombre ostentaba sobre la mujer; aunque en la misma medida que ganaban cierta libertad, ello conllevaba el rechazo por parte del resto de la sociedad, pasando a engrosar el numeroso contingente de los marginados.

Como decíamos, el triunfo total del hombre en la imposición de la cultura patriarcal indoeuropea se alcanzó en el momento en que el rey sagrado consiguió por primera vez eludir su sacrificio mediante un sustituto, alargando de esta manera su reinado, y alterando las leyes sagradas de sucesión. De misma forma, el triunfo del ser humano sobre los dioses viene con el desplazamiento de la víctima humana en favor de un sacrificio simbólico (de un animal, o de algún otro tipo). Finalmente, y con la histórica implantación del cristianismo en occidente, se trastoca por completo el sentido de los mitos arcaicos, cuando ocurre que es la misma divinidad la que se sacrifica.

Pero habremos de ver las implicaciones que tiene la paulatina implantación del cristianismo - así como del pensamiento racional y/o filosófico - en la mentalidad occidental y la base de sus creencias: la muerte de los dioses.

Continuará en la próxima entrega.

Bajo el Monte de Venus (I)

2010-04-09T01:53:00.000-07:00

Intro: Una leyenda pagana para un mundo cristiano

La leyenda de Tannhäuser y su estadía en Venusberg, al igual que la del iniciado Fausto o la del Santo Grial, pueden considerarse propiamente leyendas literarias, antes que leyendas de índole popular o de tradición oral; ello no obsta, sin embargo, para que sus fuentes manen sin duda de ese estrato común que son las tradiciones de más profunda raigambre mítica (gestadas en épocas arcaicas y pre-cristianas), relatos y ritos que han pervivido en Europa, bien que distorsionados, por el olvido de sus origenes paganos, o bien por la necesidad de ocultar dichas creencias frente al poder fáctico (y, se entiende, cristiano).

Por ello, si bien, a lo largo de la historia, la leyenda de Tannhäuser ha sido desarrollada, expandida, re-escrita y modificada, sobre todo, por artistas y literatos de variado ámbito, los ingredientes individuales, el entorno e incluso la estructura dramática de la narración legendaria, son tomados de distintas tradiciones paganas o arcaicas (así, por ejemplo, el acceso al reino subterráneo desde montículos sagrados; o el intento de desposamiento con la reina feérica, fata encantanda, o como quieran llamarla); no así la inesperada resolución final de la leyenda, donde ya se puede ver la asimilación ecléctica y la pervivencia de un mundo mágico y mítico, inserto en el sistema de creencias propio del cristianismo europeo medieval- con lo que ello conlleva de prejuicio.

De esta manera, el mundo pagano popular, que les era en gran parte ajeno, sólo podía ser entendido por estos artistas y literatos, desde el filtro de su propia educación clásica (y, por ende, racional); un reino feérico, pagano y pre-patriarcal, sólo podía ser imaginado por poetas, teólogos y compositores, como el reino donde la voluptuosa Venus se refugió, junto con su corte de ninfas, sátiros y demás.

Afrodita y su corte, según el Bronzino
(a ver cuántos símbolos e interpretaciones
esconde esta pintura)

Con todo, una de las primeras noticias que se tienen de Venusberg, este reino-refugio fundado en un elusivo monte de los Alpes por la mítica Afrodita para protegerse de la amenaza del cristianismo, es por parte del clérigo dominico Johannes Nider, en su obra de 1437 titulada Formicarius; en ella, aparte de tomar a las hormigas como modelo perfecto de imitación política, se extiende en su quinta sección en comentar las creencias mágicas y prácticas brujeriles de que informaba que se desarrollaban en el Simmental suizo, entre otras tierras centroeuropeas. Su celo en denunciar dichas prácticas, sin duda en gran parte exageradas por la represión que su conciencia cristiana imponía a sus propios instintos sexuales, llega al punto que su influencia es señalable años más tarde, en el infame manual caza-brujas, el Malleus Malleficarum, del inquisidor dominico y también infame Henricus Institoris, o Heinrich Kramer - escrito a pachas con Sprenger, otro que tal bailaba.

Es fácil suponer o imaginar una cierta pervivencia de los misterios sexuales de la diosa Citerea, en las tradiciones brujeriles que con tanto ahínco buscaban los inquisidores exterminar, durante los años oscuros de épocas pasadas. Sin embargo, es más probable que las gentes del Simmental suizo (no únicamente ellos, claro está) recordasen de manera difusa y fragmentaria los ritos milenarios de alguna diosa de la fertilidad germana local, o algo así. En todo caso, ambas, Afrodita y esa diosa germana de la fertilidad (Holda o Hel, por ejemplo), son arquetipos de una misma cosa, y se limitan a repetir su papel ancestral.

Como decimos, a los poetas y clérigos, deudores de una educación más o menos clásica (el cuadrivium y todo lo demás), no les quedó otra que interpretar el rumor de un culto a una diosa pagana como la remembranza distorsionada del culto a Afrodita, patrona y protectora de los oscuros secretos que el cuerpo esconde; secretos que los reprimidos y resentidos frailes sólo podían imaginar, en un listado de perversiones que su mente calenturienta ponía a su disposición, en la soledad onanista de sus celdas. En este caso, como en muchos otros, el cristianismo subvierte los valores de algo que, en origen, es una celebración de la vida, para pasar a formar parte de la lista de pecados mortales y condenatorios de la moral cristiana. Es más, y según señala el Viejo Coyote, si en los años medievales podían encontrarse gentes que tuviesen tratos con súcubos y otros espíritus venéreos, sobre todo habría que buscarlas en monasterios y sacristías.

Un amanerado Tannhäuser,

según Aubrey Beardsley

Pocos años han de pasar, para que la leyenda de Venusberg sea asociada con las aventuras del minnesänger Tannhäuser, caballero poeta; con ello, se da paso a la apropiación por parte de poetas y artistas (gentes más amables que los inquisidores, como se comprenderá) de esta materia legendaria, y poco a poco la narración irá tomando el aspecto con que se la conoce actualmente. Como una muestra citaremos el Mons Veneris de un tal Heinrich Kornmanns (1614); el Der getreue Eckart un der Tannenhäuser, firmada por Ludwig Tieck, de 1799; en 1816 los hermanos Grimm la incluyen entre las leyendas alemanas; y con ello llegamos a la versión más conocida y desarrollada del tema, que no es otra que la afamada ópera de Wagner, con el título completo de Tannhähuser und der Sängerkrieg auf Wartburg, de 1845; finalmente, y por no extendernos más, el Viejo Coyote no quería dejar pasar la ocasión de mencionar la obra erótica del artista marginal Aubrey Beardsley, su inacaba Under the Hill.

Continuará en la próxima entrega.

Notas Dispersas sobre laTierra Austral (y Parte Tercera)

2010-03-15T06:36:00.000-07:00

Como ya se ha hecho énfasis en más de una ocasión, hacer una cronología no es más que el intento vano de marcar efímeros instantes con diminutos alfileres en la abrumadora corriente de la eternidad; pero en fin, qué vamos a pretender nosotros, meras existencias arrojadas a la vida (sin preguntar ni nada): acaso provocar unas inanes ondas en la superficie, que se aquietan al instante, acaso pretender ir contra corriente - con el riesgo que conlleva el terminar ser arrastrados de forma violenta por la misma... O, en el peor de los casos, embarcarse en un alucinante viaje hasta los abismos más profundos de esa eternidad de la que, en todo caso, apenas podemos tener instantes fugaces de intuición, retazos desvahídos y, nunca más allá de eso. Según el viejo Coyote, esto se debe, sobre todo, a ciertas limitaciones de la sinapsis humana, pero como siempre, hemos desistido de ahondar en dicha cuestión, por el beneficio de la estabilidad de nuestra cordura.

Sin más comentarios, ofrecemos la tercera y última parte de ciertas notas dispersas referentes al continente austral:

Cronología Superficial e Incompleta de Ciertos Hechos Acacecidos en la Antártida (final)

1934: En su segunda expedición a la antártica, el aviador y explorador norteamericano Richard Evelyn Byrd, sobrevive en solitario en una cabaña a 200 kms de Little America durante todo el invierno de este año, para demostrar sus turbadores y obsesivos descubrimientos; estos son acallados por la Marina estadounidense, aunque Byrd seguirá empeñado en investigar y aclarar los extraños sucesos de los que afirma haber sido testigo.

1938: A finales de este año, Richard E. Byrd es invitado en Hamburgo, por parte del gobierno alemán, a participar en una inminente expedición antártica, que declina.

1938-1939: Expedición antártica alemana Neuschwabenland, de la Kriegsmarine, conjuntamente con la Luftwaffe; bajo mando del capitán Alfred Ristcher, contando con el apoyo de un numeroso grupo de científicos e ingenieros, así como personal cualificado, y el inestimable apoyo de submarinos U-boot que transportaron secretamente grandes cantidades de material de construcción y maquinaria de alta tecnología; la excusa oficial, según cuentan, pasaba por la recuperación de una zona de pesca ballenera tradicionalmente usada por barcos germanos, y la subsiguiente reclamación de dicha zona como soberanía alemana. La agenda secreta, sin embargo y al parecer, incluía la construcción de las imponentes bases de Nueva Suabia y Nueva Berlín, vaciando sendas montañas y conectándolas entre sí y al exterior con inmensos canales submarinos, dotándolas de capacidad para albergar a miles de hombres. Algunos - con cierto filtro distorsionador de la realidad, no sabe el Coyote si por intereses pecuniarios, ideológicos o simple metaficción consoladora y nostálgica - han querido ver en esta expedición un intento, por parte de la jerarquía nazi que en ese momento lideraba el país, de construir un enorme santuario/refugio nacionalsocialista ario, desde donde re-comenzar, previendo una posible pérdida de la guerra; o bien, según otros alucinados, como punto de encuentro con aeronaves tripuladas por seres venidos de otros mundos, con quienes los nazis sellaron terribles pactos, etc. El por qué aquellos planes finalmente no pudieron ser llevados a cabo del todo, sólo puede hallarse en especulaciones peregrinas; especulaciones como las que afirman que los ingenieros nazis puestos a la tarea de horadar las montañas, alcanzaron tal profundidad que dieron con la proto-ciudad de los Antiguos, tomada por completo por sus antaño sirvientes, los temibles y multiformes shoggoths. Es de suponer los catastróficos resultados que habría de tener despertar el sentido de autodefensa de aquellas criaturas, apenas imaginadas con horror por el poeta loco. No ha faltado igualmente quien asegurase que, tras aquella cordillera de alturas superiores a la del Himalaya- las fatídicas Montañas de la Locura -, podía accederse a aquella tierra multiplanar conocida como la infausta Meseta de Leng, nexo entre mundos; y que, tomando conciencia de aquello, los científicos de Tercer Reich trabaron ahí contacto con siniestras criaturas que habitan más allá de donde alcanza nuestra limitada percepción, siendo iniciados por sus nuevos amos en oscuros rituales tecno-nigrománticos. Aunque, por supuesto, todos saben que el acceso a la Meseta de Leng en nuestro plano no se encuentra en el polo sur; de hecho, y a tenor de lo sabido con posterioridad, la primera suposición podría ser la más cercana al acierto.

1946-1947: Los USA desarrollan la Operación Highjump; impulsada por el secretario de la Marina James Forrestal, se envía una fuerza naval a la antártida, incluyendo a los almirantes Nimitz y Krusen y al contralmirante Byrd, amplio conocedor del terreno, como se ha visto. El objetivo oficial de la operación era realizar una serie de maniobras para poner a prueba la resistencia de equipos en temperaturas extremas, viabilidad del desarrollo de bases americanas en suelo antártico, e incluso plantear su soberanía en parte del continente. Un enigmático grupo viaja como parte del contingente de científicos especialistas de la Operación Highjump, pero escrupulosamente separados del resto de las tripulaciones de las distintas naves de la flota que se dirige al continente austral. Entre otros, encontramos a un antiguo miembro de la desaparecida OSS, que había tenido participación en la Operación Nike en 1942 y en otras de naturaleza similar; como enlace con la Marina, encontramos a un agente de la División P, de Inteligencia Naval (la misma División P que participó en el asalto federal de 1928 a un ignoto pueblo de la costa de Massachussets conocido bajo el nombre de Innsmouth); igualmente, se ha dicho que les acompañó el semidesconocido Robert Deschaines, declarado psíquico y mentalista, y miembro de la veterana ASPR o American Society for Psychical Research; y, por no alargar la lista, destacar a cierto super-agente de la naciente CIA, aquí en uno de sus primeros casos, quien posteriormente ha sido implicado sucesivamente en la Operación Condor, en el escándalo Nugan-Hand, en el no menos sonado escándalo Irán-Gate, así como en el Proyecto MK Ultra, entre otros. La agenda de este grupo es ligeramente distinta a la de la Marina yanqui, y sus superiores no sólo cuentan con los datos proporcionados por las dos expediciones de la Miskatonic University, amén de las observaciones realizadas por el propio Byrd; sobre todo, cuentan con la valiosísima información revelada por cierto científico alemán rescatado en la Operación Paperclip (operación de trasvase de científicos y técnicos alemanes a suelo estadounidense durante los estertores finales de la Segunda Guerra Mundial). No huelga decir que, por supuesto, entre los objetivos ocultos de esta operación, uno de los principales era dar con la posición exacta de esas supuestas bases de submarinos y el motivo por el cual, según se entiende, nunca llegaron a ser puestas en funcionamiento. Y, por supuesto, si este motivo estaba relacionado de alguna forma con la supuesta y posible existencia de los restos una civilización prehumana de millones de años de antigüedad - y, por supuesto, de la posibilidad de su persistencia en la actualidad. Los resultados de tal expedición, aún, continúan siendo catalogados como información clasificada, y en absoluto permitido el acceso a investigadores de ningún tipo. No obstante, y según han revelado fuentes no explícitas al Viejo Coyote, cabe que las consecuencias de esta operación hayan continuado con la siguiente operación yanki a gran escala en el antártico, a saber, la Operación Deep Freeze (años 1955-56).

1957: Los norteamericanos comienzan la construcción de una base polar científica permanente en la antártida, a la que bautizan con el nombre de Byrd Station, en honor al explorador y almirante de la Marina. Numerosos accidentes y problemas surgen durante el trabajo, debido entre otras cosas a las duras condiciones climáticas del lugar escogido (a unos 500 kms de la costa occidental). Una vez terminada, aparte de albergar equipos científicos durante la temporada de verano, servirá de almacenes para otras bases. Sin embargo, a lo largo de las décadas, irá abandonándose paulatinamente, bajo el rumor de estar maldita, clausurada definitivamente en 1972. En 1980 ha sido prácticamente cubierta por la nieve.

Por causas variadas y de cierta complejidad, nos vemos obligados a finalizar en este punto nuestra imprecisa cronología; con amago de frustración, puesto que nos dejamos en el tintero un par de cuestiones inquietantes, como la real y completa implicación de los Antiguos en todo este asunto, así como de sus antaño servidores, los temibles shoggoths. Por último, y como siempre, disculpar los errores e imprecisiones acometidos durante el transcurso de estas tres últimas entradas de este desvahído e inconstante blog que suscribe...

Notas Dispersas sobre la Tierra Austral (Parte Segunda)

2010-02-09T07:33:00.000-08:00

Descargo preliminar: Numerosos y a la par variopintos han sido los motivos por los que no se ha podido últimamente actualizar con la frecuencia que hubiésemos gustado el blog que suscribe; entre los menos importantes no ha de contarse el ya legendario mal de ojo tecnológico de que adolece nuestro amigo y vecino el Coyote, ése que lo lleva a sopesar con talante desconfiado cualquier nuevo aporte a la cultura tecnológica (entre otras cosas, porque dada la lógica caotica con la que transcurren y se agolpan pensamientos, imágenes e ideas en su precaria e inestable psique, el Coyote es incapaz de conectar con esa otra lógica que sustenta los tecno-mitos contemporáneos, ya se sabe, la lógica que tiene en los principios de identidad y de no contradicción dos de los pilares que la sustentan) Por supuesto, no debe descartarse la que siempre ha sido causa principal en las demoras de El Blues del Coyote: desidia y carne de dejadez congénita...

Sin más, damos paso a la continuación de la entrada anterior, y que aproveche:

Aclaraciones previas

Si en la primera parte de esta imprecisa cronología de la antártida habíamos tratado de proyectar una perspectiva alienígena, en ésta nos centraremos en un punto de vista propiamente humano y antropocéntrico. Que el continente antártico es de descubrimiento reciente, sobre eso no cabe lugar a dudas (si no contamos, claro está, con ciertos desvaríos teosofistas); sin embargo, bajo el nombre de Terra Australis Incognita, este elusivo continente ha sido supuesto por geógrafos y cartógrafos desde la antigüedad: una extensa tierra que, de alguna forma, haría de contrapeso, para que el peso del resto de continentes del planeta no desequilibrase el Disco terráqueo. De hecho, se daba a este continente desconocido mucha más extensión de la que posteriormente se ha comprobado que posee - e incluso, como en el conocido mapa de Piri Reis, se unía al continente sudamericano por una suerte de istmo (aunque evidencias como ésta, que desbaratan los argumentos de aquellos entusiastas del misterio y los convierten en humo, raramente son bien vistas).

Con la llegada a sudamérica de los primeros europeos - súbditos de las coronas española y portuguesa, sobre todo (y no templarios) -, las proporciones reales de la antártida se fueron circunscribiendo con mayor exactitud, y a partir de los viajes de exploración de James Cook, James C. Ross y otros, la antártida ha ido desvelando la forma con que actualmente se la conoce... Cartógrafos, geógrafos y exploradores, según idea del Coyote, con su labor, se limitaron a congelar los espacios del planeta con total frialdad en planos, mapas y cartas, hasta que cualquier atisbo de acceso físico a otros mundos se ha hecho impracticable, cuando no cosa de extravagantes, locos y demás miembros del circo mundial de los misterios sin resolver.

En todo caso, y según cuentan, desde que en 1675 la nave de Antonio de la Roché fuera desviada en el cabo de Hornos por la corrientes, y llegase a avistar por vez primera las así bautizadas islas Georgias del Sur, se desató una carrera de descubrimientos entre numerosas naciones, para ocupar y declarar como propios archipiélagos que circundan la antártida, así como grandes extensiones del continente mismo, una carrera que llega, casi, hasta nuestros días; posiblemente, tal fiebre descubridora - y apropiadora - viera su final con el Tratado Antártico, en 1959 (aunque ello es discutible). Debido, por tanto, a la gran cantidad de expediciones de exploración, científicas, comerciales y militares que han llevado a cabo tantos países desde el siglo XVII, la cronología que sigue a continuación, no debe considerarse exahustiva (no lo es, y nunca lo ha pretendido). La mayoría de las entradas, de alguna forma, hacen referencia o tienen algún nexo con lo hasta ahora narrado, si bien en muchas éste quizá no quede claro o explícito - entre otras cosas, por las contradictorias noticias que han traído, en la mayoría de los casos.

Cronología Superficial e Incompleta de Ciertos Hechos Acacecidos en la Antártida (continuación)

1675: En el mes de abril, la nave del inglés Antonio de la Roché es empujada por las corrientes al sur del Cabo de Hornos, realizando de esta forma el primer avistamiento de las islas Georgias del Sur.
1773 (el 17 de enero), al mando de la corbeta "HMS Resolution", el descubridor inglés James Cook desembarca en las islas Georgias y Sandwich del Sur. Junto a sus temerarios hombres, Cook es el primer hombre conocido en cruzar el Círculo Polar y circunnavegar el Mar Antártico, alcanzando la latitud 71º 10´ Sur, y desbaratando el mito geográfico de la Terra Australis Incognita. A partir de este año comienzan numerosos descubrimientos de islas australes, por parte de personalidades de varias naciones.

1819: El capitán inglés William Smith es el primer ser humano conocido en avistar tierras del continente antártico y regresar con vida; bien es cierto que, por esa misma época y sólo poco antes, el navío español "San Telmo" (74 cañones, y 644 hombres de tripulación), en su viaje hacia el Callao peruano, había desaparecido en una tormenta al sur del cabo de Hornos, sin volver a saberse más de ellos; sin embargo, restos del barco se encuentran poco después, en una de las islas Shetland, durante el segundo o tercer viaje de Smith, pero no pueden dar cuenta de la tripulación.

1828: Arthur Gordon Pym, de Nantucket (Massachusetts, USA), se embarca como polizón en el ballenero "Grampus", y tras varias visicitudes de caracter cada vez más dramático, termina en el foquero "Jane", acercándose cada vez más al polo sur; alcanzan la misteriosa isla Tsalal, donde descubren variedad de especímenes que sólo puede dar que pensar en ciclos evolutivos absurdos (o de finalidad incomprensible para la mente humana). Sobre el final de Pym y los suyos, sólo pueden hacerse especulaciones, aunque posiblemente haya existido algun tipo de intervención de los Antiguos - los habitantes milenarios del continente antártico, como se recordará -, dada la superioridad de sus conocimientos en cuanto a la ciencia de la sugestion hipnótica y el extraño final de sus días.

1839: Partiendo de la isla Desolación (también conocida como Kerguelen), la goleta estadounidense "Hallbrane" parte con rumbo desconocido, llevando a bordo al filántropo y geólogo mr. Jeorling - corresponsal del afamado escritor Jules Verne, entre otras cosas -; capitaneados por Len Guy su objetivo no es otro que dar con los restos y posibles supervivientes de la "Jane", entre los que se encontrarían su capitán, así como el infaustamente conocido Arthur G. Pym. Los descubrimientos de tal expedición nunca han sido corroborados posteriormente, de modo que cabe aquí igualmente una manipulación mental obra de los Antiguos, poco dados a ser molestados en su refugio polar.

1840-1841: El comandante británico James Clark Ross, en una expedición formada por los navios "Erebus" y "Terror", hace importates descubrimientos (como el mar de su nombre, varias islas, una gran muralla de hielo) así como cálculos muy exactos de la situación del polo sur magnético - al cual, sin embargo, no logra acceder.

1873: Eduard Dallmann, por encargo de la poco antes creada Sociedad Alemana de Viajes Navales Polares (Deutsche Polar Schiffahrtsgesellschaft), con su barco "Grönland" descubre nuevas regiones y pasos en las aguas antárticas.

1901-1903: Expedición antártica alemana Gauss, dirigida por el profesor Erich von Drygalsky. Durante cerca de catorce meses, su barco ("Gauss", de vela y vapor) quedó encallado en el hielo; uno de los hitos logrados es la primera vez del uso de globos aerostáticos en la exploración antártica. Durante estos mismos años, se desarrolla la expedicion britanica Discovery, la primera de varias del explorador Ernest Schackleton.

1907-1909: Expedición británica Nimrod, donde el explorador Ernest Shackleton corona el monte Erebus (volcán activo), y se logra alcanzar el punto más al sur del polo hasta ese momento.

1910: Tercera expedición alemana, bajo el mando de Wilhem Filchner con el barco "Deutschland".

1925: Nueva expedición alemana, a las órdenes del dr. Albert Merz con el barco polar "Meteor".

1928-1929: El aviador y explorador norteamericano Richard Evelyn Byrd sobrevuela el polo sur, con un trimotor Ford, partiendo desde la isla Rossevelt en el mar de Ross, donde se encontraba el campamento base, Little America; en su vuelo descubre enormes zonas inexploradas, así como cordilleras montañosas de una escala colosal. A su vuelta, asegura haber sido testigo de ciertos fenómenos, momento desde el cual se verá obsesionado con volver al polo sur, para investigarlos más a fondo.

1930-1931: Expedición Pabodie, de la Universidad de Miskatonic, Arkham (Massachussets, USA); sus numerosos descubrimientos (cordilleras aún más altas que la del Himalaya, así como presencia de fósiles críptidos, entre otros) palidecen, al lado de las terribles consecuencias que sufrieron los científicos e investigadores de la expedición. Seguida por la expedición Stearkweather-Moore, que regresa maltrecha, y con conclusiones un poco extravagantes, de los sucesos de la expedición anterior.

Conclusión en la próxima entrega...

Notas Dispersas sobre la Tierra Austral (Parte Primera)

2009-11-30T04:29:00.000-08:00

Prólogo

Si bien la historia del ser humano, respecto a su relación con el continente antártico (polo sur, generalizando), es relativamente moderna - los primeros avistamientos, que se sepa, datan de finales del siglo XVIII, o todo lo más principios del XIX -, pasando por el importante hito de ser el único continente nunca habitado por civilizaciones humanas (al menos, hasta donde se conoce, y si no contamos con las bases científicas de distintas naciones que allí han campado más recientemente, claro). No es de extrañar, puesto que el continente antártico o antártida es un lugar tremendamente inhóspito, y sus condiciones extremas han impedido un desarrollo y asentamiento de cualquier tipo de vida en ella; por supuesto, pueden encontrarse en algunos puntos de tan inmensa región al ocasional albatros, a pingüinos de pomposo caminar, amen de focas y otros, cuya subsistencia no depende realmente del continente, sino del mar que lo circunda. Se han hallado, sin embargo, restos paleobotánicos de extensos bosques de helechos arborescentes, de la era llamada Paleozoica (aprox. hace 500 millones de años, ahí es nada); por supuesto, esto ocurría cuando el continente antártico aún no se encontraba en el polo geográfico, es decir, antes del cambio de inclinación del eje de la tierra. Aún hoy día, apenas pueden encontrarse líquenes y algunos musgos que, como toda vida, tiende a tratar de mantenerse en su estado. En todo caso, pocas especies del reino animal o vegetal son capaces de adaptarse a temperaturas bajo cero grados, en el planeta.

Como decimos, un continente largo tiempo deshabitado, inexplorado y virgen, (desde el punto de vista del ser humano); un territorio misterioso, que ha inflamado la inspiración de Edgar A. Poe, Jules Verne o Howard P. Lovecraft, entre otros. Un territorio que ha dado a las especulaciones más delirantes, entre los amantes de las conspiraciones de estructura paranoide. Sin embargo, no resulta la antártida un continente tan desconocido, si en lugar de nuestra acostumbrada visión antropocéntrica, nos lo planteamos desde una perspectiva un poco más... alienígena, digamos. Por supuesto, la carencia del ser humano de ciertos receptores sensitivos - como un buen sónar, un poner - no ayuda en demasía, a comprender esas otras formas de captar lo real; pero hagamos el intento. Dicho esto...

Cronología Superficial e Incompleta de Ciertos Hechos Acacecidos en la Antártida

(Advertencia: como se comprenderá, algunas de las fechas consignadas son aproximativas)

La noche de los tiempos (hace 1.000 millones de años): La especie conocida como los Antiguos (Elder Things, también Annunnaki o Anakim) llega desde espacios ignotos, con intención de poblar la joven Tierra. Aterrizan en el océano Antártico, donde comienzan a construir su primera ciudad, en las profundidades marinas - no falta quien la asocia con la mística Kaddath en la Inmensidad Fría, aunque este punto no está del todo claro. Por aquel entonces, la tierra sólo contiene, como formas de vida autóctonas, meras bacterias y algunas algas de fulgor verdeazulado. En los fondos marinos, manipulando el ácido desoxirribonucleico (ADN) y el citoplasma, por métodos desconocidos para el ser humano, los Antiguos crean al proto-shoggoth, una entidad protoplásmica con capacidad de autoduplicación, la cual comienza a generar formas de vida que servirán de sustento y servidumbre; depurando esta técnica, los mismos shoggoths serán creados, como raza servidora, y comienzan a proliferar. Recreación artística de un Antiguo

Hace 900 millones de años: Gracias a la labor de sus esclavos shoggoths, las ciudades de los Antiguos se extienden en las profundidades de todos los océanos del mundo prehistórico, emprendiendo entonces la colonización de la superficie, y cientocincuenta años más tarde, con la llegada de los pólipos volantes a la Tierra, da comienzo una feroz guerra, donde los Antiguos logran conservar la soberanía de los océanos. Los pólipos encontrarán su némesis en la llamada Gran Raza de Yith (y viceversa)...
Hace 450 millones de años: Los Antiguos, seres de rara inteligencia e inagotables conocimientos científicos y místicos, prosiguen con sus experimentos biológicos y genéticos, y la explotación subsiguiente de estas formas de vida primitivas; de esta manera se dan a luz los primeros vertebrados, y demás seres vivos del planeta, algunos de los cuales escapan de su control y se extienden por doquier, evolucionando libremente.

Hace 350 millones de años: Atravesando espacios más allá de la geometría euclidiana, acontece la llegada al planeta de los distantes xothianos, entre ellos el gran Cthulhu, junto con su progenie, tomando para sí las enormes extensiones de tierra que los cataclismos internos del planeta han hecho emerger - el futuro continente de Mu, para más señas. Con la fundación de la ciudad de R´lyeh y la aparición de los primeros profundos, que se ponen al servicio del gran Cthulhu, los Antiguos marchan a la guerra una vez más, viéndose cada vez más cercados en sus ciudades de las profundidades abisales. Cincuenta millones de años más tarde, algún tipo de suceso cósmico de consecuencias terribles, tiene como resultado el hundimiento de R´lyeh, así como el cautiverio de los Grandes Primigenios (Cthulhu, Yig, Tsathoggua et alia), quienes, es de esperar, continúan actualmente en su confinamiento...

Recreación artística y soportable de un shoggoth

Hace 250 millones de años: Primera rebelión de los shoggoths; tras milenios de servidumbre, los shoggoths se revelan contra los Antiguos. Con el paso de los milenios, los shoggoths han ido mostrando una cada vez mayor predisposición a la imitación de sus amos y al aprendizaje de cierto pensamiento básico articulado; a raiz de esto, se desarrollan su sentido de la individualidad y conciencia de su injusta servidumbre; se desata una cruenta guerra, tras la cual vuelven a ser domeñados por sus amos.
Hace 160 millones de años: La sucesiva llegada y apogeo, en orden de aparición, del imperio serpiente de Valusia, la llegada de los mi-go desde el lejano Yuggoth, el resurgir de los pólipos volantes, y el imperio yithiano en lo que será Australia, cercan finalmente a los Antiguos en sus metrópolis de ciclópeo basamento, quienes se percatan de que ya no pueden salir del planeta; con el paso de las eras, se han vuelto completamente dependientes de la atmósfera terrícola; aún así, la mayor parte del planeta seguirá en posesión de los Antiguos, momento a partir del cual sólo harán menguar con el paso de las eras.

Hace 50 millones de años: otro gran cataclismo sacude la tierra, destruyendo gran parte de las ciudades de los Antiguos, incluida la ciudad original, en la antártica; construyen una nueva, más grande y espléndida, ciudad en el polo sur, sobre la base de un profundo abismo; con las nuevas rebeliones shoggoth, el enfriamiento de los polos por las glaciaciones y el auge de nuevas especies en el resto del planeta, los Antiguos languidecen, y terminan por retirarse a la ciclópea ciudad polar, llevándose consigo a la mayor parte de los shoggoths, y perdiéndose en el olvido con el paso de las eras.

Continuará en la próxima entrega, ¡con la aparición estelar (y marginal) de algunos seres humanos!

Coyote: Nacer de Nuevo

2009-11-14T03:04:00.000-08:00

Contra todo pronóstico, incluso contra el de sus mismos fundadores, este blog que suscribe persiste (bien que con no pocos altibajos, que era lo menos que podía esperarse), hasta haber cruzado la línea del bienio; como decimos, este hecho ha sorprendido hasta a los miembros del equipo de El Blues del Coyote, los cuales se reconocen como víctimas de la desidia y carne de dejadez congénita.

Cierto es que algunos de los miembros del equipo original ya no están entre nosotros, y que el mismo Coyote tiene tendencia a ausentarse largas temporadas - no ya de nuestra cercanía, sino también de este plano material, a realidades supralunares más allá del sentido común y de cualquier atisbo de lógica pedestre; no es menos cierto, sin embargo, que desde que emprendimos nuestra andadura era algo que teníamos ya por sabido: que el grueso del equipo esté conformado por maniaco-depresivos, dando lugar a esos altibajos mencionados, al margen de nuestra primigenia declaración de intenciones, sobre ser completamente fieles a nuestro instinto de incoherencia.

Es buena hora, pues, de hacer un sentido homenaje y recuento de aquellos miembros del equipo original de El Blues del Coyote que no se encuentran ya entre nosotros:

El equipo original de El Blues del Coyote,
en su reunión fundacional en Adyar, 1952

* Doctor Ananda Bharatanatyam, notable lingüísta y metafísico: Desapareció sin dejar rastro, abandonando todas sus pertenencias, su trabajo y familia; aun siendo insoluble el caso de su ubicación, los detallados diarios que llevaba el profesor Bharatanatyam sobre sus avances en las disciplinas del yoga han llevado a más de una hipótesis descabellada.
* Capitán Henry Maynard, avezado pilóto: Acosado en sueños, durante el caso de "el Atlante", voló una noche entre El Cairo y un destino desconocido, para no volver a saberse más de él. Cierto que algunos miembros del equipo han recibido misteriosos mensajes, donde afirman que Maynard se encuentra perfectamente, habiendo desposado a la princesa heredera de cierta civilización perdida, y hecho promesa de no volver a la superficie nunca más; no todos estamos seguros de este último punto.
* Sir Hiram Quain, filósofo de la cultura y reconocido ocultista: Iniciado de alto grado en numerosas sociedades secretas del planeta, erudito de bastos conocimientos y diplomático para la Corona británica; muchos miembros del equipo ya le habían advertido del riesgo de ciertas técnicas esotéricas llevadas a cabo en su imponente y lóbrega mansión familiar, Quain Manor, al igual que ciertas lecturas a que se daba, en su amplia biblioteca. Su estancia ya indefinida en el sanatorio privado lo demuestran.
* Memsahib Irene Chrakravarti, teósofa y nuestra médium particular: Mestiza de dos culturas, sensitiva y de profunda sagacidad, había heredado de sus antepasados adeptos de la Avidya Tantra cierta facilidad para alcanzar el estado de trance, cosa que el equipo explotó en numerosas sesiones en que la memsahib ejerció de médium; la última y más desastrosa de esas sesiones tuvo como resultado dejar en estado catatónico y comatoso a Irene, estado del que aún no ha despertado. Y sus últimas frases, que hemos grabado con fuego en nuestra memoria, aún resuenan con ecos inquietantes.
* Herbert Houssian, periodista y experto en geopolítica: Incansable en su denuncia del genocidio armenio, de quienes tiene sangre por parte de sus ascendientes paternos, ha sido corresponsal de guerra en conflictos por todo el globo; sus amplios conocimientos de los entresijos del gran juego de la política internacional han sido no pocas veces de gran ayuda. Lo último que supimos de él es que nos había puesto una conferencia desde Berlín, pero desde entonces nada sabemos de Herbert Houssian; algunos sospechan que fue detenido de forma ilegal por la CIA, y llevado a la prisión de máxima seguridad de Guantánamo; otros opinan que fue el MOSSAD quien llevó a cabo la detención.

Y estos, entre los más señeros del equipo, puesto que nos dejamos en el teclado la rememoración de otros miembros igualmente importantes, como el reputado arqueólogo doctor Spiro Gianakopoulos (desaparecido en extrañas circunstancias durante una excavación en el laberíntico palacio de Knossos) o el chamán yaqui conocido como "Cuervo Astuto", éste último uno de los que siempre había desconfiado del viejo Coyote (quizá por conocerlo mejor que nadie).

Caminando entre Congéneres

2009-10-27T11:57:00.000-07:00

Como buen cánido, el Coyote siempre ha sentido gran simpatía por sus primos ibéricos, los lobos; en buena parte se debe a la injusta mala fama que éstos se han ganado y a la leyenda negra que les rodea; motivado (entre otras cosas) por la cantidad de siglos que los humanos de la península han dependido de las labores agrícolas y ganaderas para su subsistencia, con la consiguiente competencia entre especies, por ocupar un mismo puesto en la cadena trófica esa. En algunas regiones incluso se les asimila al demonio, habiendo dado en el Bierzo con la peculiar expresión de que los lobos "ten tres pelos do demo no corpo". Por supuesto, la actitud excesivamente gregaria de éstos nunca ha atraído demasiado al Coyote, de gustos más independientes; eso, y la gran cantidad de normas sociales que regulan cada aspecto de la vida lobuna. En todo caso, el Coyote no ha tenido muchas ocasiones de trabar contacto con éstos, pues a los lobos les ocurre con el Coyote como con los perros: no los aceptan en sus manadas y, a la primera ocasión que tienen, se los cargan - para quitar de en medio posibles competidores, es de suponer (eso, o que ven venir de lejos sus intenciones carroñeras - de tabaco y otras especies, claro). Pero algo en común sí que tienen los lobos con el Coyote (aparte el evidente parentesco zoológico), y es esa fama terrible que fueron ganando, con los siglos de convivencia junto al hombre. El Coyote por tramposo y mentiroso, los lobos por sanguinarios, brutales y astutos. Ambos, con el correr de los siglos, han alcanzado su puesto, entre las imágenes arquetípicas y legendarias que el folklore humano ha cristalizado en ese espacio inmaterial que es la memoria colectiva - o, al menos, antes de que se disolviera con la llegada del nuevo milenio. Que, en un principio, esa relación mítico-ancestral entre humano y lobo fuese de respeto, y se lo contase como espíritu totémico, que imbuye de fuerzas sobrenaturales al chamán, o al cazador, ha terminado deviniendo, en virtud de las transfiguraciones que esa memoria colectiva ha sufrido por la histórica implantación del racionalismo y del cristianismo en occidente, en una relación de temor-odio. Las numerosas leyendas que aseguran que transformarse en hombre-lobo viene como resultado de una maldición, ratifican ese cambio que ha sufrido la imagen del lobo en el subconsciente; se entiende que en la península hayan proliferado incontables relatos legendarios en torno a la figura del lobishome, del lobizón, o del guizotxoa. Muchas de estas leyendas enumeran las maneras de que le caiga a uno tal maldición, así el lobishome galego resulta del séptimo o noveno hijo (según la versión), cuyos anteriores hermanos hayan sido varones igualmente, aunque también puede ocurrir porque el primogénito no lo apadrine; en otros casos, la cualidad licantrópica se gana por maldición paterna - cosa que, en parte, explicaría la actual abundancia de vandalismo juvenil; la maldición de una bruja es igualmente válida (caso del rabishome, aunque dicen que éste se convierte en burro, tal le pasó al personaje de la novela de Apuleyo) ; también puede ser un sino que se gana al nacer, y que al cumplir los veinte años se cumple, cuando se transforma en el primer animal con que se cruce, o incluso cuyo rastro encuentre; guarecerse bajo la piel de un hombre-lobo y rezar un padrenuestro del revés lleva a que uno se transforme también; finalmente, otros mencionan cosas como mantener contacto sexual con un lobo (?), beber sangre de lobo recién muerto, o nacer el 24 de diciembre (?). En algunas ocasiones, los motivos se mezclan, y se pueden dar dos o más causas. De igual forma, las maneras de purificarse frente a la maldición son numerosas; en unos casos, esta maldición dura sólamente siete años, o se libera por el perdón paterno; en otras es más complejo quitársela de encima. Así, por ejemplo, se sabe que una persona se librará de la maldición si habló en el viente de su madre, antes de nacer, o si al nacer mostraba en la parte inferior de la lengua una señal con la forma de la cruz de caravaca (cosa bastante frecuente, como se comprenderá); aunque la más chunga de las oídas por el Coyote es la que dice que un hombre-lobo sólo podrá ser curado si se encuentra con alguien en un cruce de caminos, entre la medianoche y las dos de la madrugada, y éste le pincha en el costado izquierdo - así que, si se cruzan con un licántropo en un cruce de caminos, pero ya han dado las dos y cinco ya lo saben, amigos, están perdidos. Otros sistemas de curación de la licantropía son sangrar el tobillo izquierdo del susodicho, cortar una de sus extremidades, o quemar la piel del lobo (cuando se la quite, o desollándolo, según distintas versiones). Pero no sólo de la mixtura entre humanos y lobos se han nutrido las leyendas tradicionales; los mismos lobos tienen su papel en ella. Y no vamos a mencionar el papel que le ha tocado en los cuentos populares, cuyo sambenito lleva arrastrando tantos siglos. Ni vamos a mencionar que al lobo le ha tocado representar, de alguna forma, los terrores más profundos y primordiales de la humanidad, el temor a perderse en bosques oscuros o en lugares agrestes y alejados de las poblaciones humanas, y la promesa de una muerte violenta. Sobre todo, en cuanto a leyendas, cuentos y consejas sobre el lobo, llamó fuertemente la atención del Coyote la historia del Pare Llop o Padre Lobo (en otras regiones, también conocido como Peeiro/a dos Lobos; Pastor de Lobos; Llobero; y Encantador de Llops, entre otros); una siniestra figura folklórica, habitante de las zonas más recónditas y agrestes de los bosques, a medias co-partícipe de la leyenda del niño salvaje, a medias una suerte de embrujador de las voluntades de los cánidos ibéricos. Y sobre ese control o liderazgo que el lobero ejercía sobre su manada adoptiva, basaba la mayor parte de su poder. De esta forma, corría la suerte de que el lobero hacía uso de dicha capacidad de control, para chantajear a los campesinos y obligarles a pagar, so riesgo de ver su ganado o su persona física atacados por los cánidos obedientes. No siempre queda claro si éste poseía la capacidad de la licantropía, o no. El único medio para librarse de las amenazas del lobero era solicitar el concurso de los así llamados oracionaires, que por lo que hemos podido entender, son una especie de curanderos cuya advocación dedicaban a la Mare Déu del Remei. PostData: Como se comprenderá, con estas breves letras no se acaban las innumerables leyendas que se han ido forjando, en torno al lobo, en la península (o en el resto del planeta, llegado el caso), ni mucho menos. No hemos citado el caso de Sant Llop, sin ir más lejos.

Con las tintas recargadas

2009-07-27T03:43:00.000-07:00

(A modo de descargo)

Que nos hayamos mantenido sin actualizar durante tanto tiempo este blog que suscribe tiene sus explicaciones; no es que, como más de uno en el equipo de El Blues del Coyote ha asegurado, debamos explicaciones a un hipotético y etéreo lector, pero sí es cierto que a la envoltura física del viejo Coyote le han sobrevenido, en un par de meses, una serie de circunstancias con las que ha tenido que bregar, y que han ocupado gran parte de su tiempo. A saber: de nuevo fue requerido para ocupar un puesto de vital importancia para la nación - aunque, claro, la dinámica oscilante que está teniendo últimamente su vida laboral (ora trabajo, ora en paro), esto es, la eventualidad en que se ha convertido su situación, hace que siempre le coja de sorpresa, eso de tener que volver a la vida laboral.

Y no siempre en el mejor momento; pues en esta ocasión, coincidió con la entrega de llaves de un nuevo piso de alquiler, a donde se han trasladado el Coyote, su enervante gatito y la cantidad de enseres, trastos y cachibaches de los que gusta rodearse y que, en ocasiones, hace pensar a más de uno en la posibilidad de cierto síndrome de Diógenes...

Al menos, este nuevo piso (unas calles más allá de su anterior cueva de ermitaño), de enormes ventanales, innumerables macetas y una bendita luz solar que llega a deslumbrar las sensibles retinas del Coyote y alcanza cualquier rincón del hogar, permite que se pueda captar cualesquiera señal electromagnética o de radio. Y esto no es lo único que ha sacado al Coyote de su recogimiento/aislamiento: compartir piso con una bruja de las trece tribus cántabras, y con un amante de la naturaleza metido a minero - algunos dicen, un hobbit de la Comarca metido a labores propias de un enano de Khazad Dum -, también ayuda.

Por ello, el tiempo que quedaba para asueto y aprovechamiento lúdico (ese mismo que, cuando le sobra, le resulta agobiante), repartido a lo largo de las jornadas de formas absurdas e irracionalmente dictadas, ha tenido que aprovecharlo en idas y venidas; pues ha sido una mudanza al estilo hormiguita: como que el piso está a dos calles, y gran cantidad de cacharros los ha trasladado él mismo, llevándolos uno por uno, cargados al lomo (y, además, en esas horas de la tarde, cuando ni los escorpiones y otras alimañas acechan, puesto que andan buscando una sombrita donde guarecerse del inclemente sol).

Esos, amen de otros motivos que no vienen al caso, han llevado al equipo de El Blues del Coyote a mantenerlo en stand by una larga temporadita. Pero aquí volvemos, con los tinteros recargados.

Deconstruyendo a Asmodeo

2009-05-21T14:58:00.000-07:00

El Viejo Coyote, como se ha dicho en muchas ocasiones, tiende en ocasiones a dejarse llevar por estados extáticos de conciencia, que lo llevan a realizar largos peregrinajes oníricos; la mayoría de las veces, no es él quien decide el camino, sino que es el camino quien le conduce a uno u otro derrotero. Como se ha dicho también, más de una vez ha dado con sus pulgosos y ajados huesos en esa región conocida como Inframundo - no confundir con el Infierno judeocristiano. Allí, por pasar el rato, ha entablado conversación con los seres más heterogéneos: así con Baal, con Leviatán y, en la última de estas escapadas, con ese demonio que suele ser llamado Asmodeo. Como todos estos seres, la histórica implantación de una mentalidad lógico-racional a lo largo de occidente, lo ha relegado a un oscuro segundo plano; aunque su astucia le ayuda a sobrevivir en este árido erial espiritual que es la actualidad; se verá en qué manera.
Se le solía mencionar junto a Belial, Satán y otras potencias infernales en las invocaciones medievales; Wier, en su “Demonología”, lo titula señor de los juegos de azar; Psellus lo considera uno de los archiduques del Infierno, que tiene a su cargo seis legiones formadas (para variar) por seiscientos sesenta y seis demonios inferiores; algunos le reconocen tan alta alcurnia que afirman que fue él, y no Satán, Lucifer o Belial, quien tentó en forma de serpiente a Eva en el Edén. Aunque, seguramente, esto último fue un embuste del propio demonio, vanidoso, para hacerse el importante ante algún alucinado invocante. Asmodeo pertenece a la Orden de la Mosca, fundada por Belcebú.
El Yalqut Reubeni, en sus comentarios al Génesis, señala que es uno de los primeros engendrados por Lilith (la primera mujer) con Adam; lo que significa que es uno de los numerosos demonios de la estirpe de los Lilim. Tiene fama de celoso, pues se sabe que fue él, en forma espiritual, quien asfixió a los primeros seis o siete maridos de Sarra, huyendo posteriormente a Egipto, donde sabría que sería bien acogido, después de que Tobías - aconsejado por el arcángel Rafael - puso sobre las brasas el hígado y el corazón de un pez en su noche de bodas, cuyos vapores repelieron al espíritu demoniaco (Tobías 8, 3).

Francisco de Goya lo retrató para la posteridad, haciéndose eco del rumor de que Asmodeo era el demonio embajador de España (así como Mammon lo es de Inglaterra, Satán de los USA y el propio Lucifer lo fue un tiempo de Roma). Lo cierto es que Asmodeo es señor de la burocracia, y se refocila en multiplicar las dificultades y el papeleo; sus templos tienen forma de edificios administrativos, con interiores absurdos y laberínticos. Se le muestra devoción al generar largas colas delante de las ventanillas, pues allí es donde puede invocársele con más facilidad.
Porque hay momentos en los que uno daría cualquier cosa con tal de que la cola avance, y terminar por fin con todo el papeleo.
Sus adoradores y sirvientes son: funcionarios, secretarios de ayuntamiento (antiguamente escribanos), empleados de bancos y cajas de ahorro, inspectores fiscales, algunos abogados especialmente quisquillosos, algún ministro de Hacienda, y casi todo el personal de los palacios arzobispales. Ha morado casi siempre en Madrid, cerca de la corte, aunque también anduvo por Sevilla en la época que era puerto de Indias. Durante algún tiempo, su actuación era localizada, y de consecuencias muy concretas; la llegada de la Ilustración, con los nuevos conceptos de Estado y gobierno, abrió a Asmodeo las puertas de una actuación programada, y amplificada a nivel nacional; puesto que había estado experimentando con el Santo Oficio y con los distintos estamentos del clero ordinario, no le resultó muy difícil acomodarse a los nuevos tiempos.
No es de extrañar, por tanto, que algunos aseguren que fue él quien inspiró a Escrivá para la creación del terrible instituto secular conocido como Opus Dei.

Sobre ermitaños y animales de variado pelaje

2009-04-30T08:44:00.000-07:00

Como se ha dicho en otras ocasiones, hará cosa de unos meses (casi un año, ya) vuestro amigo y vecino, el Viejo Coyote, se mudó a un ridículamente minúsculo estudio del centro de la ciudad. Sí, a ese piso donde, como también se ha mencionado anteriormente, las paredes son de tal grosor que apenas alguna señal electromagnética puede alcanzar al interior. Lo cual lleva al Coyote a una actitud de recogimiento interior, cual eremita de antaño (esto es, contraido, ermitaño); de hecho, y sin divagar en demasía, no es sólamente que disponga en su gruta los elementos característicos de los santos ermitaños, a saber, un cráneo humano y un león.

En cuanto al cráneo, hemos de decir que es una reproducción en plastiquete (de esas de coleccionables de periódicos, que no tienen nada mejor que ofrecer a sus potenciales clientes, para mantener las ventas, antes que reconocer que se acercan a su extinción como medio de propagación de noticias manipuladas y opiniones sesgadas - en todo caso, ¿qué noticia no es manipulada, y qué opinión no es sesgada?). De hecho, ni siquiera es a escala real, sino un poco más pequeño que la media - y no, no podría pasar por cráneo infantil, porque tiene la morfología de uno de adulto -, pero en fin. De creer a los intérpretes de estampas históricas, los santos ermitaños, que se apartaban del mundanal ruido, para encontrarse más de cerca con Dios (aunque, sobre todo, se encontraban con sus propios demonios), ponían un cráneo en sus lugares de recogimiento, como recordatorio de la fugacidad de la vida en este valle de lágrimas y tal. Que no es el caso; al Coyote le hubiera gustado usarlo de cenicero, o todo lo más como copa donde beber hidromiel, o vino especiado, o alguno de esos licores de antaño (que en nada tienen que envidiar a los actuales). Total, para finalmente terminar como una especie de macabra marioneta, a la que se le han hecho decir y hacer barbaridades, para terminar una noche de absenta en ser bautizada con el nombre, ya típico en cráneos y calaveras, de Horacio.

Y en lo que respecta al león, no es que realmente conviva con un felino de tierras africanas, pues no cabría ni por asomo. De hecho, es un gato común (felix silvestris catus), que difícilmente cabe realmente, pues tiene tendencia a ponerse nervioso - eso, cuando no está dormido o haciendo cosas que no se pueden decir sin caer en la vergüenza ajena. Pero como el gato en cuestión es de esos rubitos atigrados, pues al menos en eso sí se parece a sus parientes grandullones. Bueno, en eso y en que tiene una extraña manera de reaccionar a las caricias y cariñitos de turno; y es que, cuando más a gusto parece estar, ronroneando con ese motor interno (no hay mejor antiestres, oiga) y con los ojitos entrecerrados, sin previo aviso, le brillan los ojos con un fulgor psicopáta, y se pone a morder y a arañar a su anfitrión - a modo de agradecimiento, es de suponer. Aunque, hay que reconocerlo, la edad lo está volviendo más calmado y reflexivo.

El Coyote es de la opinión de que, aquellos que afirman que los animales no tienen conciencia de su pasado, y que viven en un eterno presente, hacen esa afirmación demasiado a la ligera. Debe ser porque no han tenido un gato en sus vidas; porque, para ser resentido, hay que tener cierta memoria concreta, respecto a lo agravios. Y este gato que vive con el Coyote, es de los que se las guarda y, en el momento menos esperado, se toma su venganza. No ya sólamente porque, cada vez que el Coyote llega a la casa, el gatito lo recibe afilando sus garras contra todo objeto destrozable que encuentre a la mano, y mira con ese gesto de ironía gatuna, como diciendo: "Mira, ¿has visto cómo rompo este estupendo sofá?" Y a este respecto, los gatos no son los únicos que recuerdan los agravios; el Coyote tiene noticia de que a algunas serpientes les ocurre tanto de lo mismo - de hecho, sin que le caigan ni mal ni bien, tiene la idea de que incluso son más resentidas que los gatos.

Se puede alegar que, realmente, no es memoria lo que tienen los gatos (o serpientes); sino más bien un instinto de supervivencia, un condicionamiento, que les lleva a reaccionar a la defensiva - aunque en su caso sea un ataque - frente a cosas que anteriormente les resultaron peligrosas (o puteantes). Pero el que afirme esto, no es más que un desnaturalizado, con tendencia a pensar que la humanidad es la cumbre de la evolución, y se encuentra en la cúspide de la pirámide; que el resto de la Creación está ahí para ponerse, única y exclusivamente a su servicio. Quien piensa esto, una de dos, o bien nunca ha convivido con animales; o bien es que carece de la empatía suficiente, como para depender sólamente de la verbalización para expresar sentimientos. Y este hecho, como diría el bueno de Michel de Montaigne, ¿no señala más bien una deficiencia de la humanidad que una superioridad, frente al resto de seres vivos?

Por otro lado, la ya manida definición de que el ser humano es un "animal racional", está también un poco cogida por los pelos. Pues, ¿no es cierto que los perros, por poner un ejemplo, son tan capaces de razonar como lo hace un ser humano? Así, cuando el can está siguiendo un rastro, y tiene tres posibles caminos, huele el primero y ve que no sigue por ahí la pista, huele el segundo y tampoco encuentra rastro, no necesita oler el tercer camino, porque, siguiendo el razonamiento lógico-deductivo, ya ha llegado a la conclusión correcta. De nuevo, el lúcido Montaigne, pone las cosas en su sitio.

Por cierto que uno de los que opinaba que los animales carecen de conciencia de pasado (y, por lo tanto, de historia), no fue otro que Friedrich aka "Zarathustra" Nietzsche. En concreto, recuerda el Viejo Coyote, hacía referencia el prusiano a las ovejas, y a la felicidad que conlleva el carecer de historia. Algo muy budista, eso de alcanzar la serenidad al vivir en un eterno presente. Aunque, siendo la afirmación realizada por Nietzsche en uno de sus "escritos intempestivos", considerados de juventud (cuando aún no había reñido con Wagner, y todavía consideraba a Schopenhauer como un maestro), es posible que estuviese haciendo referencia al hegeliano tópico de que "los pueblos felices carecen de historia" - afirmación ésta que no es baladí.

Sin embargo, como era de esperar en alguien como Nietzsche, no podemos exigirle coherencia. El Coyote sospecha que el bigotudo, no es que alcanzase conclusiones totalmente contradictorias, si se tienen en cuenta todas sus obras publicadas; cabe que ni siquiera sostuviese una misma opinión dos veces en un día, dependiendo de su estado de ánimo (o de lo que hubiese comido). Es lo que ocurre con los hiperbóreos. Por eso, no resultó chocante al Coyote, cuando supo que, días antes de ser definitivamente confinado de sanatorio en sanatorio, para los restos, tuvo aquella reacción con el caballo. El pobre animal de carga, accidentado y caído, con la pata partida y su destino ya sentenciado, sólo en Nietzsche tuvo un compañero que se congraciase con su trágico destino. Mientras el resto de los transeuntes se volcaba en ayudar a los pasajeros del coche, nuestro bigotudo se abrazaba con fuerza al recio cuello del caballo, consolándole y susurrándole cosas al oído.

El filosofo que luchó contra la compasión, volcando toda su compasión en el equino. Quizá vio en él a otro espíritu libre.

Unas palabras en torno al Coyote

2009-04-13T06:10:00.000-07:00

Las Parcas no tienen influencia directa sobre el Coyote, pues siglos hace que se jugó (haciendo trampas, por supuesto) con ellas la propiedad de su propio hilo de la vida, el cual ahora teje y desteje a su antojo en el enorme telar del Destino; las Parcas, decimos, no tienen influencia sobre el Coyote, al menos de forma directa: indirectamente sí que pueden manipular acontecimientos a su alrededor, para que actúe conforme Ha Sido Dispuesto (es decir, para que se comporte de una manera más o menos coherente, y en función a un orden preestablecido, el cual el Coyote tiende a ignorar o, si le es posible, diluir en la corriente caotica y múltiple que es la existencia).

De esta manera, el fatum se ha entrometido últimamente en el quehacer cotidiano del Coyote de la manera en que sigue: los cambios en el clima, el aumento de temperatura y la disminución de la humedad, impiden que llegue señal alguna a su hogar-gruta de ermitaño; de nuevo, sin conexión, su aislamiento (que no es tal, sólo le gusta imaginarlo así) ha alcanzado el punto que lo obliga a reutilizar su gastada glándula pineal a modo de receptor de información heterogénea y, en ocasiones, completamente inútil y fuera de lugar. Es posible que el hecho, aparentemente casual, de que se haya quedado una temporada sin acceso a la Red, fuera una manera en que el Destino quisiera dar un empujón al viejo Coyote, y tratar de encauzar su vida por un camino predeterminado - en todo caso, al Coyote siempre le ha resultado muy dificil, por no decir imposible, prever el camino adecuado para alcanzar una determinada meta; y además que, allí por donde el Coyote transita, no se puede decir que sea un camino: como se ha dicho en otras ocasiones, más bien habría de ser una cuerda tendida en el abismo.

Y siguiendo esta misma línea de razonamiento, podemos entender el hecho de que se rompiera su mini-bicicleta por dos partes distintas, y al mismo tiempo; con lo que conlleva de realizar los mismos recorridos, pero haciendo uso de sus también gastadas patas. Así, el Coyote se ha re-encontrado con el placer del caminar azaroso por los espacios urbanos, del descubrimiento de realidades geografico-mentales ajenas a la interpretación mundana de lo que ha de ser una ciudad. Sí, algo así como la deriva, pero sin un inoportuno transfondo ideológico, de esos que le restan autenticidad a los actos.

Por supuesto, todo esto acompañado de que, nuevamente, se ha encontrado con más tiempo libre del que gusta por lo general atesorar, y que cuando le sobreviene en demasía, resulta un poco inquietante y agónico.

Lo que las Tres Damas ignoran es que al Coyote estos cambios ya no le afectan, o al menos no a un nivel profundo: se ha acostumbrado de tal manera a su situación vital continuamente inestable, que ha llegado a amar esa situación. Los cambios no le atemorizan, de hecho, son bienvenidos como la promesa de una nueva aventura, de una nueva bifurcación en la difusa línea de su difusa vida.

Esto es así: habiéndose reconocido conscientemente como agente del Caos, cualquier intento de canalización ordenada y coherente de su devenir existencial carece de influencia sobre él. Las Parcas carecen de suficiente influencia sobre el Coyote: él es el espacio vacío en la estructura, ese punto de fuga caótico y cambiante, que mantiene la estructura en movimiento; que impide que las tecno-arañas del orden congelen los cimientos del sistema, empujándolo a una estabilidad parecida a la muerte. Como heraldo de Eris, el Coyote se encarga (no conscientemente, eso debe estar claro, más bien limitándose a ser quien es) de mantener la tensión entre orden y caos, allí donde uno de los dos ha alcanzando más influencia sobre el otro.

Aunque, en ocasiones, durante ese estado semi-consciente entre el sueño y la vigilia, cuando se dejan escuchar mejor las voces del subconsciente y esas otras que tratamos de cubrir con pensamientos conscientes, el Coyote ha llegado a la escalofriante conclusión de que discordia y armonía son dos caras de una misma moneda.

De Bibliotecas, Archivos y sus Extraños Habitantes

2009-03-10T06:32:00.000-07:00

En más de una ocasión, el viejo Coyote ha alardeado de poseer el carnet de una de las bibliotecas más esquivas de éste, o cualquier otro plano: que no es otra que la así llamada Biblioteca de Babel, con la que soñó Borges. Bien que más de uno ha expresado su escepticismo, y no sin cierta razón; puesto que la Biblioteca existe en su propia esfera, ajena a toda realidad. Ella es un universo cerrado, y de hecho, para este caso se pueden usar indistintamente Biblioteca o Universo, pues expresan lo mismo. Cómo puede el Coyote acceder a esta esfera inmanente, es algo que nadie se atreve a cuestionarle.

Luego, por otro lado, está la cuestión del contenido. Si bien pueden encontrarse en esta biblioteca todas los libros existentes, habidos y por haber, esto no es más que cuestión de simple y pura combinatoria. No en vano, igualmente pueden encontrarse por millares libros completamente abusrdos, cuyo contenido caotico e irregular viene determinado por este azar combinatorio. E incluso de un libro medianamente sensato, puede hallarse otro que incluya argumentos para su negación. De modo que no existe, realmente, en la Biblioteca de Babel, un rasero para distinguir libros verídicos o veraces, de libros falsarios y absurdos. Leyendas hablan de cierto Catálogo que ha de encontrarse en algún anaquel...

Ocurre con esta Biblioteca de Babel como con la Red Expandida (o Internet); toda la información (cierta y/o falsa) que ha parido la humanidad se halla allí. Ahora bien, quién nos asegura cuáles de esos datos son válidos y cuáles son erróneos y confusos; no hay manera de distinguirlos, no hay rasero ni medida, y eso invalida la posibilidad de sacar de ella conocimiento certero y real. Aunque, en el fondo, según el viejo Coyote, que la información sea falsa o verdadera, en el fondo, es lo de menos. En cuanto a información se refiere, asegura, lo importante siempre ha sido el uso que se le diese.

Aunque, por supuesto, ésta no es la única biblioteca distante y alejada a nuestro sentido de la realidad que ha visitado el Coyote. Como hemos afirmado en otras ocasiones, el Coyote aprovechó la confusión causada por cierto enfrentamiento a nivel espiritual (¿o astral?) que devastó extensas regiones del planeta, entre ellas, la ciudad subterránea de Aggartha, para tratar de saquear los Registros Akashicos que allí se podían encontrar. De aquella excursión onírica, el Coyote volvió con el semblante mustio, y con ideas un poco negras. Poca información pudimos sacar, y sobre todo hacía referencia a un encuentro que tuvo antes de alcanzar la ciudad subterránea - resuenan ecos de recuerdos difusos en la oscura caverna de nuestra memoria, sobre cierto militar ruso transfigurado.

Altamente peligrosa es también la biblioteca que se halla en el cuarto planeta de Celaeno, estrella del sistema de las Pléyades. Afirman aquellos que se arriesgaron a soñar con ella (entre los que resalta con diferencia el bueno de Lovecraft), que se encuentran allí todos los conocimientos que los Primigenios robaron a los Dioses Arquetípicos, hace eones - posiblemente, por entonces, el universo ni tan siquiera tenía el aspecto con que lo conocemos. Sobre la forma en que están los conocimientos dispuestos, hay discrepancias: unos afirman que en sus anaqueles se encuentran libros tan terribles como los Fragmentos Pnakoticos, o en todo caso tablillas consignadas con símbolos y signos desconocidos u olvidados por el hombre. Algunos pocos, sin embargo, aseguran que toda la información se encierra en organismos vivos, creados para tal fin. En todo caso, lo que sí es seguro es que esta biblioteca dispone un guardian, que evita que se saquen sin permiso las obras allí custodiadas. A la salida de ella, puede encontrarse un inmeso y calmado lago, donde duerme este guardian, y al que no es aconsejable despertar...

Conectada con la Biblioteca de Celaeno se encuentran las Llaves Arquetípicas, o Tablillas Arquetípicas, custodiadas éstas por el terrible Ubbo-Sathla (padre de las formas de vida biológicas de la tierra, de creer los rumores). Al igual que con la mayoría de obras de la biblioteca extraplanetaria, la lectura de estas Claves acarrea tales revelaciones que no es raro que su lector, piadosamente, pierda la razón. Eso, si no es leída en voz alta, pues de ser así, esto podría despertar y atraer presencias, como mínimo, incómodas.

Las bibliotecas, en muchos casos, se solapan; y un conocedor del Espacio-B (o L-space, en el mundo anglosajón) puede ser capaz no sólo de saltar de una a otra, conociendo los caminos correctos. Puede, de hecho, incluso viajar a bibliotecas que sólo existieron (o existirán) en otros tiempos. Así el Coyote ha alardeado en alguna ocasión de conocer de primera mano bibliotecas como las de Alejandría y Pérgamo; o la biblioteca Laurentina, e incluso la de cierto monasterio medieval que ardió en una triste jornada. Las obras de estas bibliotcas, sin embargo, resultaban para el Coyote densas y pesadas. El Espacio-B supone que, de alguna forma, todas las bibliotecas son la misma biblioteca, puesto que parece que la información que en ellas se condensa, altera la estructura misma de la realidad, deformando el espacio-tiempo a su alrededor. Bibliotecas y laberintos son primos hermanos, y es tan fácil perderse en unas como en otros.

Y todo esto nos lleva a que, si deambulas mucho por bibliotecas, antes o después, has de alcanzar la Biblioteca de los Sueños, el germen de todas las otras. Aunque en épocas contemporáneas ésta se ha visto amenazada, por la esterilidad de sueños que el hombre moderno adolece; e incluso a comienzos del siglo XX llegó casi a desaparecer por completo, esto no es óbice para que puedan encontrarse en ella todos los libros que nunca se escribieron, todos los libros perdidos, y los libros que aún no se han escrito. Por ejemplo, se encuentran obras tales como El bestseller romántico de espías en el que pensabas en el autobús y que vendería un billón de ejemplares y ya no tendría que volver a trabajar; también todas las obras que dejó Kafka incompletas se pueden hallar aquí, pero terminadas tal cómo a él le hubiese gustado. Aunque siempre pueden leerse los fragmentos que dejó escritos, como un todo, tal y como si no les faltase nada. Y eso les confiere esa cualidad de ensoñación que tanto gusta al Coyote.

En cierta ocasión, perdido por los largos y oscuros pasillos de este Espacio-B, el Coyote llegó sin querer a una pequeña sala (una biblioteca, también, aunque de obras muy específicas), en la casa solariega de cierto hidalgo. Éste, frisando ya los cincuenta, leía ensimismado en voz alta, de espaldas al Coyote, y sin darse cuenta de su presencia real. Declamaba, el buen hidalgo, con voz altisonante: "la razón de la sinrazón que a mi razón se hace, de tal manera mi razón enflaquece, que con razón me quejo de la vuestra fermosura ".

Rodeaban a este hombre tantas quimeras, diablillos y semi-fantasmales criaturas de ficción, que no parecía distinguir al Coyote de éstos otros. No se daba cuenta de que él, también, era una criatura de ficción, dentro de otra ficción.

La Matanza de la Judería de Sevilla (1391), y Parte Tercera

2009-02-24T12:02:00.000-08:00

Resumen de los hechos

Se narra de forma tradicional, y esto nadie lo discute, que desde algunos años atrás al que tratamos, andaba por Sevilla un tal don Fernando Martinez, o Ferrán Martinez, elijan ustedes, con el cargo de Arcediano de la ciudad de Écija. Arcediano, por si se lo están preguntando, es un cargo eclesiástico equivalente al de archidiácono de la catedral. En todo caso, nos preguntamos, si este Ferrán Martinez tenía tal puesto en la catedral de Écija, a qué alejarse de su diaconía e ir a la ciudad de Sevilla a importunar con sus sermones.

Pues, según se cuenta, fueron sus incendiarios sermones los que inflamaron los resentimientos hacia la comunidad judía de la aljama sevillana, y que llevaron a tan dramáticas consecuencias. Este Arcediano no perdía ocasión en acusar a los judíos de todo mal que acosase a los buenos cristianos, desde el púlpito eclesial donde impartía sus lecciones morales y religiosas. Ya algunos años antes, en 1388, el Cabildo catedralicio había enviado cartas al rey, advirtiéndole de las duras predicaciones antisemitas de este tipo. El rey, que a la sazón era don Juan I de Trastamara, contestó asegurando que se estudiaría la cuestión:

"ca aunque su zelo es santo é bueno, débese mirar que con sus sermones é pláticas non conmueva el pueblo contra los judíos, ca aunque son malos é perversos, están bajo mi amparo real é poderío."

Y este amparo o protección regia, según recuerda el viejo Coyote, venía siendo así desde, al menos, el reinado de Fernando III, el Santo; observaremos, sin embargo, que llegado el momento de la verdad, esta protección regia se mostraría con mucho insuficiente. Puesto que los malhadados sermones del Arcediano de Écija, finalmente, empujaron a la plebe a enfocar todas sus frustaciones contra los judíos de la aljama, creyéndolos culpables de todo cuanto les había pasado de malo en sus cortas y duras vidas de plebeyos.

Pronto pasarían a las acciones: durante la primavera del año 1391, se ocasionaron alborotos en la judería, donde muchas casas, puestos y tiendas fueron arrasados y saqueados. Si bien los judíos en aquella ocasión fueron hostigados y maltratados, la furia del vulgo sólo se proyectó sobre sus posesiones materiales, saliendo sus personas físicas más o menos indemnes. Esta vez, sin embargo, el alguacil mayor de la ciudad, don Álvaro Pérez de Guzmán, y sus fuerzas pudieron reprimir aquel saqueo, y no sólo eso, sino que la justicia se llevó por delante al menos a dos de aquellos alborotadores.

Como castigo ejemplar, se decidió dar pena pública de azotes a los antedichos presos. Esto ocurrió, según se narra, el día 15 de marzo, Miércoles de Ceniza, para más señas. El pueblo, sin embargo, irritado porque se castigaba a los que, según su versión de los hechos, eran víctimas, mientras que los judíos salían indemnes, se opuso a aquel correctivo. Se dio lugar a otro alboroto, en el que esta vez los objetivos eran el mismo alguacil mayor, así como el conde de Niebla y los alcaldes de la ciudad. Poco faltó para que no fuesen apedreados allí mismo, y hubieron de refugiarse de la enfurecida masa, sin más remedio que dejar libres a los prendidos. Se dice que aquel día hubo otro asalto a posesiones judías, e incluso algún asesinato, pero que fue rápidamente sofocado por los justicias del rey.

Según se dice, por aquel tiempo, ocurrían en Sevilla ocasionales peleas callejeras entre los hombres del conde de Niebla y los de don Pedro Ponce de León, y la frecuencia con que se daban, sin que mediase mano de justicia para impedirlo, tenían a todo el mundo excitado y con los ánimos bien violentos.

Por ello, el Arcediano de Écija, que debía ser un elocuente orador, continuaba impunemente con sus prédicas, que alimentaban el odio hacia los judíos, hasta que el día 6 de junio la rabia y frustración de un pueblo empobrecido y agitado, no pudo ser contenida por más tiempo. Si bien en anteriores asaltos a la judería el populacho portaba palos y piedras, en aquella ocasión iban armados de tridentes, cuchillos y otras armas filosas, dispuestos a todo. Aquello tomó desprevenida a la comunidad judía, y la posibilidad de escapar fue cortada, puesto que la masa enfervorecida entró a saco por las dos únicas puertas de la aljama.

Esta vez, sin embargo, los asaltantes no se contentaron con destruir los establecimientos judíos y saquear sus posesiones. De forma sistemática, todo judío atrapado era linchado y apaleado, y finalmente pasado a cuchillo. Se dice que, de aquella matanza, ni tan siquiera se salvaron mujeres y niños, degollados todos sin rastro de compasión cristiana, por parte de sus verdugos. Quien haya caminado por el barrio de Santa Cruz, o por barrios de similar distribución en otras ciudades, habrá notado su disposición laberíntica, de estrechas callejuelas, pasajes y callejones sin salida. Con esta morfología urbana, poco o nada podía hacerse para escapar de la desgracia, convertida la aljama en trampa mortal para sus moradores. No quedó, pues, lugar en la judería aquel aciago día donde poder esconderse del furor vengativo: las gentes eran sacadas a rastras de sus hogares, ni tan siquiera las sinagogas fueron respetadas. La sangre de inocentes anegaba los regatillos, las oraciones, las súplicas y los chillidos se mezclaban por igual. Aquella matanza duró toda la jornada.

Cuando tan terrible noticia llegó a oidos de don Álvaro Pérez de Guzmán, como se ha dicho, alguacil mayor del rey en Sevilla, levantó a todos sus hombres en armas, para defender a los indefensos judíos. Superados, sin embargo, en número, se tuvo que solicitar el concurso de las fuerzas personales de algunos nobles sevillanos, como el citado conde de Niebla. Pese a todo, se demostró que la furia del pueblo era incontenible, y los hombres del rey poco pudieron hacer para sosegar los ánimos. Es de suponer que, ante tal caos, hubiera poca o ninguna comunicación de los superiores con sus soldados, de manera que se puede casi imaginar a unos oficiales dando órdenes que, o llegaban tarde, o contradecían anteriores mandatos. Incluso cabe que, algunos de estos soldados y superiores, estuviesen más que de acuerdo con lo que estaba aconteciendo, y no hiciesen mucho por evitarlo. Para ser justos, el esfuerzo del Alguacil Mayor por defender la aljama siempre ha parecido sincero, en todas las versiones consultadas. También en todas las versiones se defiende que impedir la masacre era tarea que le superaba.

Cuando, al final del día, los ánimos se fueron calmando, la práctica totalidad de la judería, contadas las excepciones, había sido diezmada. Algunas familias se libraron, pues ya habían abandonado la ciudad, con ocasión de los anteriores tumultos de aquel año; otros, que no fueron hallados en sus escondrijos, igualmente se libraron del exterminio (pero, de estos, fueron los menos). Respecto a la cifra del total de muertos, casi todas las fuentes coinciden que eran en número, al menos, de cuatro mil, o más. No era metafórica, pues, la afirmación de que la sangre anegó los regatos de las callejuelas de la judería. Sin embargo, esto contradice otra afirmación, que asegura que, en momentos de mayor florecimiento (el mismo siglo XIV en que aconteció la matanza), la aljama sevillana no contaba con más de dos mil habitantes. Para explicar esta aparente contradicción, al Coyote se le han ocurrido un par de hipótesis; una, que la cifra dada, de dos mil habitantes, sea aproximativa, en función del número de familias que se supone habitaban en la judería (un máximo de cuatrocientas, se asegura); o bien, que no estuviesen censados realmente todos los miembros de la comunidad, y que este censo real – el de la cifra de cuatro mil – sólo fuera llevado a cabo post mortem. Por supuesto, también cabe aquí la exageración para realzar lo trágico de todo aquello (en el fondo, son los terribles actos los que no deben caer en el olvido, y no el número de veces cometido: con una sola víctima, hubiera sido suficiente para mostrar lo equívoco de esta actitud).

En cualquier caso, la mayoría de autores coinciden en que, cuando los Reyes Católicos, un siglo más tarde, llevaron a cabo la expulsión oficial de los judíos del reino, Sevilla fue una de las ciudades donde menos se notó esto. Puesto que hacía ya cien años que los judíos supervivientes a la carnicería de 1391, o bien habían abandonado tan desagradecida ciudad, o bien optaron por convertirse al cristianismo – no hay mejor manera de conseguir conversos. De hecho, se asegura que la judería, después de los tristes acontecimientos, había quedado en una desolación, abandonada por sus anteriores ocupantes. De las sinagogas, las que no fueron derruídas para construir algún palacio nobiliario, u otros edificios, se transformaron en iglesias católicas, no quedando hoy día rastro alguno de éstas. Quedó sin embargo, una de ellas en uso para los pocos judíos que quedaron en la ciudad, hasta su definitiva expulsión. Con el tiempo, los cementerios hebreos terminaron convertidos en huertos, y construidos sobre ellos arrabales como el de San Bernardo.

Sobre el destino de Fernado Martinez, Arcediano de Écija, se dice que permaneció durante algunos años sin ser amonestado, por su tremenda imprudencia. Esto estuvo motivado por la prematura muerte del rey don Juan I, de una tonta caída del caballo, un año antes de los terribles sucesos; siendo, pues, su sucesor Enrique III de Castilla, llamado el Doliente, menor de edad durante aquella época, la Regencia que le sustituía en el gobierno se mostró tibia y dudosa ante cómo reaccionar frente a aquello, socavada su autoridad por nobles poderosos en todo el reino. Sin embargo, el Doliente, siendo ya monarca de Castilla, no habría de olvidar la afrenta, y con ocasión de una visita en 1395 a la ciudad de Sevilla, ordenó prender al Arcediano. Con ello fue encarcelado, no se precisa por cuanto tiempo, ni si el castigo correspondió al crimen.

PostData

Habiendo finalizado estas humildes letras, sólo nos queda el rogar al siempre paciente y comprensivo lector que sepa perdonar nuestras faltas por omisión, imprecisión o distorsión. Pues, como se ha dicho en otras ocasiones, no es nuestra vocación la coherencia, ni el sistematismo; otras mentes preclaras han venido y vendrán, con capacidad suficiente para discernir lo histórico y verídico, de lo legendario y falaz. Si no es ése intento vano y utópico, al menos no será por no haberlo intentarlo, que la memoria no puede ni debe quedar enterrada por intereses temporales.

La Matanza de la Judería de Sevilla (1391), Parte Segunda

2009-02-22T16:26:00.000-08:00

Algunas causas

Si bien es cierto que, como hemos adelantado, algunos judíos (en calidad de médicos, de banqueros y de recaudadores) se movían por altas esferas, entre reyes y nobles, y por lo tanto eran tenidos en cierta estima por éstos, no ocurre así cuando descendemos en los escalafones de la sociedad medieval. El populacho, por lo general pobres como ratas, sin embargo, no tenía en buena consideración a los descendientes de Abraham; y no sería de extrañar. Desde casi sus origenes, la Iglesia de Roma había emitido edictos y bulas, donde se potenciaba la segregación entre cristianos y judíos. Y estas consideraciones eran, además, por lo general refrendadas por los reyes, en mayor o menor medida. Sería casi una ironía cruel: lo que ordenaban para su pueblo, los reyes no lo aplicaban para sí mismos.

Ejemplos los hay cuantos quieran: al margen del tributo de los 30 dineros, anteriormente citado, los jerarcas de la Iglesia condenaban con la excomunión a todo cristiano que se casase con un judío; prohibían el que pudieran compartir mesa; inclusive, se establecían penas y multas por permitir que un judío bendijese las cosechas, y sus frutos (es de suponer, para no atraer hacia esas mismas cosechas, las maldiciones de otros). Pero uno de los más llamativos edictos que se promulgaron, a favor de la segregación, fue el que se dispuso en el Concilio Lateranense, siendo papa Gregorio IX, y que en Castilla fue plasmado en los Ordenamientos Reales; y no es otro que la orden de que los judíos llevasen un paño rojo o brazalete en el hombro derecho, para poder ser distinguidos, y evitar las rebujinas de judíos con cristianos. Extraemos parte de estos Ordenamientos:

"E si algún judío non levare aquella señal, mandamos que peche por cada vegada que fuese fallado sin ella 10 maravedís de oro, é si non obiere de que los pechar, resciba 10 azotes públicamente por ella."

Súmese a esta señal que los apuntaba como distintos, el que fuesen invitados a habitar aparte, en su propia aljama (que no sabemos si podría llamársele con propiedad ghetto); y no sólo eso, pues siempre se ha dicho que resultaba en mala fama para los judíos el realizar sus prácticas religiosas en un idioma desconocido para el resto de la población. No se limitaría el uso del hebreo a sus prácticas religiosas; también despertaban sospechas y recelos cuando dos judíos (o dos mudéjares, que para este caso ocurría tal que lo mismo) querían tener una conversación privada, delante de algún gentil, y hablaban en hebreo. Nada de esto, según se ha dicho en ocasiones, ayudaba a la convivencia pacífica, en las ciudades medievales.

Luego estaba el rencor motivado por causas económicas; también se ha convertido ya en un tópico afirmar que el populacho guardaba mala inquina para con los judíos, por la evidente diferencia económica que los distanciaba; pues mientras ellos eran pobres como ratas, sin embargo, podían comprobar a diario la ostentación de bienes y riquezas de los judíos, dadas sus labores de recaudación de impuestos, mercadeo y, sobre todo, lo que se refiere a préstamos y usura. Sin embargo, para el Coyote, esa justificación económica de las masacres medievales hacia los judíos, suena a conveniente explicación a posteriori. Una excusa historicista, para calmar la conciencia del tolerante europeo contemporáneo. De hecho, no recuerda el Coyote exactamente dónde lo ha leído, pero según parece la usura se consideraba pecado capital, dentro del cristianismo medieval, extendiéndose esto a todas las labores que conllevasen el acumulamiento de riquezas y el uso y manejo del dinero. Sin embargo, la religión mosaica no hace ninguna prescripción en contra de estas prácticas, de modo que los judíos, si nos ponemos, se limitaron a ocupar un vacío en la sociedad que era necesario colmar. No era cosa de permitir que los nobles administraran las rentas estatales, pues su preparación iba encaminada en otra dirección: ya se sabe, guardianes del rebaño, de la fe, y de las fronteras.

Además, no es cierto que la comunidad judía se dedicase exclusivamente a trabajos relacionados con el dinero. Es de sobra conocida la fama de excelentes médicos y boticarios, que se encontraba entre los judíos (y a quienes recurrían los grandes señores, pese a sus escrúpulos). En Sevilla, por ejemplo, los judíos tuvieron oficios tales como sastre, tejedor, platero, sedero, orfebre, y otros tipos de artesanía. Mucha hipérbole tuvieron que hacer, para generalizar de esa manera, los que arrasaron con toda la judería de Sevilla.

Pero eso no es todo, en cuanto a la mala fama que ha ido envolviendo a los judíos a lo largo de la historia; nos dejamos las causas que, en cierto sentido, pueden considerarse las más relevantes: esto es, las religiosas. La causa económica del odio hacia los judíos sería la explicación material; la causa religiosa, la explicación ideológica. No vamos a señalar el obvio resentimiento que guardan los cristianos, por el hecho bíblico de que fue el Sanedrín de Jerusalen quien condenó a Jesus a su tormento y crucifixión. Que, andando los siglos, se convirtió en el tristemente famoso e injusto tópico de que "los judíos mataron al Señor". Esto, unido al hecho de que para el vulgo, inculto y supersticioso, la propia religión hebrea era secretista y misteriosa, llevó a elaborar numerosas y oscuras leyendas. Los célebres secuestros de niños, tomados por los judíos para hacer burla de la crucifixión de Jesús, torturarlo y finalmente asesinarlo; la creencia de que, entre sus rituales, se dijera que tomaban la sangre de estos niños, para beberla – cosa de la que, por cierto, habían sido acusados igual de injustamente los cristianos, en la época de sus persecuciones –; y, para más Inri, el que muchos de estos malvados y blasfemos actos eran realizados nada menos que el Viernes Santo, día más relevante para católicos en todo el mundo. No parece que la Iglesia se preocupase en ocultar dichas supersticiones, sino que, al contrario, en muchos casos incluso las exacerbaban en sus sermones, llenándolas de detalles desagradables y que alimentaban el resentimiento de sus parroquianos.

Fantasiosa recreación del "asesinato ritual" judío,
con el que aún siguen siendo difamados
por los que carecen de materia gris

Estas y otras supersticiones llegaron tan lejos, que el propio Alfonso X dedicó algún espacio en sus Partidas, para prohibir y penar estos actos, creyéndolos como ciertos. Igualmente prohibía a los judíos, bajo pena de muerte, hacer proselitismo público de su religión, difamando la ley cristiana, y poniendo por encima la ley mosáica. Y eso que Alfonso X destacaba por su especial tolerancia y protección hacia el pueblo judío.

Concluirá en la próxima entrega

La Matanza de la Judería de Sevilla (1391), Parte Primera

2009-02-20T05:46:00.000-08:00

Intro

Acompañan al viejo Coyote, en esta ocasión, los datos contenidos en las siguientes obras: “Historia de Sevilla: La Ciudad Medieval (1248-1492)” Ediciones de la Universidad de Sevilla, de Miguel Ángel Ladero Quesada; “Historia de Sevilla”, Plaza-Janes, de José María de Mena; y, finalmente, un libro citado en anteriores entradas, “Relación Histórica de la Judería de Sevilla...”, de José María Montero de Espinosa, y editado en facsímil por la Sociedad de Bibliófilos Andaluces.

Dado que nos percatamos de que las tres, que obraban en nuestro poder, trataban la misma cuestión, en algún momento, nos pareció util, o al menos entretenido, poner unas frente a otras, por ver cómo un mismo suceso histórico puede ser contemplado desde perspectivas distintas, según quién lo cuente. Y no sólo eso, sobre todo, descubrir cómo una misma realidad histórica, según la fuente consultada, distorsiona (por error u omisión) la antedicha realidad: la historia, tal como nos llega a cada uno, lo hace en diferentes momentos, y nuestra conciencia se apropia de ella de una u otra forma. Como hemos dicho en anteriores entradas, el viejo Coyote sabe de algunos cuya conciencia histórica no va más atrás de los años sesenta; otros, poco más atrás que su propio pasado individual. Pero, volviendo a la cuestión; si en inicio la historia podía ser considerada como la narración de los hechos de nuestros antepasados (sobre todo de sus líderes), es obvio que esa narración que pasa de generación en generación ha de distorsionarse forzosamente. Los hombres, en cada época, cuentan su pasado de una forma distinta, y al final ocurre un poco como en ese juego infantil, el de los mensajes al oído, o el telefóno, o como se llamara, que lo que susurra al oído el primer niño al siguiente en la cadena, llega al último niño completamente cambiado y, casi, irreconocible.

Precedentes

Según parece, la comunidad judía en la ciudad de Sevilla no es anterior a la reconquista de ésta por Fernando III de Castilla, llamado el Santo. Pese a todo, es posible que alguna familia suelta de judíos hubiese habitado con anterioridad la ciudad. Y no sólo por la reconocida tolerancia que antaño mostraban los musulmanes en sus reinos, con los hijos de Israel (primos de éstos, pues de los árabes en concreto se les conoce como hijos de Ismael, el cual se dice en la Biblia que era hermano mayor del primero). Se ha establecido la hipótesis de que la Tarsis que se cita en algunos libros del Antiguo Testamento, y con la que mercadeaba el pueblo de Israel, no es otra que la conocida Tartessos, del sur de la península. No obstante, los primeros datos históricos que testimonian presencia judía en la piel de toro son de época romana, y de ahí en adelante ya se les menciona en numerosos textos, como parte perteneciente de los distintos pueblos donde daban en habitar, tanto cristianos, como musulmanes.

Sin embargo, la llegada almoravide y almohade, del norte de áfrica, supondría un duro golpe para los judíos de Al-Andalus, que habían florecido en los anteriores reinos de taifas, destacando casi siempre en profesiones liberales, y distinguidos por los moros como pertenecientes a uno de los “pueblos del Libro”. La intolerancia religiosa de las tribus norteafricanas, bastante fanáticas en cuanto a su seguimiento del Islam, según se afirma, pondría en serio apuro a los judíos, muchos de los cuales (una vez más) hubieron de buscar otras tierras que quisieran acogerlos.

Muchos emigraron a los reinos cristianos del norte de la península, formando algunos de ellos incluso parte activa en asuntos de Estado. Miembros del pueblo elegido tomaron puestos de contadores del tesoro real y recaudadores de impuestos, teniendo cargos cercanos a la realeza y las clases privilegiadas. Gracias a esto, la comunidad judía en general disfrutaba de ciertas concesiones (como también había tenido en anteriores reinos andalusíes). A saber, libertad de culto, derecho de propiedad, e incluso la cesión de cierta autonomía jurídica, para resolver asuntos propios de su comunidad; a cambio, por supuesto, debían hacer pago de un tributo real especial, cobrado por los almojarifes, de familias judías ellos también. Este tributo se estableció en tres maravedís de a 10 dineros, lo que hacen 30 dineros.

Como dijimos al principio, con la llegada de Fernando III a Sevilla en 1248, entraron en ella algunas familias judías (entre otros orígenes, de familias toledanas, que generaciones antes habían salido de allí mismo), que participaron del Repartimiento de los terrenos a la par que el resto de fuerzas vivas de los castellanos. Se les concedió, pues, una collación donde se formaría la aljama o judería, que pasaría andando los años en la más próspera y multitudinaria, después de la de Toledo. Por lo general, se señala el turístico barrio de Santa Cruz, junto al palacio de los Alcazares, como la antigua judería (que conserva la memoria incluso con el nombre de una calle, el Callejón de la Judería); también se dice que las parroquias de Santa Cruz y Santa María la Blanca (citada en un caso como de las Nieves), fueron algunas de las sinagogas que tenían los judíos para realizar su culto. Entre otras, que ahora son o fueron iglesias católicas, se encontraba también una sinagoga en la parroquia de San Bartolomé – de ésta, y de las dos anteriores mencionadas, se dice que habían sido mezquitas antes de la conquista, y que fueron expresamente cedidas a la aljama por Alfonso X de Castilla, llamado el Sabio. Con ello, los historiadores reconocen que la judería era más extensa de lo que se supone, llegando hasta la calle Levíes, que mantiene la memoria de que miembros de aquella tribu habitaron allí.

Callejón de la Judería, barrio Santa Cruz, Sevilla

Una parte de esta aljama estaba contenida por las murallas de la ciudad, teniendo su salida al exterior en la Puerta de la Carne. La aljama, sin embargo, estaba separada a su vez de la parte habitada por otro muro, que comenzaba en los Alcazares, y llegaba hasta la calle Vidrio, la calle Tintes y finalmente, la Puerta de Carmona. La otra puerta de este recinto amurallado se encontraba a la altura de San Nicolás, y al parecer, de noche la cerraban (es de suponer, para evitar que aprovechasen la nocturnidad para secuestrar niños cristianos, y hacer con ellos las maldades de que se les acusaba). Por tanto, tan sólo había dos puertas para salir o entrar de la judería; como veremos, se mostraron insuficientes en la jornada de la matanza, y de hecho ayudaron a convertir la judería en una trampa mortal.

Saliendo por la Puerta de la Carne, extramuros, en dirección al actual barrio de San Bernardo y aún la Buharia, se hallaba el cementerio hebreo. Posteriormente a la expulsión oficial de los judíos en 1492, algunas de aquellas tumbas fueron saqueadas por lugareños en una época de especial carestía. Y, según se cuenta, hallaron cuerpos ataviados con extrañas vestiduras, y joyas de oro y plata, así como algunos libros hebreos. De los libros, se dice que fueron dados al célebre políglota el dr. Arias Montano. Las joyas, es de suponer, serían vendidas a algún joyero sin escrúpulos, que véte tu a saber si no era descendiente de judeoconversos.

Continuará en la siguiente entrega

A nuestra querida Eris

2009-02-12T08:10:00.000-08:00

Valgan estas pobres líneas como homenaje a una de las diosas más interesantes del mundo greco-latino; y no sólo interesante, pues ella es de las pocas que, desde la histórica implantación del cristinanismo patriarcal y del pensamiento lógico-racional, a lo largo de occidente, ha sabido sobrevivir. Allí donde dioses tan relevantes en la antigüedad se han disuelto, han perdido su influencia en el mundo de los mortales, y se han visto exiliados a ese Inframundo que el Coyote ha visitado en alguna excursión onírica, Eris ha sabido sobrevivir, sin necesidad de reciclarse como otros han hecho - véase un Hermes Trimegisto, que de mensajero de los dioses y psicopompo de los difuntos, ha tenido que travestirse en una deidad de los misterios esotericos.

También conocida como Éride, y más comunmente Discordia, ésta es la misma que lanzó la famosa manzana "a la más bella" en el banquete de bodas del mortal Peleo y la titánide Tetis (padres de Aquiles), provocando con esto la cadena de sucesos que desembocó en la afamada guerra de Troya. Por lo general se culpa a ella - y a su gesto de lanzamiento manzanil - del inicio del fin del mundo aristocrático-heróico, en la Grecia arcaica (aunque el viejo Coyote se pregunta si no habría que agradecérselo, más que echárselo en cara). Sin embargo, y pese a protagonizar pocos episodios míticos, y no recibir un culto muy mayoritario en la antigüedad, Eris ha sabido sobrevivir con el avance de las eras y las sucesivas transformaciones del espacio-mente que comparte la humanidad, si no es que aquello que ella representa ha permitido que estos cambios puedan darse.

Actualmente, y sin contar con los advenedizos discordianos, podemos hallar su presencia en multitud de ámbitos: no en vano, bajo otro nombre, es reverenciada en las salas de reunión de institutos atómicos de todo el mundo. Los físicos especializados en cuántica, y aún más matemáticos, han encontrado en ella una diosa hecha a su medida (igual que en Azazoth, el Caos Nuclear, o en Shiva Nataraja el bailarín, con quienes comparte panteón). Los científicos más lúcidos, aquellos que son capaces de elevarse, aunque sea un poco, por encima del paradigma reinante en su época, se han percatado de que el Orden, bajo el que se rigen las leyes de la lógica científica (y no sólo la científica), si se contempla con suficiente perspectiva, no es más que una mera ilusión, y que bajo la apariencia de que todo está en su sitio, bien colocado y predecible, subyace el Caos, madre-padre de todas las cosas. Que cualquier sistema, para no quedar estático y alcanzar el punto muerto, debe mantener una constante tensión entre Orden y Caos, que lo mantenga dinámico, y por lo tanto, con vida. Y es nuestra vieja amiga Eris quien fuerza el sistema para que pueda darse esa tensión, discordia o lucha de contrarios, como quiera llamársele. Porque no es moco de pavo señalar que, en todo sistema excesivamente ordenado, sólo puede mantenerse el dinamismo introduciendo un poquito de caos; y, a la inversa, un sistema caótico sólo puede evitar su disolución, cuando se introduce un poco de orden en él.

Por tanto, nuestro reconocido y siempre aplazado agradecimiento a Eris.

Hablemos ahora de los orígenes míticos de Discordia, según los textos griegos. De ella se dan, al menos, dos orígenes (lo cual concuerda con su esencia caótica):

1) Hesíodo, mitógrafo aglutinador de multitud de tradiciones, señala en su Teogonía a Discordia como hija de la Noche y el Erebo, nieta de Caos y Oscuridad, y hermana de Vejez, Muerte, Sueño y Némesis, entre otros. Aún siendo dioses conceptuales y seudo-filosóficos, cobran fuerza en el hecho de que son representaciones arquetípicas de vivencias primigenias del ser humano: los primeros dioses son todos representaciones de aquello a lo que se teme desde el principio, de lo que el hombre no puede controlar, y que lo controlan a él, hasta el punto de ser dueños de su destino y su vida (o del final de ésta).

2) El otro origen de Discordia corre de la mano del panteón de los mitos olímpicos; Eris es hija de Hera, y hermana gemela de Ares (dios de la guerra). De su nacimiento se dan a su vez varias versiones, depende quien la narre. Los mitos olímpicos, marcadamente patriarcales, aseguran que Zeus es el padre - ya se sabe, tomó la forma de un cuco, para poder posarse en el regazo de Hera, y cogiéndola desprevenida volvió a su verdadera forma, para violarla y de esta forma tener que casarse con él para evitar la vergüenza. Y aunque Zeus y Hera eran hermanos, no parece que los antiguos se asustaran con la idea de incesto, al menos en cuanto a dioses se refería. En cualquier caso, otras fuentes aseguran que, de su unión con Zeus, Hera sólo dio a luz a un dios, el herrero Hefestos (el cual llevaba una marca sagrada, por haber sus padres roto el tabú del incesto: esto es, sus piernas contrahechas - por cierto que, desde entoces, todos los herreros portaban la marca sagrada, alguna deformidad que los señalaba como miembros de gremio tan rodeado de misterios en la antigüedad; es normal, por tanto, que los cíclopes herreros de Hefestos tuviesen un solo ojo; era facil quedar tuerto si te saltaba una esquirla de metal al rojo vivo al ojo). De modo que, estas fuentes, declaran que Hera concibió a los gemelos Eris y Ares por partenogénesis, que ella solita se quedó embarazada al tocar cierta flor. Algunos afirman que esta flor no es otra que el espino blanco; de misma forma, aseguran que la flor sagrada de Eris es el espino negro.

Por cierto que, siguiendo los mitos y leyendas olímpicos, se afirma que en las bodas de Zeus y Hera, Madre Tierra regaló a la diosa un árbol de manzanas de oro - el mismo que fue plantado en el jardín de las Hespérides, custodiado por Ladón, el dragón insomne, en las tierras de Atlas el titán. La posesión de una de estas manzanas aseguraban la vida ultraterrena allá en el Elíseo (y de hecho, el mismo Heracles/Hércules tuvo que hacerse con una de ellas, en el trabajo previo a su descenso al Hades). Aunque el viejo Coyote siempre se ha preguntado si fue una de estas manzanas doradas la que lanzó Eris en el banquete de bodas, tampoco tendría mucho sentido; dado que éstas eran un regalo de Madre Tierra a Hera, las manzanas ya eran suyas por derecho. Por supuesto, no es lo mismo tener todo un manzano de frutas de oro, que tener una manzana que asegura que su dueña es "la más bella".

Pero esta aparente veleidad, que es querer ser dueña de la manzana de Discordia, que se supone lanzó ésta despechada por no ser invitada a las bodas de Tetis y Peleo, resulta cuando menos infantil (aunque los dioses olímpicos han destacado siempre por ser presa de las pasiones y caprichos más humanos). Según el mitógrafo Robert Graves, todo este episodio proviene de una interpretación errónea de un icono en el que se muestra a la Diosa triple lunar ofreciendo la manzana de la vida ultraterrena a un héroe o rey sagrado desconocido. Sin embargo, Eris misma no está de acuerdo, porque eso la relegaría del protagonismo que tanto tiempo se le ha dado en la épica historia narrada por "Homero". Finalmente, algunos aseguran que fue el mismo Zeus quien instó a la diosa de la Discordia a que lanzase su manzana, puesto que sus designios así lo querían. Esto es, que no se puede culpar a Eris de la destrucción de tantos grandes héroes, ni de la caída de Troya, pues ella en este caso no fue más que una mandada en toda aquella historia.

Pero vamos con otro mito tocante a la diosa de la Discordia, donde sí puede verse su influencia. En este caso, en las extensas tradiciones de la casa real de Micenas; los dioses habían decidido dar el trono micénico a Atreo, frente a Tiestes, quien en ese momento lo ostentaba. Los dioses, algunos dicen Hermes, otros Artémis, enviaron a Atreo el carnero de vellocino dorado (el mismo que llevó a los argonautas a su dilatado viaje), para ponerle a prueba y ver si lo sacrificaba a los dioses, como estaba mandado. Como ocurrió en muchas ocasiones, el hombre engaña a los dioses, sustituyendo a la víctima sacrificial: en este caso, Atreo sólo sacrificó la carne del animal, quedándose para sí el vellón de oro. A poco de esto, parece que Tiestes se las ingenió para robárselo, y le impuso la prueba de jurar solemnemente que sólo el dueño del vellocino de oro sería el rey legítimo de Micenas. Atreo, por supuesto, hizo el juramente, sabedor de que éste se encontraba entre sus pertenencias. Tiestes, sin embargo, le dejó con un palmo de narices, cuando mostró el vellocino a todo el mundo, pudiendo por tanto quedarse en el trono en el que tan rícamente asentaba sus posaderas.

Sin embargo, como hemos dicho, los dioses y Zeus sobre todo, habían decidido que el trono había de ser para Atreo. De modo que, por mediación de Hermes, hizo jurar a Tiestes que abdicaría en favor de Atreo, en caso de que el sol, por una vez, marchase hacia atrás, y se pusiera en oriente. Y aquí es donde entra en juego nuestra amiga Eris: Zeus le ordenó que actuase para invertir las inmutables leyes de la naturaleza; así que Helios, con su carro del sol, dio vuelta atrás, y las Pléyades hicieron lo suyo con sus estrellas, para permitir que Tiestes no pudiera hacer otra cosa que abdicar de su trono. Si los humanos hacen trampa con los dioses, las trampas de los dioses siempre son mayores.

Como decimos, el mundo mítico en gran parte se ha visto exiliado al Inframundo del subconsciente; eso, si no ha sido asimilado y distorsionado por las creencias racionales y el cristianismo, que se han impuesto históricamente en occidente. Eris, sin embargo, ha sabido continuar en su papel primordial; de no haber mantenido la tensión en los grandes sistemas, hace tiempo que las civilizaciones humanas se habrían colapsado, y no hubieran seguido en esa dinámica ondulatoria que les da vida, y posibilidad de su continuación. Ella provoca que los contrarios se enfrenten, en lucha ancestral, y al mismo tiempo permite que con éstas luchas encuentren la manera de ser complementarias, y a su vez necesarias. Sin olvidar, por supuesto, que detrás de estas contraposiciones que se encuentran por doquier en el mundo material, no subyace otra cosa que Caos: ese mismo Caos que el ser humano pretende desterrar, sin darse cuenta de que ello es imposible. No existe más orden que aquel que el ser humano impone a las cosas; y, por supuesto, este orden sólo es transitorio, y lo que para unos es orden para otros no es más que una aburrida forma de agonía.

¡Salve Eris, Diosa del Caos y la Confusión!

Descargo

2009-01-26T03:59:00.000-08:00

Sí, amigos, sí; no podíamos dejar que terminase tan invernal mes como es el mes de enero, sin al menos dar testimonio de los motivos que nos han impulsado a no tocar el blog que suscribe desde hace, pues eso, cosa de un mes o así. Y esto, como decimos, por muchos y variados motivos, de los cuales sólo desgranaremos un par de ellos, si las ganas y el tiempo - su escasez, más bien - nos lo permiten.

Principalmente, el cenizo a la tecnología que aqueja a nuestro viejo Coyote de cuando en cuando ha vuelto a hacer estragos con todo aparato que se encontraba a una relativa distancia de él: veamos, primero fue el módem; luego la placa base del mismo PC (aunque, claro, hasta que nos enteramos que era la placa base, pasó algo de tiempo, pues al principio pensamos que o bien era la fuente de alimentación, o bien un simple y absurdo disipador, que no disipaba la calor, tan nociva para los delicados equipos informáticos - y ríete tú del "calentamiento global", que el precio de la silicona para rebajar la temperatura de los PCs se va a disparar; ¡ahora es momento de invertir en silicona, amigos!); luego, de nuevo el módem. Ah, y por el camino se rompieron y/o estropearon, el calentador de aire, la antena de la TV (esa a la cual no echamos cuenta), e incluso el exprimidor de zumos (que éste no es electrónico ni nada de eso, sino que es de plástiquete del malo)... y seguro que nos quedan algunos aparatos más por mencionar, que ahora no recordamos ni queremos...

En fin, como en los viejos, y quién sabe si buenos o malos, tiempos; esa malhadada deidad de la tecnología, cuyo nombre aquí nadie quiere mencionar, vaya a ser que, encima, se enfade un poco más aún, en enfrentamiento arquetípico y, casi, de dimensiones míticas, con aquel que llaman el Coyote. Y el pobre hacía lo que podía, pero al dios de la tecnología no se le puede engañar con trucos y medias verdades, como está acostumbrado a hacerlo el viejo burlón. Es un dios de lógica y razón, y la mayoría de los ataques coyotiles resultaban inútiles, y sus oleadas de ataques contínuos, chocaban contra las escarpadas costas del "NO COMPUTABLE"...

Pues eso, finalmente, algún rito de acción de gracias; unas varillas de incienso frente a la pantalla; un gesto shinto de agradecimiento, y no me acuerdo si alguna otra cosa, para espantar el "mal de ojo tecnológico". En cualquier caso, lo que no mata al Coyote, lo hace más superviviente: en breve, muy en breve, volveremos...

Sacerdocio de Aarón, sacerdocio de Melki-Tsedeq

2008-12-24T08:32:00.000-08:00

Podríamos estar hablando de sabiduría perenne; podríamos estar hablando de Tradición (así, con mayúscula); incluso de ascesis y gnosis. Pero, en el fondo, estamos hablando de aquello que el ser humano puede llegar a creer, sobre él y sobre el mundo que lo rodea – visible o invisible. Estamos hablando de la capacidad infinita del ser humano para creer cualquier cosa.

Y, en cuanto a creencias, para el Coyote sólo alcanzan la categoría de válidas para la vida, aquellas que te ayudan a continuar adelante; toda creencia que incluya sacrificio, resentimiento, una aceptación acrítica y dogmática de ella misma, no merece la pena ser tenida en cuenta, más que como una anécdota en la evolución espiritual de la humanidad. Aunque es cierto que, de anecdóticas, algunos conjuntos de creencias han pasado a convertirse en verdaderos escollos para esa evolución tanto tiempo pospuesta.

Y es que, como las muletas, las creencias sólo deben servirnos de apoyo en el momento en que nos son precisas; cuando nuestra pierna se ha curado, debemos saber dejar atrás esas muletas: de lo contrario, nos acostumbramos a ellas, y se convertirían en imprescindibles, y nuestras piernas se deformarían irremediablemente por el uso innecesario de éstas. Algo parecido le ocurre al ser humano con respecto al planeta; llevamos muchos siglos amparados a las faldas de mamá; sus pechos se agotan, sus caderas se estrechan. Aquejados del típico egoísmo infantil, nos negamos a ver que el momento de dejar el nido ya llegó hace tiempo.

A todo esto, y según el Coyote, está por ver si las condiciones y limitaciones que el ser humano ha puesto sobre sí mismo, no han terminado ya con cualquier posibilidad de que la filosofía perenne tenga vigencia aún. La implantación a nivel global de ciertas estructuras económicas, han dado lugar a que prácticamente cualquier creencia tenga cabida dentro de ellas, y todas al mismo nivel de ineficacia: actualmente, se puede sostener el ateísmo materialista, el budismo zen o el cristianismo ortodoxo, con las mismas consecuencias espirituales en cualquiera de los tres casos, esto es, ninguna. Ninguna creencia está por encima de otra, en el sistema global/neoliberal; lo importante es que se mantengan las condiciones materiales, y no de ningún otro tipo, a costa de lo que sea. La llegada del Mahdi, del Mesías, o del Segundo Advenimiento, no tiene ninguna relevancia; mientras el sistema económico se mantenga estable, la sociedad puede seguir creyendo lo que le venga en gana. Aunque esta creencia sólo le valga para soportar el día a día, para sostener con firmeza la venda, para acorazarse frente al desequilibrio que ayudamos a aumentar con nuestra inacción día tras día; aunque esta creencia no le sirva en absoluto para conocerse mejor a sí mismo, y poder así avanzar en la sinuosa y umbría floresta de la evolución espiritual.

Y eso sin contar con las innumerables herejías y deformaciones que provoca esta desorientación espiritual; hablemos de Ramtha, por ejemplo: la Fundación Ramtha para la Iluminación, con sede legal en los U.S.A., fue fundada por la médium J. Z. Knigth, un ama de casa de Tacoma, Washington. Según se cuenta, ésta comenzó a canalizar comunicaciones de un espíritu de avanzado nivel, quien en vida mortal había sido Ramtha, un bárbaro mercenario de la antigua Lemuria. A lo que parece, la tal Knigth hizo una buena ensalada entre las novelas de Conan de R. E. Howard, y los manuales de teosofía de la Blavastky. Por supuesto, los mensajes enviados por Ramtha adolecen todos de esa semántica neutral e ineficaz, que numerosos espíritus ficticios de numerosas sectas han revelado a la humanidad, ya se sabe: Paz y Amor universales. ¿Y qué hay de los casi desconocidos “encantadores de serpientes”, casualmente de origen también norteamericano, en este caso Alabama, Luisiana y otros estados del sur? Como herejía del cristianismo, los encantadores se basan en unos versículos de la Biblia, donde se afirma que los que sigan a Jesús no deberán temer ponzoña de serpientes, o algo parecido. Pues bien, en las misas, que se dilatan durante horas, los predicadores juegan con peligrosas serpientes venenosas, se las pasan por encima, y terminan entrando en estados casi extáticos de conciencia. Curiosamente, el fundador de este heterodoxo movimiento murió mordido por una de estas serpientes. Y ni tan siquiera hemos mencionado el espiritismo, las sectas OVNI-cristianoides, la new-age o el Opus Dei.

Hablamos, por tanto y de una forma muy generalizada, de dos maneras diferentes de entender la vida y la evolución espiritual. El sacerdocio de Aarón y el sacerdocio de Melki-Tsedeq.

Sobre Melquisedek narra el Génesis que era el rey-sacerdote de Salem (en concreto su título es rey de justicia en Salem, signifique eso lo que signifique), contemporáneo a Nimrod y su torre de Babel; reconocido por su sabiduría, ya era sacerdote del Altísimo, antes de que Abraham hubiese aún fundado la larga estirpe del Pueblo Elegido. El bueno de Abdel Wahid Yahia, René Guenon para los gentiles, señalaba que en la figura de Melquisedek, se representa la encarnación del concepto de Rex Mundi en la tradición judeo-cristiana, y en Salem su equivalente para el reino subterráneo de Aggartha; superior a Abraham, él lo bendice, e incluso instituye la tradición del diezmo, que el patriarca ofrece a Melki-Tsedeq.

Aarón, en cambio, es quizá algo más conocido, puesto que aparte del Antiguo Testamento, ha aparecido en algunas películas basadas en el Éxodo y la vida de su hermano, Moisés, que se narra en el Deuteronomio y otros Libros. Con el establecimiento del sacerdocio hebreo, en la tribu de Leví (a la cual pertenecía Aarón), también se establece un diezmo, pero éste porque los sacerdotes deberán estar exentos de trabajos manuales, y dedicarse exclusivamente a los servicios del templo; no es ya, por tanto, el reconocimiento de una superioridad, tanto en cuanto autoridad temporal (pues Melquisedek era rey de Justicia), como en autoridad espiritual (siendo simultáneamente sacerdote del Altísimo). Es la diferencia fundamental entre estos dos órdenes sacerdotales.

A partir de la institución del sacerdocio de Aarón, el poder terrenal y el espiritual deberán marchar separados; así ha de ser, pues de ello depende la supervivencia de Israel. Intérpretes heterodoxos de la Biblia, tal como el bueno de Baruch Spinoza, han entendido la historia de la nación israelita, según se cuenta en el Antiguo Testamento, como una oscilación entre la necesaria separación de las dos autoridades, espiritual y temporal, y la interferencia histórica entre ambas, la cual explicaba los momentos de zozobra del pueblo de Israel. Y de cualquier otra nación, puesto que Spinoza escribía para el europeo moderno, y con la intención de que se tomase como modelo de separación de poderes lo expuesto en el Antiguo Testamento, a ese respecto. Y no sólo, pues, en los largos siglos de la Edad Media era motivo de disputa teologal (y no sólo, también y sobre todo, de cruentas guerras) las atribuciones que correspondían al papa en cuestiones terrenales, y a la inversa, hasta dónde podía meter mano el rey o el emperador en cuestiones espirituales. Ahí está por ejemplo, el famoso Leviatán de Hobbes, un cuerpo formado por todos los hombres (el Estado), en cuya cabeza reposaba la corona de la autoridad soberana, con el poder terrenal – la espada – en una mano, y el poder espiritual – el cetro – en la otra, bien separados. Y, desde entonces, el objetivo de humanistas, ilustrados, liberales y otros, no ha sido otro que apartar a la Iglesia patriarcal y paternalista de la influencia de la evolución social y política del ser humano hacia su emancipación. Que lo que haya sustituido a la Iglesia en ese papel sea algo mucho peor, eso ya es otra cuestión.

Como dato anecdótico (o quizá no tanto), Guenon señala a Melquisedek como el representante de una estirpe de reyes-sacerdote, que enlaza con los apócrifos y legendarios reyes magos – llamativa se presenta entonces la similitud etimológica con el nombre de uno de ellos, Melki-Or. Todos ellos, preservadores de una Tradición anterior; esa que desde el centro original irradiaba sus conocimientos, que en parte ha cristalizado en tradiciones particulares, y que en esencia es esa filosofía perenne que reveló para las masas Aldous Huxley, entre otros. Cuando los reyes magos se presentaron en el pueblecito de Belén (Beth-Elem, o la Casa del Señor, en una etimología espuria), y realizaron la consabida adoración del Niño Sagrado, estaban, pues, dando lugar a un reconocimiento por parte de la Tradición de un nuevo orden en el mundo. Y, más allá, Guenon llega a asegurar que estos “magos de oriente” son enviados del Aggartha, el centro original de transmisión de la Tradición en este Ciclo, que ratifica este hecho. Aunque algunas tradiciones cristianas listan a estos reyes magos en número superior a tres: el cuarto rey, el Artabán de las leyendas, por ejemplo, que se entretuvo tanto por el camino en actos de caridad, que sólo pudo llegar a ver al Cristo ya en su momento de crucifixión; o los cristianos armenios, que tienen entre siete y nueve reyes magos.

Sin embargo, para esta interpretación tradicionalista de Guenon, es conveniente que sean tres: cumpliendo así cada uno una de las funciones tradicionales que, tanto al Rey del Mundo de las leyendas del Aggartha, como al veterotestamentario Melquisedec se les han atribuido. Esto es, el oro que se le ofrece representa la soberanía terrenal (por “rey”); el incienso, que representa la soberanía religiosa (por “sacerdote”); y, finalmente, la mirra, que representaría en este caso la soberanía espiritual (por “profeta”).

¡Feliz solsticio de invierno y feliz muerte/renacimiento del Sol!

Semana Pulp en el Blues del Coyote: Quinta Entrega

2008-12-17T07:44:00.000-08:00

5. Reflexiones frente a la dinamita

Una de dos: O bien la rubia le había timado, y estaba realmente conchabada con los malos; o bien, el difunto Beauremont tenía relación con esos tipos, antes de que alguien lo enviara al otro barrio de la manera más horrible que cabe imaginar. Sobre lo segundo, tampoco sería ninguna sorpresa. No sería la primera vez que un anticuario se mete en asuntos turbios, ¿no es así? Eso explicaría su final, y daría cierto sentido a toda aquella farsa.

Y al investigador privado Quentin Coward no le vendría mal encontrar algún sentido a todo aquello: no en vano, el temporizador de la dinamita continuaba su inexorable cuenta atrás, y con él bien atado a la silla, poco podía hacer, más que tratar de encontrarle cierto sentido al que parecía su último caso.

Si tan sólo hubiese previsto la mitad de lo que le iba a ocurrir, cuando la rubia entró en su despacho, solicitando sus servicios y contoneando sus largas piernas, no habría aceptado. Tampoco le habría dicho descaradamente que la memoria de su encuentro le iba a ser útil aquella noche (“Vamos, señor Coward, pensaba que ud. era un hombre de acción, no de los que se quedan sólo con el recuerdo”, había dicho ella, sin sonrojarse).

Efectivamente, era un hombre de acción; y cuando ella le encargó encontrar la agenda de citas del finado anticuario Beauremont (a cambio de una abultada suma, que cerraría el pico de sus acreedores), Coward se pateó todos los tugurios donde sabía se mercadeaba contrabando. Habló con el estirado jefe de subastas de Sotheby´s; habló con sus confidentes de la policía y la prensa. Nada, el tipo había muerto horriblemente descuartizado, pero sus asesinos no habían dejado rastro alguno. Y lo que le había dicho el forense, aquella especie de, ¿cómo lo había llamado? ¿Protoplasma? Cubriendo todo el cuerpo del muerto. Aquello lo complicaba aún más.

Las pocas pistas que había conseguido, sin embargo, le llevaron hasta aquel almacén en los muelles; agazapado tras unas enormes cajas que contenían ídolos de Bali y Nueva Guinea (traídos ilegalmente al país, por supuesto), escuchó al jefe de la banda; y reconoció la timbrada voz de la rubia que había contratado sus servicios. El sonido de la maquinaria del puerto, desgraciadamente, no le permitía distinguir todo lo que se hablaba, pero sin duda estaban discutiendo. Luego, uno de los matones le descubrió y le dejaron como estaba.

Escasa media hora (actualmente, menos de quince minutos), antes de que la Dama de la Guadaña visitase a Coward. Cuando fue capturado, el rostro de la rubia era un témpano de hielo, pero el detective ignoraba si era porque le daba igual lo que le terminase pasando a él; o bien porque no quería que los matones viesen que le afectaba de alguna manera. La dinamita cerca de él, pero no lo suficiente como para poder alcanzarla. Sólo un sádico haría algo así (¿El mismo tipo de sádico que descuartizaría a un hombre, sólo por encontrar una agenda de citas? ¿Y qué maldita información vendría en la agenda, que valía más que la vida de un hombre?)

La cuenta atrás llegaba a su final. De haber sido religioso, se habría puesto en paz consigo mismo; Coward, sin embargo, no era de ese tipo, desde luego. Con denodados esfuerzos, consiguió agarrar el cortaplumas de su bolsillo; su ingenio hizo el resto. Con segundos para la detonación, pudo lanzar la dinamita a las contaminadas aguas del puerto, poniéndolos a todos perdidos. Mejor eso que lo otro.

Primero los contrabandistas; luego la rubia. Para Quentin Coward, ahora era personal.

Semana Pulp en el Blues del Coyote: Cuarta Entrega

2008-12-13T07:11:00.000-08:00

4. El guía del desfiladero

Llyr ab Partha, del clan Cuervo Azul, abría la comitiva que marchaba por el estrecho desfiladero, conocido como la Muerte Blanca; detrás de él, un numeroso grupo de bandidos de Kathuria le seguía, la mayoría pegados todo lo que podían a la afilada pared. No era para menos, pues un poco más atrás un par de ellos perdieron pie, y se vieron arrastrados al profundo abismo; lo cual era toda una suerte para los difuntos, según Llyr ab Partha. Dado lo que les aguardaba al final de la marcha, y que todos ignoraban excepto él, aquel sin duda había sido un final piadoso – y no, según Llyr, el que realmente merecían.

Por mercaderes y viajeros ocasionales, que habían pasado por su aldea, Llyr había escuchado que los habitantes de Kathuria, Lemur y Acheron, tenían a las tribus del lejano y helado norte, entre las que se encontraba el clan Cuervo Azul, por bárbaros sin cultura; ellos, sin embargo, se tenían a sí mismos como la cumbre del refinamiento y la civilización. Llyr se preguntaba, mientras avanzaban por el angosto pasillo congelado con suma cautela, si con refinamiento, se referían a las brutales artes de tortura y muerte, de las que había comprobado con el corazón hecho añicos que eran expertos los bandidos.

La mitad de los habitantes de su aldea estaban muertos, o mutilados; las cabañas y los escasos enseres, arrasados y quemados. Sólo habían quedado algunos niños y mujeres con vida, junto con algunos matones, que los retenían como rehenes. Querían asegurarse de que Llyr, el mejor guía de las heladas tierras hiperbóreas, pusiese todas sus mañas de montaraz al servicio de aquel grupo de bandidos de los reinos civilizados. Mientras continuaban su arriesgado avance, Llyr maldecía mentalmente a quien hiciera correr el rumor original de que, detrás del desfiladero de la Muerte Blanca, se encontraba el Valle Secreto, donde una anciana y olvidada ciudad de basalto guardaba un fabuloso tesoro. Y maldecía igualmente a aquellos que aseguraron que la tribu del Cuervo Azul era secular custodia del paso del desfiladero que llevaba al Valle Secreto.

Llegados, sin embargo, a un punto concreto del camino, Llyr provocó un alud, que se llevó a la mitad de los bandidos; escabulléndose, desapareció de la vista de todos. No lo buscaron mucho, sin embargo, puesto que un poco más adelante, descubrieron las ruinosas puertas de la ciudad perdida, prueba de la existencia del tesoro que les había llevado hasta allí. Se abalanzaron con codicia, sin pensar más que en el brillo del oro.

No pudieron, sin embargo, llegar a comprobarlo. Puesto que todos ellos ignoraban que la Muerte Blanca no hacía referencia solamente al desfiladero; Llyr ab Partha, que fue testigo del terrible final de los bandidos desde su privilegiado escondrijo, era muy consciente del significado; la Muerte Blanca hacía referencia, sobre todo, al guardián del Valle Secreto.

Próxima y última entrega: Reflexiones frente a la dinamita

Semana Pulp en el Blues del Coyote: Tercera Entrega

2008-12-13T07:04:00.000-08:00

3. Ases en Acción

Después de acabada la guerra, Johnny Hawkboy Hudson y sus muchachos decidieron instalar su base de operaciones en un remoto archipiélago del Pacífico. Desde allí, podían encargarse de la erradicación de la piratería en aquellos mares, y mantener siempre a punto sus hermosos cazas e hidroaviones, en caso de que el mundo libre necesitase de nuevo ser salvado por los conocidos “Cazadores del Aire”, ases de la aviación y condecorados héroes de guerra.

La mayor parte de la labor consistía en oponerse a esos incansables piratas chinos, liderados por la hermosa y fatal Nu Hua, también llamada Flor de Jade; Hawkboy y los Cazadores del Aire, sin embargo, también hubieron de hacer frente a amenazas como las del Doktor Panzerfaust y su temible enjambre gorila; o tratar de deshacer los retorcidos planes de conquista mundial del insidioso Doctor Diabólico.

Johnny recuerda que estuvo haciendo un vuelo de reconocimiento, una tarde especialmente tranquila, por las islas de la zona; no quería que ni él ni su querida Betty (el nombre que le había dado a su fiel caza Brewster F2A Buffalo mejorado en sus talleres) perdiesen la costumbre. Entonces fue cuando comprobó extraños movimientos en una isla volcánica aparentemente deshabitada. Siguiendo su instinto y su curiosidad, Hawkboy descubrió toda una base secreta en el interior del volcán. Dentro de ella, la terrible Sociedad del Dragón Amarillo, sociedad criminal de la que era líder indiscutido el Doctor Diabólico, realizaba todo tipo de actividades ilícitas: entre otras, contrabando, tráfico de estupefacientes, prostitución ilegal, y unos terribles experimentos, con una volátil substancia conocida como “Jade explosivo”. Con el mismo, planeaban extorsionar a las naciones del mundo, y así ponerlas bajo el dominio de su único amo, el insidioso Doctor Diabólico.

Hawkboy, una vez más, consiguió boicotear los malvados planes del Doctor, escapando en el último momento de la isla, con el volcán entrando de nuevo en erupción, y las instalaciones secretas hundiéndose tras de sí en lava ardiente.

Gracias a él, el mundo libre podía dormir tranquilo otra semana más.

Próxima entrega: El guía del desfiladero

Semana Pulp en el Blues del Coyote: Segunda Entrega

2008-12-10T05:50:00.000-08:00

2. La alargada sombra de la justicia

El plan había salido a la perfección; la hora prevista, los actores previstos, los pasos dados correctamente. Ahora, la banda huía en la noche a toda velocidad, en su sedan beige con el maletero rebosante de riquezas. Reían y gritaban de la excitación, de la emoción del éxito, y de todo un futuro por delante asegurado.

Había resultado tan fácil, que para el líder de la banda resultaba inclusive sospechoso. Todo había ido como mantequilla derretida, untada sobre seda; demasiado fácil. Quizá, pensó, mientras sus hombres pegaban risotadas y seguían celebrándolo, todo no había sido más que una trampa. Quizá, pensó, ahora mismo los estuviesen siguiendo. Miró atrás por el retrovisor, ni rastro de policía. Sin embargo...

Por un instante, algunos coches atrás, siguiéndoles a cierta distancia. ¿Era aquel cadillac negro, que acosaba las pesadillas de todos los delincuentes de la ciudad? No, imposible. Todo había resultado de una eficacia irreprochable; todavía no se podían haber dado cuenta del robo. Pero, durante unos segundos, antes de que el cadillac negro se resguardase detrás de un camión, habría jurado ver al conductor; antifaz negro, capa negra. Voluntad de justicia imparable.

No, era imposible. No el Fantasma Justiciero; ¿cómo podía haberse enterado tan pronto? Y cuando aún estaba tratando de convencerse de que había sido una mala pasada de los nervios, el imponente cadillac negro se puso a la altura del sedan beige de los ladrones. El Fantasma miró hacia ellos, con pupilas blancas, y un gesto de mortal seriedad. El caos se hizo dentro del coche; uno de los matones trató de disparar al Fantasma, mientras el conductor empujaba el cadillac, para echarlo fuera de la autopista.

Sin saber muy bien cómo, dejaron atrás al Fantasma. Aún con la adrenalina poniéndoles los vellos de punta, se dieron cuenta de que se habían quedado solos en la autopista. Ningún coche les seguía. Mirando atrás, si les seguía el cadillac fantasma, no pudieron ver la barrera que les esperaba adelante en la carretera.
Fueron masacrados a base de metralla, dejando a los pasajeros del vehículo, y al coche mismo ventilado como un colador. Unos hombres de tez amarilla y ojos rasgados abrieron el maletero, tomaron su contenido, y desaparecieron en la noche.

Cuando el Fantasma Justiciero llegó hasta el coche masacrado, las pistas le condujeron directamente a la base secreta del insidioso Doctor Diabólico, en las alcantarillas de la ciudad.

Próxima entrega: Ases en acción

Semana Pulp en el Blues del Coyote: Primera Entrega

2008-12-09T07:15:00.000-08:00

1. La sombra en el quicio de la ventana

Charles Beauremont, reputado anticuario y especialista en incunables, siempre había sospechado que el ser humano vive en una plácida isla de ignorancia, rodeado de los vastos océanos de la eternidad. Encontrar en una librería de viejo de la antigua judería un ejemplar del nefasto “Liber Hyperboreas” que se creía perdido hasta ese momento, se lo confirmó. Después de pagar su desorbitado precio al siniestro y anciano librero, se dirigió directamente a su estudio, nervioso por la anticipación. Se acomodó en su sillón preferido, habiéndose servido una copa de su mejor brandy y prendido la chimenea; sin más dilación, dedicó la tarde a estudiar el volumen, de manera que se le hizo de noche, y apenas se dio cuenta.

Después de haber comprobado al milímetro la manufactura técnica del manuscrito, se dedicó a estudiar su aún más atractivo contenido. Una leyenda negra de maldiciones seguía al “Liber Hyperboreas”, desde el momento de su escritura. Su mismo autor, un anónimo alquimista y astrólogo francés del Renacimiento, murió de un ataque de apoplejía en el momento justo que escribía el último renglón; todos sus dueños, algunos notorios ocultistas europeos, habían sufrido alguna desgracia, cuando no se deshicieron de él directamente. Beauremont, sin embargo, se consideraba un hombre moderno, positivista y escéptico a partes iguales, y todas aquellas supersticiones no le afectaban.

Al menos, eso quería creer al principio; cuando su reloj de pared dio las doce, estaba tan absorto por el aberrante contenido que ni se dio cuenta de que había empezado a leer en voz alta. Conocimientos blasfemos que habían permanecido siglos olvidados, sabiduría revelada anterior al surgimiento de la humanidad como especie, todo ello se desgranaba con pasmosa audacia. Seres de mundos lejanos, que poblaron la tierra eones atrás, que construyeron colosales ciudades de basalto, ya enterradas u olvidadas; y, sobre todo, su adoración a dioses monstruosos, biológicamente imposibles; seres de antigüedad similar a las de las estrellas. Seres que aguardan, en un letargo parecido a la muerte, sólo a que alguien recite la invocación que los traerá de nuevo a este mundo.

Y Charles Beauremont, en la soledad de su estudio, aguardaba en las horas entre la madrugada y el amanecer; miraba a la ventana, sabedor de que había recitado en voz alta la invocación, y que el final era inevitable: Pronto, la sombra en el quicio de la ventana vendría a buscarle.

Próxima entrega: La alargada sombra de la justicia

Semana Pulp en el Blues del Coyote

2008-12-09T07:03:00.000-08:00

Sobre ese género marginal (que, a su vez, engloba a muchos otros subgéneros) que ha dado en llamarse “pulp”, se tienen las opiniones más encontradas. Desde luego, los críticos, lectores y escritores de gran literatura no pueden más que despreciarlo, o todo lo más recordarlo con cierta nostalgia e ironía con dejes de superioridad. Sin embargo, el pulp y sus precedentes, como el decimonónico folletín por entregas, la llamada literatura de cordel, o los romances de ciego (entre otros), no sólo han encontrado un público fiel, a todos los niveles culturales y sociales – lo siento, Gabo, pero las novelitas Estefanía del oeste venden mucho más que Cien Años de Soledad, hay que asumirlo. Es sobre todo, que la novela popular, como cualquier obra del arte humano, no es que tenga valores intrínsecos, sino que depende exclusiva y totalmente del espectador que disfruta la obra. De manera que, ¿quién tiene la osadía de fijar unos cánones objetivos y fijos sobre qué es arte, y qué no lo es? Por más que nos reconcoma por dentro, exactamente la misma intensidad de sentimientos puede provocar en una adolescente de barrio una balada de Camela, que en un servidor después de haber experimentado la parte del Réquiem compuesta por Mozart (por ejemplo). En la misma medida, con la literatura pulp, esa que ha acompañado al occidental desde los albores del siglo XX, también pueden despertarse emociones profundas, e incluso largamente enterradas en el subconsciente. La literatura pulp, por maniquea y simplista, llega a alcanzar en ocasiones, niveles arquetípicos.

Qué se le va a hacer, post-postmodernos hasta el final, también hemos de reconocer aquellos defectos encontrados por los intelectuales “apocalípticos” – ya se sabe, esos que, ante el acceso a la cultura a nivel masivo y popular, proclaman cual profetas la muerte de la cultura, como si ésta hubiera de ser cosa de elites. En la lista de defectos que pueden hallarse en la literatura pulp, así como en toda literatura popular, y otras artes propias del siglo XX, cual el cine o el cómic, encontramos, entre otros:
1) es, fundamentalmente, literatura de evasión (lo cual tiene su perfecta explicación historicista: el auge de las revistas pulp, cual Weird Tales, Astonishing Tales o Black Mask (u Hombres Audaces en España), se dio de los años 30´s en adelante, lo cual coincide con la crisis económica que asoló los países occidentales a partir de 1929); sin embargo, por más realista y comprometida que esté la literatura, ¿quién puede afirmar que no toda la literatura es de evasión?
2) es, directa y sencillamente, literatura conformista, o carente de valores, cosa que ocurre igualmente con su descendiente, el cómic de superhéroes. Las narraciones pulp nunca se ocupan de una crítica al estatus, ni a los valores morales establecidos; todo lo más se muestra una maniquea lucha entre bien y mal, pero la resolución de estos conflictos nunca llevan a una reflexión sobre el sistema de justicia imperante, y en ocasiones incluso una aceptación implícita de éste (un tópico muy arraigado en el cómic de superhéroes es que una sola persona, por muchos maravillosos superpoderes que posea, es incapaz de cambiar el sistema a un nivel profundo; es decir, que Superman no podría librar del hambre a África, por ejemplo – para esto, es aconsejable la lectura de las obras del portentoso Alan Moore, la serie regular Miracleman, así como una de sus obras cumbre, Watchmen);
y 3), recurrencia a efectos fáciles para despertar sentimientos en el lector, recursos kitsch, o directamente, mala y fácil literatura (esto merece considerables matizaciones, visto que, como hemos expuesto más arriba, dudamos que haya un canon objetivo para discriminar el gran arte de cualquier otra expresión, y que depende exclusivamente del sujeto que experimenta dicha obra); también es cierto que, dado que la mayoría de producción pulp se publicaba en revistas con periodicidad mensual o semanal, esto exigía de los escritores tener que poner un punto y final prematuro a sus obras, antes de haber podido repasarlas y pulirlas en condiciones – y, aún así, podemos hallar piezas perfectamente válidas en cualquiera de estas revistas.

Pero, como no hay que olvidar el peso y la influencia que el género pulp ha significado, para comprender el estado actual de la cultura; así como tampoco hay que olvidar una anterior época, más inocente o ingenua, cuando bien y mal estaban claramente delimitados, y no existía una variada y confusa gama de grises intermedia; por todo ello, nos hemos decidido a realizar unas jornadas enteramente dedicadas al género pulp y algunos de sus variados subgéneros. A modo de nostálgico homenaje, publicaremos a lo largo de la semana una serie de microcuentos, vagamente inspirados en cada uno de ellos.

Originalmente, estos microcuentos fueron confeccionados para su publicación en una agenda cultural para el entrante 2009; por causas varias, entre ellas la cercanía de las fechas de impresión, sólo pude entregar tres de estos minirelatos (limitados, por motivos de espacio, a unas 300 palabras por cuento; como se comprenderá, cosa terrible para el que escribe). Como decimos, a causa del poco tiempo disponible, se quedó en el teclado algún relato más, y de los entregados, demasiado poco pulidos para nuestra satisfacción. Sin embargo, ironías de la vida, recientemente, algunos de los miembros del equipo de El Blues del Coyote, se han visto inesperadamente con más tiempo libre del que gustasen, de manera que han podido perderlo en repasar los relatos ya escritos, así como redactar el resto, por no dejar aquellas historias revoloteando por su cerebro e hinchándose peligrosamente.

La primera entrega, en la próxima entrada: La sombra en el quicio de la ventana

La Doncella de Orleans y Barba Azul: Secretos Vínculos (Tercero de Tres)

2008-12-03T08:39:00.000-08:00

Como apuntábamos en la anterior entrada, la aparición de quien sería conocida como la Doncella de Orleans, la joven Juana de Arco, representó para Gilles de Rais un conato de salvación de su alma inmortal. Que, como Juana había demostrado, era una emisaria de un Poder Superior, todo aquel que luchase de su lado, lo haría bajo las luminosas huestes celestiales. La errática vida de violencia de Gilles, hasta aquel momento sin sentido, por fin tendría una finalidad. El momento en que llegó a esa conclusión debió ser impresionante; no en vano, según se dice, Gilles fue de los primeros en convencerse del papel de mensajera divina de Juana, y creyó en ella hasta el final. No era para menos, le iba la salvación eterna en ello.

Según parece, Dios tenía interés en que el Delfín Carlos de Valois fuese coronado rey de Francia. Lo cual tiene su lógica, dado que durante muchos siglos – y con más vehemencia en la Edad Media –, se ha querido creer en la figura del rey soberano como elegido de Dios, que su poder emanaba directamente de Él. Ejercía su derecho de potestad bajo imperativo divino y demás; de ahí la trascendencia de unas guerras en las que se decidía la sucesión al trono de un reino. Todo pretendiente a la Corona hacía bien en rodearse de teólogos y especialistas en derecho eclesiástico, que pudiesen dar con argumentos no contrarios a la fe para justificar su legitimidad al trono. Esto, cuando no se podían granjear directamente la connivencia con Su Santidad, allá en Roma o en Avignon, donde tocase (porque si te coronaba el papa, aquello podía subir bastante tu caché frente al resto de casas nobles de Europa). De manera que las osadas declaraciones de Juana, y sobre todo que éstas fuesen acompañadas con hechos, empujaron a gran parte de la corte legitimista a creer en ella, y en la posibilidad de la victoria total sobre el perro inglés y el bastardo borgoñón.

El Coyote, haciendo una interpretación psicologista bastante simplona, afirma que posiblemente con Juana pasó un poco como al Quijote. Es decir, que al principio parece que era él quien se creía caballero andante, y con el tiempo la gente a su alrededor comenzó a comportarse como si Alonso Quijano fuese realmente un caballero andante. Se puede decir que cuando Juana partió del pueblecito de sus padres, lo hizo convencida de su misión, y a pocos más convenció de ello; sin embargo, cuando llegó a la corte del Delfín y comenzó a demostrar la veracidad de sus afirmaciones, entonces los nobles empezaron a creer en ella como una enviada de Dios, y Juana ya no tuvo que hacer ningún esfuerzo.

Hubiera sido escalofriante para ella que en aquellos u otros momentos decisivos, sus voces dejasen de hablarle; ¿cómo tomar la decisión correcta, entonces? Tampoco hubiese importado demasiado, según el Coyote, puesto que todos a su alrededor ya le habían asignado el papel de enviada divina, y actuaban en consecuencia. No importaría realmente que Dios aconsejase a Juana cómo alcanzar la victoria, los franceses ya creían en la victoria, porque estaban convencidos de que Dios estaba con ellos, y que su sacrificio hubiera merecido la pena. Juana no necesitó alcanzar la posteridad para convertirse en un arquetipo, en vida ya lo encarnó en su plenitud. Sus actos, por tanto, no eran suyos, y sus decisiones tampoco. Decimos, un arquetipo que ha sido encarnado por muchachas de todo el mundo y en todas las épocas, como por Santa Catalina de Alejandría, Santa Margarita de Antioquía o, más modernamente, por Manche Masemola (esta, creo, sólo ha llegado de momento a beata), y de manera pagana quizá por Andrómeda: Doncellas, santas y mártires.

De hecho, cumplido su divino cometido, esto es la liberación de Francia del yugo inglés, y la coronación del Valois, no sólo dejó de simbolizar la intermediación entre Dios y el hombre, como su mensajera o enviada; pasó a convertirse también en mártir. Pero antes de eso, sería acusada de brujería y herejía, en el proceso inquisitorial llevado a cabo por algunos miembros de la iglesia, y que culminó con la muerte de Juana en la hoguera.

Juana fue capturada por sus enemigos, borgoñones e ingleses, los cuales debían guardar un enconado rencor a la heroína causante de sus derrotas. Se conoce que el ascendiente que debía tener Juana para con el rey, no debió agradar a algunos de los aristócratas de la corte de Carlos VII. De modo que, cuando se corrió la noticia de la captura de la Doncella de Orleans, es bien sabido que éstos no sólo no hicieron nada por liberarla, sino que además influyeron en el joven rey para que éste no movilizase tampoco sus fuerzas para ello. Y todo esto, dio lugar al antedicho proceso, llevado a cabo por el obispo de Beauvais, culminando éste en Ruán, y en una enorme hoguera. En la sentencia, destacaban las acusaciones de “hereje, reincidente, apóstata, idólatra”; la misma Iglesia que relajó a Juana al brazo secular (esto es, que probó que merecía aquel final), algunos años más tarde no sólo rehabilitó su imagen, sino que además tachó de herejes a los jueces que la condenaron – la Iglesia hace lo que puede para quedar bien con todos los poderosos y ser coherente, al mismo tiempo; no siempre lo consigue de manera satisfactoria.

Sin embargo, durante el cautiverio y proceso de Juana, hubo no pocos intentos de rescate; la mayoría, por parte de sus más fieles compañeros. Por supuesto, entre los primeros que abogaron por reunir el mayor número de fuerzas posible, en ayuda de la cautiva Doncella, estuvo Gilles de Rais; la captura y el posterior desentendimiento por parte de los franceses de Juana de Arco, significó un verdadero mazazo para sus convicciones, y para su hipotética creencia en la posibilidad de salvación, ya que a priori (y gracias a Juana) creía haber puesto sus impulsos asesinos al servicio del Bien. Se sabe que, decepcionado, acusó públicamente al rey de no hacer nada por Juana, y como decimos, costeó su propio ejército de mercenarios, sin llegar a ningún lado. De nuevo, la estabilidad que tan precariamente había desarrollado a su alrededor, se desmoronaba como un castillo de naipes.

Gilles lloró amargado sobre las cenizas de Juana, y debió pensar que nada en este mundo tenía sentido, ni merecía la pena, después de aquello. Que no debía haber justicia, ni en éste ni en ningún otro mundo, si Dios había permitido que aquello hubiese ocurrido a la pobre muchacha.

Poco después de estos hechos, se demostraría que lo que llevó a convertir en santa y mártir a Juana de Arco, empujó a Gilles a decidirse por ser el pecador y asesino con que fue conocido en sus últimos años de vida (y que, quizá y muy en el fondo, siempre había sido). Pocos años después de la muerte de Juana, Gilles abandonó el ejército y la vida mundana, pasando el resto de su existencia en sus posesiones de la Bretaña francesa. Allí, según parece, se hundió en la melancolía, con lo cual nada de su vida actual le satisfacía; por esto, comenzó una vida de excesos, donde fue dilapidando la fortuna familiar en costosos festejos y celebraciones, cada vez más atrevidas y desproporcionadas.

Con los sanguinarios y depravados sucesos a que dio lugar en su castillo, Gilles de Rais se convirtió por derecho en uno de los primeros aristócratas sádicos, arrebatados por la ilusión de poder. Aquellos nobles y poderosos, que describiera el divino marqués de Sade tan acertadamente, situados por encima del bien y del mal, y que pensaban que toda la creación sólo existía para ponerse a sus pies y cumplir sus deseos más oscuros de inmediato. Según deja entender Gilles en su propio proceso, lo único que realmente conseguía despertarlo de su apatía existencial era la dominación y el abuso de inocentes, inferiores y débiles. Eso, sin mencionar la atracción malsana que sentía el mariscal hacia las vísceras, y demás casquería, del gusto propio de psicópatas (que, alejado de la vida militar, ya no podía satisfacer).

Por todos los pueblos de la Bretaña, pronto se correría el rumor del peligro en que se encontraban los niños desprevenidos, muchos de los cuales desaparecían sin dejar rastro. Los siniestros servidores del barón de Rais sabían hacer su infame trabajo, y gracias a la seguridad de su castillo, Gilles podía dedicarse a realizar los crímenes más atroces y brutales que su depravada y excitada imaginación podía sugerirle. Como en el caso de la Doncella de Orleans, la leyenda de Barba Azul comenzó a fraguarse durante su propia vida.

Ya se ha convertido en un tópico, según el Coyote, pero nunca está de más, equiparar la figura de Gilles de Rais con la de otra aristócrata medieval, Erzsebet Bathory, de memoria infausta, conocida como la Duquesa Sangrienta. Ambos, huyendo de la idea de que, en el fondo, ellos no son más que mortales y que eso los iguala al resto de la humanidad, se hundieron en una desesperada búsqueda de la inmortalidad, la eterna juventud, cualquier cosa que alejase a la Parca de sus aposentos. Una búsqueda que terminó convirtiéndose en un descenso a los infiernos.

Con los años, sabedor de su vida de crímenes y pecados mortales, pues, Gilles se obsesionó con la posibilidad de alargar su existencia, evitando el momento del juicio postrer (del cual no tenía duda sobre el veredicto). Al principio, lo intentó por medios alquímicos, poniendo a su servicio a sabios alquimistas y astutos embaucadores por igual, y rodeándolos de medios para alcanzar su objetivo. Posteriormente, y convencido de que la sede de su alma inmortal no sería otra que el Hades más profundo, tomó la decisión de pasarse activamente al partido del Malo, por ver si éste le ofrecía a cambio lo que él estaba buscando. Según tenemos entendido, en los archivos históricos de alguna biblioteca francesa, se conserva aún el manuscrito del contrato original que llegó a firmar con el Diablo, bajo consejo de un oscuro hechicero conocido como Prelati.

No debió sentar mal a Barba Azul el hecho de que, como parte del contrato satánico, hubiese de realizar ciertos sacrificios humanos (específicamente, niños y vírgenes). En todo caso, la continua desaparición de infantes en las inmediaciones de sus propiedades, provocó que se llevase una investigación por parte de los hombres del rey. Investigación que terminó con la detención de Gilles, y algunos de sus sirvientes, entre ellos Prelati y otros hechiceros estafadores.

Durante el proceso, Gilles no dudó en confesar absolutamente todos sus crímenes, los cuales conforman una lista de horrores; es posible que él mismo buscase activamente su condena, quién sabe. Finalmente, ésta llegó en la forma de sentencia de muerte destinada a los nobles, la decapitación. Visto que a última hora el hombre pareció arrepentirse sinceramente de todos los crímenes y pecados cometidos, es posible que realmente Gilles no temiese el juicio de los hombres, sino el que pensaba vendría después.

PostData: De entre todas las interpretaciones posibles de los hechos y la vida tanto de Juana de Arco como de Gilles de Rais, el Coyote nos ha obligado a destacar dos de ellas:

1) Interpretación materialista o psicologista: Si aceptamos el hecho de que Gilles de Rais presentaba el cuadro típico de un psicópata (con todo lo que ello conlleva de egocentrismo, supresión de los valores morales, además de ciertas obsesiones morbosas, acompañadas con afasia en los momentos culminantes de sus crímenes), no debemos dejar de detectar una evidente esquizofrenia paranoide en la buena de Juana de Arco (lo cual incluye en muchas ocasiones padecimiento de visiones visuales o auditivas, y estados similares a la afasia). No es hasta el surgimiento relativamente moderno de la ciencia psiquiátrica, que se ha empezado a interpretar a la enfermedad mental como tal; antaño, estos fenómenos de comportamiento ajeno al común de la sociedad, ante su evidente heterogeneidad respecto a la norma, se interpretaban según el paradigma del momento, encajándolo de mejor o peor. No pocos epilépticos han pasado por posesos. Y, en la misma medida, el comportamiento iluminado de Juana no podía ser más que visto como una señal de Dios – o del Diablo, en caso de los jueces que la procesaron - , mientras que la actuación de Gilles claramente era un caso de corrupción satánica llevado hasta el último extremo. Es además curioso el hecho de que, originalmente, la conspiración satánica no fue más que una burda invención de la iglesia medieval (ya se sabe, la amenaza del terrorismo al mundo libre y demás), pero que esta misma conspiración satánica fue interiorizada por muchos en occidente, llegando en ciertos casos a creerse parte de ella.

2) Interpretación espiritualista o religiosa: Supongamos que Juana de Arco realmente fuese una profetisa divina, que los Poderes Superiores efectivamente la utilizaron como mediadora entre Él y los hombres; que esas voces que la guiaban sabían lo que estaba por venir, y simplemente orquestaban la Providencia utilizando a Juana como batuta. Suponer esto nos legitima para suponer que igualmente, Gilles estuvo toda su vida sometido a pequeñas tentaciones que el Adversario colocaba ante él, para someterlo a la decisión moral que lo llevaría a convertirlo en su servidor. La primera vez que Gilles se regodeó con una muerte humana, cruzó esa línea que lo llevaba a la perdición. Se presenta entonces, cuando menos inquietante, el hecho de que por un momento en la historia de Francia, tanto las huestes celestiales como las hordas infernales lucharon bajo una misma bandera, coincidiendo de una manera retorcida los intereses tanto de cielo como de infierno. Y el Coyote se pregunta, ¿cuántas veces pasa y ha pasado esto a lo largo de la historia?

Siempre cabe una interpretación que sintetice las anteriores. Esto es, que ambos fueron enfermos mentales, que al mismo tiempo se condenaron ante Dios por sus actos. Al Coyote se le erizan todos los bellos del lomo, sólo de pensar las consecuencias de esta posibilidad extrema. ¿Entraría el alma del antaño héroe de guerra y asesino de niños en las moradas infernales, con el temor de encontrarse a la Doncella de Orleans entre los condenados?

La Doncella de Orleans y Barba Azul: Secretos Vínculos (Segundo de Tres)

2008-11-18T16:11:00.000-08:00

Como decíamos, Juana procedía de una familia de humildes agricultores, del pueblecito de Domrémy, en la zona de Lorena. Según parece, era la más pequeña de cuatro hijos, y además la única niña. Según el Coyote, la infancia de Juana fue solitaria, y de hecho, su nacimiento no debió ser visto con muy buenos ojos por la familia Darc, una boca más que alimentar y todo eso.

Durante el proceso que la terminó llevando a la hoguera, Juana había declarado que tenía visiones, y en especial escuchaba ciertas voces, desde los trece años; aunque sin duda, debió de tener experiencias semejantes con anterioridad. Aquellas voces (en primera instancia del arcángel san Miguel, y posteriormente por santas y mártires doncellas que la guiaban y alentaban), según contó, la instaron a llevar a cabo la liberación de Francia de los ingleses, y culminar la coronación del Delfín Carlos en la catedral de Reims. Su corta pero intensa vida está repleta de anécdotas legendarias, y algunas revelaciones de la muchacha, llevaron a considerar milagrosa a la doncella, y tocada de alguna manera por lo divino, de tan férreamente convencida que estaba de ello.

Y aquella creencia debió ser muy fuerte, ya que consiguió convencer a todos aquellos hombres, nobles y expertos caballeros, cuya vida era la guerra. Primero consiguió que el comandante Baudricourt le proveyese escolta para llegar hasta la corte legitimista, en Chinon, donde debía dar un mensaje secreto a el Delfín, confiado por Dios solamente a ella. Esta escolta, dos nobles y altos caballeros, la siguieron desde entonces hasta el final, fascinados por el carisma endiosado de la muchacha. Su entrevista con el postulante a rey debió ser significativa, pues quien llegaría a ser Carlos VII le dio toda su confianza. Hasta qué punto son exageradas las afirmaciones de que, prácticamente, dirigió a los ejércitos franceses en tan memorables jornadas, como la liberación de Orleans; o si, por el contrario, tan sólo portaba el estandarte y era más una figura de inspiración, que otra cosa, no podemos llegar a estar seguros del todo. Que la mayoría de los franceses creían en ella, de eso sí podemos estarlo.

Fue, precisamente, en las jornadas del asedio y liberación de la ciudad de Orleans, donde Juana Darc y Gilles de Montmorency se conocieron. Juana apenas era una muchacha de dieciséis años, y Gilles ya era barón de Rais, poseedor de prebendas y numerosos feudos, y en breve llegaría a ostentar el título de Mariscal de Francia. Por aquel entonces, Gilles contaba veintiséis, y llevaba años alimentando la leyenda de su fiereza durante el combate; pues según parece, en el calor de la refriega, frente a la visión de la sangre, o al olor de la muerte, cual berseker, se despertaba en él un irrefrenable ardor guerrero, durante el cual era prácticamente imbatible. Y aunque como alto mando no tenía necesidad, siempre se le podía encontrar en primera fila de batalla, luchando codo con codo junto a sus hombres.

Habiendo nacido Gilles de Rais primogénito de uno de los grandes linajes de Francia, su vida está tan plagada de hechos ominosos, que pareció haber nacido bajo el signo de la maldición. Su mismo nacimiento señala esto: en la así llamada torre negra del castillo de Champtoncé, a orillas del Loira, en la Bretaña francesa. Quedando huérfano muy joven, fue educado por su abuelo en las tradiciones más rancias de la alta aristocracia, y fue proclamado caballero a la edad de catorce años; alrededor de esa época provocó su primera muerte humana (al parecer, un amigo suyo más humilde, con el cual entrenaba), pero su ascendencia lo libró de castigo, siendo todo ello silenciado.

Desde entonces, según se cuenta, se mostró como una persona de talante violento, impetuosa e irreflexiva, de la que sólo se pudo hacer carrera en el ejército. Allí, sus impulsos sicóticos y su agresividad tendrían un provecho más o menos constructivo. De todas formas, para un noble de su época, le bastaba con tener cierta destreza bélica, un buen casamiento, propiedades y un lema que quedase bien en su escudo de armas; no les pedían títulos de marketing, como hoy día. Sí es cierto que, para mantener sus haciendas, algo de previsión económica debían tener, y en esto no parece que destacara precisamente Gilles, más bien al contrario.

Pero, como decimos, Gilles destacaba principalmente por sus cualidades combativas, y aunque de cierta cultura, nunca llegó a considerársele de mucha inteligencia. Con la fortuna familiar, Gilles se hizo con un ejército de mercenarios con los que combatió en las guerras de sucesión de la Bretaña – a favor de los Montfort –, pasando finalmente a formar parte de los ejércitos del Delfín de Francia, el rey legítimo, según la mayoría de los franceses de la época. De hecho, se cuenta a Gilles como uno de los líderes franceses que dirigieron el asedio a la ciudad de Orleans.

Orleans estaba tomada por los borgoñones, aliados con los ingleses, y comandados por el conde de Suffolk, y el asedio duraba meses; la ciudad era punto estratégico clave, que daba control sobre el alto Loira. Aunque años antes los bretones les habían dado para el pelo a los franceses, en la afamada batalla de Agincourt, esta venturosa recuperación de la ciudad, junto con algunas batallas posteriores, dieron la Guerra de los Cien Años por ganada a los legitimistas galos, pudiendo finalmente el Delfín Carlos coronarse como rey en la catedral de Reims (cosa que había predicho Juana, lo cual era efectivamente su objetivo). Tener a Juana de Arco de su parte, dio a los cansados ejércitos de Francia el impulso que necesitaban; si Dios estaba de su lado, no podían perder. Los que creen que Juana literalmente lideró el contingente francés, suelen afirmar de igual forma que Juana, aconsejada por sus voces, incluso participaba activamente en cuestiones estratégicas, junto a los demás mandos. Es de suponer, además, que la presencia de Juana diera lugar a que Gilles se convenciese que, de alguna manera, sus irrefrenables impulsos asesinos tenían realmente un buen fin; como todos saben, Dios escribe con renglones más bien torcidos, y por supuesto inescrutables. ¿Quienes son los mortales para poner en entredicho lo que el Creador dispuso desde el mismo Principio? Los paranoicos, los esquizofrénicos y las personas en general, tienden a justificar su situación actual, narrándose de una determinada manera su pasado, de forma que la realidad se ajuste a los propios delirios y a la propia idea del mundo (y si hace falta forzarla, obviarla, o directamente negarla, pues adelante). Gilles pudo ver aquélla como una ocasión para purificarse, y ganar su puesto en el Cielo, para la otra vida.

De modo que, durante las crudas y violentas refriegas que se provocaron con el asalto de Orleans, tanto Juana como Gilles, así como otros miles de caballeros, soldados y campesinos que el Delfín había puesto a su disposición, se enfrentaron a las fuerzas conjuntas de ingleses y borgoñones; y lo hicieron con tal audacia, temeridad y arrojo que la ciudad fue recuperada y expulsadas de allí las fuerzas invasoras.

Por esta vez, el psicópata luchó del lado de los ángeles.

La conclusión, en la próxima entrega

La Doncella de Orleans y Barba Azul: Secretos vínculos (Primero de Tres)

2008-11-03T15:33:00.000-08:00

En una época como la que nos ha tocado en suerte vivir, donde se declaran actos de pacificación, cuando quieren decir guerras, porque en lenguaje diplomático no suena muy bien llamar las cosas por su nombre (y además se te echa al cuello la opinión pública, o sus ínclitos y arrogados representantes - esto es, políticos, periodistas, sacerdotes y artistas); en una época donde los conflictos bélicos son retransmitidos a escala mundial-global y en tiempo real y duran semanas, o acaso meses. En una época como ésta, en la que estamos inmersos, donde las batallas se libran a distancia, y teledirigidas, decimos, debe sonar bastante extraño y ajeno una guerra que duró cien años.

Cuando algunos, movidos por el prejuicio o la ignorancia, o una mezcla de las dos cosas, se refieren a la Edad Media con la expresión “edad oscura”, seguramente debían estar refiriéndose a cosas como ésta: la Guerra de los Cien Años (1337-1453); una guerra de sucesión que se convirtió en una lacra para Francia, donde principalmente se libraron las batallas más importantes, y que asoló el país durante varias generaciones. Cuando Francia e Inglaterra se enzarzaron en una disputa sucesoria por la corona de Francia, la cadena feudal de vasallaje y casamientos entre distintos reinos, ducados y demás, llevó a media Europa a levantarse en armas, a favor de un bando u otro.

Durante uno de los episodios de esta larga guerra, Castilla tuvo un papel relevante, pues su flota en aquellos momentos era la más importante de Europa, y ambas potencias ansiaban tenerla de su lado. De hecho, en la misma guerra civil de sucesión de Castilla, entre Pedro I, llamado el cruel (también el justiciero, elijan ustedes), y su hermanastro Enrique de Trastamara, llamado el bastardo, tanto ingleses como franceses apoyaron cada uno a un bando, para poder aprovecharse de la armada castellana. En aquella ocasión, los franceses se llevaron la mano, dejando con dos palmos de narices a los ingleses, y de hecho, las naves castellanas asaltaron algunas ciudades portuarias inglesas como Plymouth, Portsmouth, y la famosa isla de Wight entre otras. El Coyote apunta que este episodio adelanta unos siglos el historial de rencores navales entre España e Inglaterra, y de hecho sitúa a los españoles como los instigadores originales de todo aquello, y no justo al contrario, como siempre se ha querido recordar. Vamos, que los súbditos de la Pérfida Albión ya debían guardarnos algo de inquina en la recámara de la memoria, cuando los piratas bajo las órdenes de la perra frígida, Isabel I de Inglaterra, se propusieron adueñarse de lo que los españoles con tanto esfuerzo habían expoliado a los americanos. Y de hecho, la isla de Wight fue uno de los primeros puntos donde las fuerzas imperiales españolas se propusieron volver a desembarcar, para la ocasión de la Armada Invencible.

Volviendo a Francia, cien años de guerra dan para numerosos episodios fascinantes (tal cual la estratégica batalla de Agincourt); de esos que resaltan la miseria y la grandeza del ser humano frente a situaciones límite. Por resaltar sólo dos de las personalidades que protagonizaron algunos actos epigonales, en las postrimerías de tan larga guerra sucesoria: Juana de Arco, la Doncella de Orleans, Santa por la Iglesia Católica, liberadora de la ciudad de Orleans, e inspiración para los cansados ejércitos franceses, y Gilles de Rais, modelo para Barba Azul, bravo militar y héroe de guerra, mariscal de Francia, satanista, terrible asesino de niños, y seguidor de Juana durante los años de la guerra.

De orígenes sociales totalmente dispares (Juana nació en el seno de una humilde familia en el condado de musical nombre de Domrémy; mientras que Gilles fue heredero de una aristocrática familia, al servicio del rey de Francia, o del Delfín legítimo, según el momento de la historia), sin embargo, sus respectivos destinos marcharon a la par durante un momento crucial para la historia del país galo. Pese a que ambos decían moverse por intereses totalmente dispares (una, receptora de las visiones del Cielo; el otro, buscador incansable e insatisfecho de placeres infernales), sin embargo, el momento de su muerte fue en ambos igualmente similar: ejecutados por los poderes terrenales. Gilles, sin embargo, sobrevivió bastantes años a Juana.

Continuará...